Как бы то ни было, дело надо делать, поэтому я потопал дальше по направлению к кузнице. Кстати, дабы не забыть великий и могучий, ваш покорный перед сном прокручивал в голове как можно больше слов и даже разыгрывал небольшие диалоги - обидно же как-то будет, если я возьму и забуду родной язык. Понимаю, что здесь он мне вряд ли пригодится, но просто забить и начать думать на иностранном для меня было как-то не особо привлекательно (хотя, я начал все чаще замечать, что начинаю даже думать на местном). Забыть язык Толстого и Достоевского, Пушкина и Лермонтова, Деда Обэмы и Арнольда Шварценеггера из фильма "Красная Жара" - очень обидно.
- Кто там? - раздался тяжелый бас, когда я зашел в кузницу.
- Дядя Сайкил, это я!
- А, Джейдан? Снова кирасу чинить? - спросил кузнец.
Я ухмыльнулся - да уж, во время супер-интенсивных маминых тренировок эта часть брони страдала больше всего. И даже не пробуйте смеяться - мать реально на скорости звука летала между тремя здоровенными железными столбами и таранила их по сотне раз за полчаса тренировок. На ее теле не оставалось даже царапины, а вот кираса приходила в негодность - приходилось бегать и чинить.
- А почему же она в своей боевой броне не тренируется? - спросил кузнец, рассматривая трещины в металле.
- Говорит, что боевая для боя, а тренировочная для тренировок, - ответил я, - ничего не поделаешь.
- В принципе, логично, - ответил Сайкил, - ладно, дай мне пару минут оглядеть, чтобы я мог сказать точную цену.
- Разумеется.
Сайкил (коренастый, но очень широкий и мускулистый лысый мужик с густой бородой) ушел в другую комнату, чтобы как следует осмотреть повреждения. А из жилого отсека кузницы уже выпорхнул его приемный сын - рослый золотоволосый парнишка по имени Тирн. Как я уже говорил, близких друзей у меня не было, но если уж я и мог назвать кого-то своим другом, то только его - в силу возраста и тяжелой профессии, Тирн был очень рассудительным и адекватным, пускай и чересчур оптимистичным.
- Хэй, Джей! - крикнул он и махнул мне рукой.
- Я просил не называть меня так, - ответил я вместо приветствия, - сколько раз уже? По-моему, не меньше двенадцати.
Ну сколько можно? Какой Джей, блин? А если бы я его называл не Тирн, а Ти, как психопата из ГТА? Или вообще Рн? Что за мода сокращать, делая из красивых и мелодичных имен какие-то девчачьи сказочки?
- Ладно-ладно, - ответил Тирн, - смотри, какой я выковал меч! Три часа потел!
С этими словами, блондин продемонстрировал мне довольно грубый, но добротный клинок (для двенадцатилетнего пацана так вообще огонь). Я со знанием профессионала, который обучался трудному искусству сражения на мечах АЖ ЦЕЛЫХ две недели, взял меч и немножко им помахал.
- Я, конечно, не профи, - с присущей мне скромностью сказал я, - но работа очень даже неплохая. В любом случае, волка разрубить можно.
- Вот-вот, - засиял Тирн, - а еще...
- Думаю, семь медных за все вполне хватит, - прервал его возвратившийся кузнец, - в это раз поломки не особо критические.
Я отсчитал из небольшого мешочка на поясе семь медных и вручил их кузнецу - блондин тут же захотел куда-то меня позвать поиграть.
- Извини, Тирн, - ответил кузнец, - мне понадобится твоя помощь.
- Ладно, пап, - вздохнув, ответил блондин, - тогда пока, Джейдан.
- Бывай!
Я вышел на улицу и потопал домой - на сегодня тренировок не было, но я был в предвкушении первой магической практики. Как-никак, две недели штудировал базу из учебников ради этого!
- Так, все, это уже нифига не смешно!
Я резко обернулся и прыгнул в высокую траву - оттуда на меня опять кто-то глядел. Все, на этот раз ему не уйти!
Этот "кто-то" явно не отличался хорошей спортивной формой или весом, так как мне не составило труда его догнать и выволочить из высоких зарослей.
- А вас мы запишем в книжечку, товарищ!
Люди в этом мире были до неприличия разноволосые и разноглазые - я уже встречал беловолосых, красноволосых и даже одного зеленоволосого. А это чудо было с синей шевелюрой, плюс, такого же цвета глазами - весьма оригинальный субъект.
Рассмотрев партизана внимательно, я заметил видавшую некоторое дерьмо одежку с кучей дыр. Честно, был очень удивлен - существование бедных семей не было загадкой для меня, но все не особо богатые детишки поголовно бегали в одежке с аккуратно пришитыми заплатками, надежно зашитой или вовсе сделанной вручную заботливыми матерями. А этот паренек (или все же девочка - понять было трудно), гонял в дырявых штанах и бесформенной грязной рубахе. Плюс, худющие ноги-руки и бледное лицо не добавляли ему очков внешнего здоровья - скорее, желание угостить котелкой докторской колбасы.