Вместо ответа, она целует меня в мокрое от пота плечо и тихо смеётся.
20. Марго
— Кто порвал мои вещи? — спрашиваю, а Карл пожимает плечами, упорно делая вид, что совершенно никакого отношения к этому не имеет. — И как мне на люди показаться? Мне ведь даже переодеться не во что! Хорошо, хоть штаны пожалел.
Карл, не глядя в мою сторону, протягивает свою футболку, а на губах хитрая улыбка мелькает.
— Надень пока, потом разберёмся.
— Но она мужская, и тебе самому же нужно что-то носить.
Пытаюсь протестовать, но Карл отмахивается и морщит нос:
— Мы сейчас едем в место, где этих футболок, самых разных, у меня полный шкаф, так что не выделывайся.
Выхода нет, потому надеваю любезно предложенную вещь, хоть и бухчу для порядка. Чтобы знал, как мою одежду портить, ненасытный.
Но на самом деле при одной мысли о том, что между нами случилось совсем недавно, чувствую как сердце начинает лихорадочно колотиться о рёбра. Дело ведь не только и не столько в сексе, сколько в той энергии, что кружила вокруг нас; в тех словах, что были сказаны. Ощущаю сейчас такую лёгкость, что кажется: всё плохое, что уже случилось когда-то — тлен и суета. Всё можно исправить, со всем справиться. Главное, чтобы мы оставались друг у друга.
Глупость? Романтические бредни, неприличные для женщины моего возраста? Пускай. Я ничего плохого никому не делаю и имею право на своё личное, тихое и сокровенное, счастье, а весь остальной мир пусть хоть захлебнётся в своей злобе.
— Чёрт, почему я не догадалась хоть что-то из вещей с собой взять? — восклицаю, кое-как оправляя подол футболки.
Сидя в машине, переодеваться не слишком-то удобно, но у меня всё-таки получается.
А Карл, точно специально, гонит на какой-то запредельной скорости, словно опоздать куда-то боится, торопится. И пусть со стороны кажется расслабленным и спокойным, но по напряжённо сжатым челюстям и блуждающим под светлой кожей желвакам понимаю, что внутри, за толстой бронёй мнимого безразличия, он взведён, как пружина. Вот-вот рванёт так, что камня на камне не останется.
— Вещи — ерунда. Главное, что живая осталась.
Спорить с этим бесполезно, потому привожу себя в божеский вид и, крепко держась за подголовники, перебираюсь на переднее сидение. Не хватало ещё убиться, потому что на такой скорости одно неосторожное движение с моей стороны чревато разбитой головой.
За окнами уже совсем светло, и я любуюсь красотой природы вокруг. Всё-таки это самое странное лето в моей жизни. Начавшись неожиданной встречей с тем, кто казался потерянным навсегда, оно наполнено острой смесью счастья и страха. Будоражащий коктейль, от которого кружится голова и тянет на безрассудные, почти детские поступки.
— Ворон... — начинаю, хотя совсем ведь не планировала об этом когда-нибудь говорить, но после того, что случилось в этой машине, мне больше не хочется молчать. — Я тебя искала. Давно очень. Просто захотела, чтобы ты знал об этом.
Я смотрю на Карла, а он сжимает побелевшими сильнее прежнего пальцами рулевое колесо и смотрит вперёд, на дорогу, почти не мигая.
— Я тётю свою достала тогда, но мне так хотелось знать, что с тобой всё хорошо.
— Узнала? — усмехается, но в усмешке этой — горечь.
— Лишь то, что ты освободился из тюрьмы. И всё. Больше тётя ничего выяснить не смогла. Или не захотела. Но…
— Что? — Карл удивительно нетерпелив и даже взбудоражен, а я не знаю, как лучше сформулировать свои мысли. Чтобы он понял.
— Но я ведь так и не узнала, как ты живёшь. Хорошо тебе или плохо, счастлив или нет. Иногда позволяла себе фантазировать — редко очень, но всё-таки, — что у тебя большой дом, любящая семья, дети... Карл, у тебя есть дети? Жена?
Прикусываю язык до мушек перед глазами, до болевого спазма и практически до крови, потому что совсем не понимаю, как этот вопрос вырвался на свободу.
Боюсь ли я, что сейчас он сознается, что десятки лет счастлив в браке? Нет, не боюсь. Мои чувства сейчас вообще не поддаются описанию, до такой степени в сложный узел сплелись.
Просто мне бы не хотелось вдруг узнать, что Карл не одинок. Что дома, где бы этот дом ни находился, его ждёт тёплый ужин, заботливая жена и ватага бойких светловолосых ребятишек. Просто не хочу. Это уже слишком. Во всяком случае, сегодня.
— Ты в своём уме? — спрашивает, выкручивая руль и увеличивая скорость на максимум.
Сумасшедший, не иначе. Бесстрашный до одури, до тошноты и мурашек по телу, но мне нравится то, каким он стал. Слишком нравится, и ничего с этим поделать не могу.