Мой пленник провинился: он полез на мою территорию, убил моих людей. Скольким бы он ещё навредил, не останови его верная отважная женщина? Неизвестно. Я не боюсь, что он мог бы добраться до меня. Я только не хочу даже представлять, какая бы длинная цепочка чужих смертей пролегла на этом пути. Смертей моих людей. И только за одну эту вероятность я готов спустить с урода шкуру живьём.
Замо?к клацает за спиной — охрана не сунется сюда, а криков не услышат, как бы мудак ни пыжился в тщетной попытке найти у кого-то здесь защиту. Но я не планирую убивать его. Не сейчас.
Он сидит на топчане в углу бокса, откинув голову на стену, и смотрит на меня. Ничего не говорит, не ухмыляется — просто смотрит.
Взгляд живого мертвеца я узнаю из тысяч других. Урод знает, что не жилец и, кажется, смирился со своей участью.
— Быстро ты пришёл, — замечает абсолютно бесцветным голосом.
Он сам себя обрёк на эту участь, его никто не заставлял. Наверное, был уверен, что всё будет в ажуре, но не вышло. Так случается, когда расслабляешься, и всё идёт по накатанной. Он работал грубо, но это не потому, что не знал других способов устранения врагов. Нет. Иногда за кажущейся простотой и примитивностью скрывается куда больше филигранного мастерства. Труп байкера с пробитой кирпичом головой на заднем дворе придорожной гостиницы — не то дело, за расследование которого с удовольствием примутся менты. Закроют за неимением весомых улик и подозреваемого, списав всё на обычную драку, межклубные разборки. Такое случается, просто в этот раз кто-то не рассчитал силы, вот и все дела.
— Ты меня ждал? — интересуюсь, медленно подходя к пленнику, пока не упираюсь носками сапог в край топчана. — Соскучился?
— Нужен ты мне триста лет, скучать по тебе, — усмехается, но морщится, когда чуть поджившая рана на губе снова трескается, а на коже выступают капельки крови.
Он слизывает их с каким-то почти эротическим удовольствием.
— Смотри, не кончи, извращенец.
Он пожимает плечами и стирает сочащуюся кровь пальцами.
— Так и не хочешь сказать, где твоего хозяина искать?
Хозяин — не тот термин, который привыкли использовать в нашей среде, но этот кровожадный упырь на самом деле пёс — верный и преданный, и Спартака, скорее всего, так и воспринимает, выполняя любой приказ с раболепским обожанием. Такие не раскалываются, такие гибнут с гордым видом на кострах.
И я бы, может быть, стал его уважать. Расчувствовался, покорился обезоруживающей верности этого человека с косматой бородой. Наверное, я бы мог. Но не сейчас и не с ним, потому что я ненавижу предателей, а этот человек променял все идеалы, все заветы ради того, чтобы хозяин лишний раз погладил его по голове.
Мерзко. Служить хозяину… разве этого хотят от нас дорожные боги?
— Скажи мне, кто спалил бар “Приют одинокого путника”? Ваша работа?
— Наша, — кивает, и что-то вроде гордости мелькает на заросшем бородой лице. — Во всяком случае, такой вариант обсуждался, если вдруг баба окажется упёртой.
— Язык держи за зубами.
Никто не имеет права называть Марго бабой.
— Не нервничай, — снова усмехается. — Но я точно не в курсе, потому что твои архаровцы в этот момент били меня.
— Надо было убить.
— Вероятно.
Он молчит, глядя на меня, словно изучает. Наверняка, он прекрасно знает обо мне, знает, на что могу быть способен: Спартак — ещё тот мой фанат. Но сейчас я не могу понять, о чём думает этот человек, в чём пытается разобраться, сверля во мне взглядом дыры.
— Но уверен, без новой девки Спартака не обошлось. — Хмурится, почёсывая шею, и от этого мерзкого скребущего по нервам звука мороз по коже. — Она там ещё тот… генератор идей.
Это уже интереснее. Значит, Максимка завёл себе любовь. Да ещё такую, которой позволено идеи генерировать.
А это может быть полезным.
— Что за девка?
— Молодая, красивая, ноги от ушей, — кривит разбитые губы в усмешке, больше похожей на звериный оскал. — В общем, кукушка у Спартака слетела на почве неё окончательно.
Смотрю на часы, понимая, что провёл здесь уже десять минут. Представляю, что там себе воображает Марго, но ещё пару минут тут побуду. Роджер не даст её в обиду, а со всем остальным мы разберёмся.
— Ты её видел? Знаешь, что за баба?
Морщится, и я понимаю, что ему не нравится этот разговор. Вернее, не так: ему не нравится предмет разговора. У некоторых пунктик на эту тему: считают, что бабы — лишний балласт, мешающий свободе, буксир на пути истинного байкера. Видать, этот придурок из такой же породы. И это можно использовать.