Информации было катастрофически мало. Кто такая Стил? Где я нахожусь? Кто позволил Стил построить бункер на Деймосе? Либо у нее покровители на самом верху. Либо... Черт... Либо она - весьма влиятельная особа. Вопросов больше чем ответов.
Меня провели рядом со сферой для лазерного рикошета, расположенной посреди гигантского грота и занимающей два этажа бункера. Я заметил многочисленные приборы, вмонтированные в нее: одни были, вероятно, панорамными камерами, снимающими рикошет; другие похожи на устройства трансформации внутреннего пространства. На самом верху завершали конструкцию кожухи лазеров, которые, видимо, использовались для расправы над теми, кто любил стрелять в упор. А, может, я ошибался. И они были предназначены для светового шоу. У самого пола с противоположных сторон шара притулились кабины для игроков. Всего две. Странно...
Мне никогда не удавалось посмотреть на арену снаружи. Потому что рикошетникам было запрещено контактировать с игроками и знать конфигурацию куба до раунда. Что же, сегодня я увидел внешнюю сторону смертоносного калейдоскопа предназначенного для специфической разновидности игры. Если знаешь устройство одного адского механизма, поймешь схему любого. Все они служат для того, чтобы укоротить тебе жизнь и вышибить душу. Или... разрушить до винтика, если души в тебе нет. Хотя, насчет "Элли", я не был стопроцентно уверен: умрет ли она в классическом понимании всех религий или просто развалится на части.
<p>
#</p>
<p>
Глава двадцатая</p>
<p>
3-6. Взлом базы данных</p>
После блуждания по коридорам и короткой поездки на лифте в тесной компании с роботами, меня запихнули в отсек, больше похожий на карцер. В комнатушке шириной в шаг и длиной в пять поместилась кровать и вакуумный унитаз. От запаха дезинфекции резало глаза. На потолке тускло мерцала световая панель. Иногда она гасла, и всё погружалось во тьму.
Я достал инструменты и залатал дыру в скафандре. Стилет в космосе - убийственная вещь. Теперь понятно, почему Стил выбрала себе это прозвище. Хотя, она наверняка подумала, что Рик - это кличка рикошетника. Ничего подобного. Имя Ричард вполне сокращается до трех букв. Хм... Примерно так же как моя оставшаяся жизнь - легко может быть укорочена до нескольких мгновений. Что-то мне подсказывало: развязка наступит быстро. Если мой талант выживания даст сбой. Может, я слишком на него рассчитываю... Но на что еще надеяться? Единственный друг стоит где-то поблизости на подзарядке. И надежды на него мало. "Элли" сама попала в беду.
Размышляя о злоключениях, свалившихся на нас, я занимался полезным делом - пытался реанимировать поврежденный при падении на Деймос коммуникатор. Его экран покрылся сеткой трещин и бионическая батарея, кажется, потекла. Хотя, возможно это был конденсат. В комнате стояла невыносимая духота. Пот застилал глаза, но снять скафандр я не решался. Оказаться в космосе в одном исподнем как-то не по-мужски. А в скафандре я буду выглядеть эдаким потрепанным судьбой, но несгибаемым трупом. В прямом смысле несгибаемым.
Коммуникатор пискнул и включился. Не дыша, я ввел несколько команд и по экрану побежали символы загрузки. Часть текста на мертвом участке дисплея прочитать не удалось. Если бы только получилось взломать местную сеть... За стеной гудело какое-то оборудование. Звук сводил с ума. Этот гул вполне мог означать работу серверов, к которым можно подключиться. Я нашел кабель электропроводки и через него, чуть не спалив коммуникатор, добрался до баз данных. Это были записи всех игр, которые здесь проходили. Надеюсь, меня не застукают за этим занятием. Притвориться, что я это сделал нечаянно, не получится.
Дьявол... Чем же они здесь занимаются?! Лазерный рикошет оказался совсем не тем, что я себе нафантазировал.
Раунд всего один. Конфигурация сферы постоянно меняется за счет дополнительных зеркал. Но! Самое главное! Противники могут перемещаться! Это напомнило мне гонки в торе. Там было, где разгуляться. В местной сфере, очень маленькой по сравнению с тором, любое неправильное движение тут же приведет к плачевному результату. Лазерные лучи, многократно преломлённые, оставляют мало безопасных мест. И еще - в зеркалах отражений бесконечно много. В кого стрелять?! Где находиться противник?! Проклятие! Если тор - это адский рикошет, как назвать местную забаву?!
Безумный рикошет. Слово "лазерный" нигде не упоминалось. Везде - во всех рекламных роликах, в записях раундов и турнирных таблицах я натыкался именно на это название: "Безумный рикошет". Как же назывались люди, родившиеся без мозга? Не помню... Жаль.
И что меня доконало - у каждого робота, участвовавшего в игре, должен быть оператор. Если выходил из строя железный напарник, у человека выжигались мозги. Это объясняло месиво внутри шлемов у мертвецов, болтающихся в гирлянде на свалке.
Я снова отсортировал имена, и сердце радостно забилось - все-таки был оператор, чаще всего мелькавший среди победителей. Этот человек участвовал редко, но всегда выигрывал. И его не было в списке проигравших. То бишь, мертвых. Некто с загадочным номером "321". Обратный отсчет. "Countdown". Символично. Особенно, если неправильно произнесешь. Я попытался вскрыть базу операторов, и это мне почти удалось. Проклятый коммуникатор издох в самый неподходящий момент. На экране высветилось, вероятно, истинное имя счастливчика - Руди Х...
Я медленно опустился на койку и попытался унять дрожащие руки. Я знал только одного Руди Х... - Руди Харша. Сводного брата Джона Экселенса. Родственника моего личного врага, которого я убил в финальной схватке. Вернее, он сам себя убил, но это никому сейчас не докажешь.
Руди, судя по турнирной таблице, торопился сюда для завтрашнего раунда. Но спешу ли я встретиться с тем, кто ненавидит меня и, скорее всего, убьет, как только узнает, кем являюсь я на самом деле?