Сей город похож как бы на морские кораллы, но сделан он из белого, белого, точно снег или облако, камня, холодного, несущего нечто в самом деле магическое. Ожидаемо: это ведь поселение магов! В замкнутом заборе лежат ракушками крохотные домики с гладкими крышами в виде конусов разных размеров. Все они украшены золотыми и фиолетовыми полосами и потому похожи — но при этом, вглядываясь, понимаешь, что одинаковых строений не существует и все в чём-то уникальны, как будто носят какой-то тайный, неведомый простым отпечаток. Так же и люди: если посмотреть биологически, например, то все они одинаковые, но коль узнать поглубже — одинаковых людей и за всю, всю историю человека сию великую, многовековую никогда, никогда не существовало. Вон, вышел на балкон, расположенный весьма высоко, какой-то маг в фиолетовой одежде, с посохом и смотрит куда-то — но куда — тайна. Вот, похоже, и я попался взору его — загадочному, мучительному, вопросительному, в действительности ищущему ответа на вопрос, даже не предполагающий, может быть, ответа, и столь, столь суровому… И какой-то непонятный торговец, выбежавший из двери и несущийся — Господи! только Ты знаешь куда. И всё бежит, бежит он, маневрируя между идущими людьми и едущими каретами, гонимый неясным чувством. Тут и слышится карканье вороны — для чего, для чего каркающей? И смысла в вещах сих либо нет, либо это настолько сложная, настолько чуждая нам материя, наука, что уж — увы! — ничего, решительно ничего. Город сей, сказать честно, хоть и ясен физически, но покрыт каким-то неведомым, таинственным туманом, что всё же мешает нам говорить о нём чёткими выражениями. Известно мне, что в сей крепости хранится огромное, исполинское число различных документов да бумаг; вероятно, даже земля занята какими-то неизвестными пока что человечеству ходами, туннелями и городами. Как и вам, мне, к сожалению, не ясен один момент: каким образом Марина разместилась в сём-де убежище? Это благо вовсе не свободное, за него, конечно же, нужно либо платить деньги, либо являться владельцу сего важной персоной, чтобы эта то ли услуга, то ли какая-нибудь бог знает что была, в общем-то, реализована. Ну, стоит лишь гадать… Хотя зачем? Насколько это оправданно? Если не дана нам Богом возможность тайну сию раскрыть, или иметь к ней доступа, то и не нужно, стало быть. Ах! Что это за звуки? Боже! Битва уже началась!
Какой, право, страх и какие, право, безумцы герои наши! Но вот, уже полетела стрела в рыцарей, защищающих ворота, — и полетела так быстро, идеально, что вот, ныне сии люди, увы, отошли ко Господу! О Христе, страшные вещи здесь творятся! Не могу глядеть на сие без борьбы в самом себе, без желания некоторого воздаяния, но а может, просто смотреть без обычной грусти… Наши герои используют все оружия, которые у них есть: вон, топорик зарубил ещё одного защитника, потом и другой пал от ударов, сотворённых кинжалами, а третий уж погиб от — Христе Боже! — магии. Эх, Тайлер, Тайлер! Сей освободившийся от проклятия орк, взяв острейшие топоры, остановил поток жизни, столько лет кипевшей, бушевавшей и жаждавшей, надеявшейся… За несколько секунд пало то создание, ради которого Бог сошёл на землю сию! Впрочем, у Бога все живы. Неведомо как, но пробирались герои наши, не теряя ни капли энергии да сил. Никакой рыцарь не мог и докоснуться до них: всякий был — какое страшное слово! — уничтожаем ими. Страшные картины рисовали художники того времени после сего происшествия, ибо жуть, настоящая жуть, нечеловеческий кошмар творился в те минуты… Спаси, о Боже! Тайно подкравшись, разбойники уже вторглись в то здание, в обитель, принявший Марину. Эх! Право, вы и так понимаете, что творений Господа стало меньше… Ну, таков уж сей песочный, истинно песочный мир! Было видно, как по лестнице бегут, суетясь, сии стражники, да уж и они перестали существовать…
Я вот думаю: почему всё происходит так стремительно? Неужто в самом деле было так? Или, продав душу свою диаволу, я уже не могу творить более? не могу писать, как и прежде? О, где ты, чувство! Но так смешна сия наука словесная… Да, я понимаю, великие творцы, о сколь величайшие! как обидны и мерзки слова сии мои пред вами… Нет, я не буду мысль свою окончать… Господи! Да прости ты меня, сумасшедшего, что я такой… Знаю, что не может человек творить без присутствия в нём Божьего Духа… Что же мне делать ныне? Но да будет, как получится!
Вот и настал тот (что вам, впрочем, всем известно) величайший момент, когда герой наш наконец-то достиг своей цели. Вот, осталось лишь подняться по сей лестнице, которая подобна воронке, право, засасывающей. Ах, как же сердце сие билось у раба нашего! Он, если говорить честно, так боялся, что желал бросить сие дело и уйти, но он всё-таки понимал, что уже поздно, уже нельзя, ибо столько сделал, столько натворил, пролил столько крови!..