Раньше тут были и другие мутанты: снорки, псевдогиганты, контролер, крысы. Но часть их убили люди, другую часть я выкурил отсюда сам. Больше они здесь не появлялись.
В результате я - единственный хозяин этого бункера. И никто не властен надо мной.
Я вправе делать, что хочу и как хочу. Иногда мне кажется, что я бессмертен. Увы, проверить это случая пока не представилось. Может, оно и к лучшему?
Да нет. Что-то подсказывало мне, что я не живу - всего лишь существую. Так что будь я хоть сто раз бессмертен - удовольствия от этого нет. Это очень и очень бесит.
Окончив чтение, сталкер засунул книжку обратно.
- Вот так-то ребятки.
- Здорово, конечно, но где ты это взял?
- Да когда полез за документами в X-16 захватил с собой по ошибке.
- То есть...
- Да, друг, ты совершено прав. Я и сам удивился, что они писать умеют.
- Да врешь ты все. Взял от нечего делать накалякал на досуге и теперь мозги пудришь.
Подал голос первый.
- Хочешь верь, хочешь неверь, но...
Его слова прервал сигнал сообщения на КПК:
Сегодня;21:45;
Погиб сталкер Хромой; лаборатория X-16; причина: нападение сумашедшего полтергейста.
- М-да. Дела...
- Ладно, давайте спать. Ты дежуришь первым.
Судьба посланника
- Итак, Шкерт, говори по-хорошему, где ты спрятал пакет? Иначе...
Бандиты поймали сталкера, что может быть проще. Так им, по крайней мере, казалось. Один из этих ублюдков нацелил свой «Макаров» Шкерту между глаз, наглядно демонстрируя, что с ним случится, если он не последует этому «доброму» совету. Затем он ласково спросил:
- Так что, будешь говорить или нет?
Второй бандит заехал Шкерту кулаком в солнечное сплетение, от чего тот сразу загнулся. Главарь еще раз спросил, уже менее дружелюбно:
- Говоришь? Последний раз спрашиваю.
- Ну, все. Тебе ха...
Он не успел договорить. Что-то блеснуло в ночи при свете луны. В шею главаря воткнулся кинжал.
- Какого...
Второй, не успев договорить, тоже вдруг схватился за горло и опустился на землю. Третий начал палить из своего автомата во все стороны, стремительно растрачивая боезапас. Впрочем, он бы его и не спас. В свете луны блеснуло еще одно лезвие. Кинжал воткнулся в сердце, не оставляя ни шанса на жизнь. Бандитская куртка - плохая защита против подобного аргумента. Из кустов вылез человек в маскировочном халате, видимо, хорошо знающий свое дело.
- Не трусь, не убью. У меня приказ: сопроводить тебя до конечного пункта.
- Понял.
А что еще оставалось сказать Шкерту в подобном случае? Да и еще лицо смутно знакомое. Может, друг? Тем временем некто в маскхалате подошел к трупам, по очереди вынул кинжалы и, предварительно вытерев их о тряпку, которую он достал из кармана, упрятал в ножны, висящие на боку.
- Кто ты?
"Я? Поверь, тебе этого лучше не знать. А то будешь как эти"- незнакомец пнул труп близлежащего мародера.
- Нет, спасибо!
-Ну что, вперед. Тайник недалеко.
Теперь, когда незнакомец вышел из тени, Шкерт смог получше его рассмотреть. У него не было оружия, кроме кинжалов и меча, висящего в ножнах за его спиной. Честно говоря, это обстоятельство очень удивило Шкерта.
Он был всего лишь гонцом «Долга», передвигающимся незаметно и не привлекая внимания, для чего он был облачен в самый обычный сталкерский комбинезон. Что бандиты вышли на него, было странно. Притом, что они спрашивали именно пакет с документами - вдвойне. Видимо, ряженные, как он. Но кто же незнакомец? И лицо как будто знакомо. «Хорошо, что он за меня»- подумал Шкерт. Но против огнестрельного оружия кинжалы не помогут...