— Я просто хотел поговорить с вами, Трок. Можете уделить мне пару минут?
— Конечно, — сказал Трок. Посол Котто — этот мямля, идиот, претендующий на звание дипломата, — не внушал ему особых опасений. Его назначение на Вавилон 5 было пустой тратой времени, потому что станцию населяли сплошь враги Примы Центавра. Но раз уж Альянс все равно ненавидит Приму Центавра, то вряд ли Вир Котто сможет нанести там еще больший ущерб их отношениям. К тому же, он проиграл свою любовницу в карты министру Дурле. Ну ни жалко ли все это было?
Но, кажется, министр, по одному ему ведомым причинам, с тех пор был странно расположен к нему. Но Трок все равно знал, что представлял собой Вир: он — тупица. Но даже капризам дураков время от времени надо потакать.
Он кивнул Муааду и Клецко, и те вошли в здание. Затем Трок медленно подошел к Виру.
— Итак, чем могу быть полезен?
— Я знаю, что это вы убили Лу Велша.
Трок гордился своей невозмутимостью. Он долго и упорно ее в себе вырабатывал, и, казалось, никто и ничто не могло застать его врасплох и вывести из равновесия. Но слова Вира, произнесенные безо всякого выражения, просто губы зашевелились на этом одутловатом, вялом лице, произвели на Трока такой эффект, будто его дубиной по голове стукнули. И с его губ непроизвольно сорвалось одно слово, всего одно неуместное сейчас слово:
— Как…
В тот самый миг, когда оно так предательски вылетело из его уст, Троку захотелось ударить самого себя. Из всего того, что он хотел бы сейчас сказать, это было самым распоследним. Но Трок не зря был одним из лучших, лидером Первых Кандидатов. И, не прошло и секунды, как он сумел обуздать эмоции.
— …вы только могли такое подумать? — пауза была почти незаметной.
Почти.
— Да брось ты, Трок, — произнес Вир, как будто они были давними знакомыми. — Как ты мог подумать, что я об этом не узнаю? Никто не защищает интересы Примы Центавра лучше Первых Кандидатов, а среди Кандидатов нет никого, лучше тебя. Коронер сказал, что кто-то убил Лу Велша голыми руками.
Ну, конечно, это образное выражение. Убийца был в перчатках. А ведь перчатки, кстати, являются частью вашей формы…. не так ли, Трок?
— Многие носят перчатки, — ответил Трок. — Ночами бывает очень холодно.
— Да-да. Это действительно так, — согласился Вир. — Но это также гарантирует невозможность обнаружить следы ДНК убийцы на теле жертвы.
— Посол, я не понимаю, о чем вы…
— Конечно же, не понимаешь, — ответил Вир. Он одной рукой приобнял Трока, тот напрягся. — Послушай, Трок, несмотря на мою внешность, я — не идиот. Я чувствую, куда дует ветер. Я знаю будущее Примы Центавра и могу сказать тебе вот что: его несут не люди, что нависают над нашими головами и следят за каждым нашим движением, все время контролируют нас. Его несут тебе подобные — Первые Кандидаты. Вы двигаетесь вперед, определяете форму и создаете наше будущее. Вы — следующее поколение, которое возродит наше величие. Однажды, — он засмеялся и потрепал Трока по спине, — однажды вы возьмете власть в свои руки. Возможно, ты даже, в конце концов, станешь моим начальником. Поэтому я решил, что лучше всего будет сейчас встать на вашу сторону, не так ли? Я прав?
— Правы, — медленно согласился Трок, все еще стараясь скрыть смущение.
— Тогда ты должен понимать, о чем я говорю.
— Вы хотите сказать, — предположил Трок, тщательно обдумывая каждое слово перед тем, как произнести его, — что если бы я, каким-то образом, был причастен к гибели… как там его звали?
— Велш. Лу Велш.
— Если бы я был причастен к гибели мистера Велша, то для вас это не имело бы значения?
— Мы, или они, Трок, — сказал Вир, подойдя поближе. Тут Первый Кандидат уловил сходящий от него запах спиртного. Вир был совершенно пьян. Вероятно, утром он даже не вспомнит сам факт разговора. — Мы, или они. И я… я хочу быть на нашей стороне. Пусть они будут сами по себе, а мы сами по себе.
Объединившись, мы выстоим, поодиночке — пропадем. Ведь так? Я прав?
— Правы, — снова повторил Трок.
Вир кивнул, пристально посмотрел ему в глаза. На этот раз он гораздо дольше буравил его своим пронизывающим взглядом, таким, что Троку показалось, будто тот пытается прочитать его мысли. Наконец, Вир отпустил его.
— Можешь идти… Трок.
Он повернулся и, побрел, слегка пошатываясь, скрылся во мраке ночи.
Трок наблюдал за ним, за этой жалкой оболочкой центаврианина, стремящейся… к чему-то. Трок не мог понять, к чему именно. Если Вир действительно верил в то, что на будущей Приме Центавра ему найдется место, значит он, как это ни прискорбно, обманывал самого себя.