Пшеница на промзоне не растёт.
А что растёт? Да ничего конкретно,
Какая-то невнятная полынь,
Её тут даже толком не заметно,
Сплошной пустырь, читатель, ты прикинь.
Но есть на белом свете грамотеи,
Что могут свет пролить на молодых,
На ихние забавы и затеи,
На то, как там дела пошли у них!
Известный пролетарский теоретик,
Скончавшийся вожак народных масс,
Во флигеле висел там на портрете –
По виду Энгельс, или даже Маркс.
В связи с таким сюжетным поворотом
Он знает, типа, зорко, мол, гляжу,
Насколько далеко у них зашло там, –
Но он не скажет вам. А я скажу.
Зашло туда, откуда нету ходу,
В субботу свадьба — самое оно!
Мы Катькину глубинную природу
И Сашкину узнали заодно.
Мгновенно, без раздумий, с ходу, с лёту
Делить они решили хлеб и кров,
Не просто абы как, а по расчёту,
И весь расчёт их — только на любовь!
-27-
Мы в субботу засыпали лужи.
И столы у ангара снаружи
В виде клина, точней, буквой «Л»
Укрепили надёжно и прочно.
«Л» — намёк такой ясный и точный
На любовь. Так жених захотел.
Мы окинули взором поляну.
Лёнька хочет попристальней глянуть
На окрестные ямы и рвы,
На убитый промышленный комплекс,
Где растёт, в три погибели сгорбясь,
Что-то серое, вроде травы.
Да, пейзаж, прямо скажем, не очень –
Трансформатор побит, раскурочен.
Корпуса — как пустые гробы.
Тускло, страшно, повеситься впору.
Мужики на бревне у забора
Нас увидев, наморщили лбы:
«Эй, вы кто?» «Мы Серёга и Лёнька».
«Ну и хрен с вами». Молча, тихонько
Чистый спирт они ставят на пень,
Нас не видят, мол, мы-то при деле,
Но не вы. А потом вдруг запели
Вот такую вот жуткую хрень:
«Нет ничего. Всё сгорело дотла.
Жизнь нас загрызла, к чертям сожрала.
Наши дела — это наши дела.
Ваши дела — это ваши дела.
Ночь на дворе, словно конь вороной.
Эй, человек, проходи стороной –
Берегом, лесом, тропинкой лесной.
Или удавим тебя под сосной.
Ветер визжит, как тупая пила.
Пусто. Темно. Ни двора, ни кола.
Ваши дела — это ваши дела.
Наши дела — это наши дела.
Чёрные птицы над лесом летят.
Все нас забыли и знать не хотят.
Скука и страх — как стальные тиски.
Речки изгиб — словно вывих руки.
Стелется, стелется снег над рекой.
Тучи ползут, как стада на убой.
Ветер ломает сухую траву.
Крест над могилою. Кости во рву.
Лодка плывёт. Ни руля, ни весла.
Что в ней, не ведаем — брёвна, тела?
Нам всё равно — это ваши дела.
Наши дела — это наши дела.
Свет или сумерки, стужа, жара,
Вольные, пришлые, прочь со двора!
Ваша игра — это ваша игра.
Наша игра — это наша игра,
Чёрная яма, канава, дыра…»
О чём слова? Про вечную усталость,
Что, как овец послушных, нас пасёт?
У Лёни что-то с чем-то не срасталось,
Уж больно скучно, просто это всё.
Простор звенел прозрачный, поднебесный,
Сухая с неба сыпалась листва.
«Ребята, я послушал вашу песню,
Какие-то в ней странные слова.
Я про дела когда всё это слышу,
Что вы поёте, тошно прямо мне,
Реально, я скажу вам, сносит крышу,
Что всё вот так у нас в родной стране.
Едва ли этот мир во всём прекрасен.
Я никогда его не излечу,
Но, что он мёртв, я в корне не согласен.
Друзья, я по другому спеть хочу:
Ваши дела — это наши дела,
Наши дела — это ваши дела.
Если ты скажешь, что это не так,
Значит, долдон ты и полный …к
Если ты рожу во тьму отвернул,
И на крылечке спокойно уснул,
И не желаешь вокруг ничего
Видеть и знать, лишь себя одного,
Если чужой ты в родной стороне,
Значит, …к ты вдвойне и втройне.
Трудно таких, невозможно лечить,
Смерть их, как семечки, будет лущить.
Если мы все по щелям расползлись,
Смерть улыбнётся: «Ура! зашибись!
Всех вас пощёлкаю, всех разорву,
Вытопчу с корнем, как в поле траву».
Солнечный луч, как стальная игла,
Нас из любого достанет угла.
Эй, кто живой там, цепляйся за луч!
И до небес, до заснеженных круч
Лезь по нему, не сдавайся, держись,
С небом и ветром, с мечтой подружись!