Простейший путь, не надрывая жил,
Легально закошмарить оппонента,
С кем только что шампанское глушил.
Короче, мы всегда себе умели
Подкладывать подобную свинью.
Ребята, что касается дуэлей,
Я этот инструмент не признаю.
Мне просто так башку не интересно
Свинцом сносить случайному врагу.
Я мирный парень, это всем известно,
Хотя по рылу тоже дать могу.
К чему я это всё? А всё к тому я,
Чтобы сказать вам, братцы-кореша,
Без всяких выкрутасов, напрямую:
Москва была в те годы хороша!
Там люди на дуэлях друг по другу
Не били в лоб, как в прежние года, –
Да, по чужим бывало, с перепугу,
Но по своим, как эти, никогда!
Какие эти? Да такие «эти» –
Дантесов всяких долбаных толпа,
Каких полным-полно на белом свете,
Любого задавил бы, как клопа!
Нет, чтобы на войне, на поле боя
Отчизну от набегов защищать,
Графья, князья друг дружку с перепою
Любили у барьера постращать!
Кошмар, чума болотная, ей-Богу,
Такая вот была в то время хрень –
Бесперебойно, хоть и понемногу,
Свои своих валили каждый день.
-8-
Я поэт, но никак не историк.
Сядь, читатель, со мною за столик,
Мы по рюмке с тобою махнём
За него, за отличного парня, –
Вся Росссия ему благодарна, –
За погибшего в тридцать седьмом!
Да не в том, про который все знают, –
Да уже и добром вспоминают
(Есть такие) масштаб и размах
Той стрельбы, что в тюремных подвалах
Ни на час, ни на миг не смолкала,
До сих пор ещё эхо в ушах.
Дрянь дела-то. Но я не про это.
Я про год, когда пулю в поэта
Вколотили, как гвоздь — получи!
И нормально потом пили-ели…
Что сказать? Кто придумал дуэли,
Те и есть для меня палачи.
Да, весёлые были денёчки.
Девяностые — мелочь, цветочки,
Не водилось такого у нас,
Чтоб открыто, спокойно и скоро
Сам себя истреблял без разбора
Этот долбаный правящий класс!
Вообще, кто правил, было непонятно,
Мы все имели шансы прихватить
Природные ресурсы за бесплатно,
Поскольку было некому платить.
Хотели, но не стали — жизнь дороже.
Да, пару слов о звуках той Москвы:
Их стройный лад томил меня, тревожил,
Как хоровод танцующей листвы.
Гитары и гармошки рвали душу,
Она тогда была почти у всех.
Творцы, что не желали бить баклуши,
На улицах сражались за успех –
Из бывших филармоний виртуозы,
Перелистнув судьбы своей главу,
Где заработок был сплошные слёзы,
Пытались удержаться на плаву.
Без всяких уже званий и регалий,
Они и вправду были хороши
И на Арбате лихо зажигали,
И денег им давали от души.
Да, выступать на людях было в моде,
Где сцена — рынок, улица, вокзал,
Да я и сам в подземном переходе
Бывало, свои песни исполнял.
Они в то время были мрачноваты,
Девчата даже плакали под них,
Но разве мы, поэты, виноваты,
Что время бьет нам в рожу и под дых?
Как спринтер, зазевавшийся на старте,
Спешил я жить и петь, пока дают.
Но время перемешивает карты.
Сегодня на Арбате не поют.
Тогда же новый мир, рождаясь в муках,
Играл и пел, плясал, в литавры бил,
И как же много было в этих звуках,
Москва тех лет, как я тебя любил!
-9-
Время шло. В девяносто четвёртом
Лёнька был всё таким же упёртым.
Он блокнот, наконец, дочеркал
Кривобокой цифирью какой-то,
И вердикт, словно выстрел из «Кольта»,
Среди белого дня прозвучал.
Он собрал нас в своём кабинете
И сказал: «Я завод заприметил
И уже просчитал, что к чему –
Он как за́мок стоит неприступный,
Надо сразу вложиться и крупно,
Даже страшно слегка самому.
Как там, что, я не знаю детально,
Но поднимемся мы капитально,
В перспективную нишу войдём,
Мелкотравчатость всю позабудем
И своим торговать уже будем
Стратегически важным сырьём.
Мы ему: что ж, весёлое дельце,
А представь, что состарится Ельцин,
И другие на смену придут,
И с тобой поработают тесно.
Как? Вот так — откровенно и честно
В интересах страны обдерут.
Он нам в ответ: Ребята, ну чего вы,
Я вас никак сегодня не пойму,