Alors bon, on se pointe. Et ce qui se passe est très gondolant. Comme depuis un bout de moment, ils ont vu le Vieux et ses manières exquises de palabrer alentour, ils pigent pas tout de suite que nous sommes des archers de Sa Majesté la République.
— Pardon d’interrompre votre repas, messieurs, je leur dis.
— Croyez que nous en sommes navrés, ajoute Achille.
Ces moules à gaufre nous défriment comme si on venait quêter pour les inondés de la butte Montmartre ; simplement on leur pompe un peu l’air. C’est quand ils voient briller l’acier des poucettes qu’ils pigent. Et alors, c’est franchement bioutifoule. Le Jockey réagit le premier en se coulant sous la table, presque instantanément. Il se déplace en l’utilisant comme carapace, parcourant près d’un mètre ainsi, puis se relève en la faisant basculer. Vraoum ! Qu’ensuite il fonce à la lourde ! Du coup, Lurette se jette à sa poursuite, bien que je l’eusse affecté à l’arrestation du second maigrichon. Lequel saute, tel un footballeur devant la cage adverse, pour essayer de concrétiser un corner bien tiré. Et chlooop ! il télescope la frime d’Achille. Messire le Vioque se met à raisiner du tarin et ne sait plus ce qu’il y cherche. C’est pas un homme de terrain, le Dabe, faut comprendre. Les généraux ne savent pas se servir d’une mitrailleuse, ni les P.-D.G. d’une truelle.
Y a que mon gars Pedro qui tente de me boxer. Une manchette sur la pomme d’Adam et il va retrouver Eve sur le plancher. Je te passe le tohu-bohu qui s’ensuit. Les convives qui s’arrêtent de claper pour suivre le western. Le taulier qui largue ses fourneaux en hurlant « Allez vous chicorner plus loin, tas de voyous ! » Les loufiats ravis, prêts à balancer de la vaisselle en loucedé, histoire de faire chier les patrons, des fois qu’ils en crèveraient d’une crise cardiaque ces deux gros salopards de merde qui leur font bouffer des restes innommables.
Le freluquet belliqueux gagne la sortie, alors il se passe un truc formide. Une chaise traverse la salle de bout en bout. Oh ! la belle bleue ! C’est Béru qui ressort des chiches avec son client entravé et qui, comprenant qu’un des gus les met, interrompt sa fuite. La chaise chope le minus à la nuque. Il pousse un cri et bascule en avant. Ce faisant, il plonge sur une dame attablée, la renverse, elle tente de se retenir à la nappe, mais la nappe vient à elle avec son chargement de béarnaise, ses frites, sa côte de bœuf. La grognace déguste la bidoche brillante dans le décolleté, là que pendeloquent ses must et ses nichons dégonflés. Elle hurle comme si on lui fourrait un tisonnier incandescent dans le fourreau à thermomètre.
J’interviens avec les menottes du Vieux. Clic-clac. Bon : où en sommes-t-il ? Mission remplie aux trois quarts. Où est le Jockey ?
Je fonce dans la street. Y a un attroupement.
C’est plein de monde qui veulent lyncher le brigadier Poilala, biscotte cézigue, en voyant débouler l’ancien échineur de bidets coursé par Lurette, a eu la belle géniale idée de démarrer sec son fourgon et de catapulter le fuyard. Maintenant, le Jockey gît sur le paveton et tel que ça se présente, je me demande s’il aurait pas deux ou trois colonnes vertébrales cassées.
Ça échauffoure plein tube. Il en radine de partout ; le peuple souverain s’avance, belliqueux, nous faire notre fête. Il en a sa claque de nos bavures !
La grande asperge de Lefangeux, heureusement, restée à guet, calme les émeutiers comme quoi il a tout vu. Un vrai nid de gangsters. Le petit homme en fuite lui a tiré dessus ! Il montre un trou à sa veste de pêche, produit par le barbelé d’une clôture lors d’une équipée truitière. Du coup, les esprits se calment.
Je fais embarquer ma prise dans le fourgon. Le restaurateur me prend alors à partie, dites et qui est-ce qui va payer les pots cassés ? Le discrédit ?
Je le chope par le bouton du haut de sa veste blanche.
— Ecrasez, je gronde. Quand on a un restaurant qui sert de repaire à la pègre, on s’abstient de la ramener. Si l’affaire sort à la une des baveux, votre cabane affichera relâche.
Il la boucle illico.
Je lui glisse dans la poche son bouton qui m’est resté entre les doigts.
CHAPITRE XIX
UN REVENANT
— Je suis content d’avoir mené cette opération à bien, déclare le Vieux dont le blair ressemble à un poivron rouge.
On le visionne avec des carreaux bourrés d’incrédulité. Alors lui, il pleure pas la honte ! Ce vieux crâne s’en fait mettre plein le portrait et voilà qu’il plastronne comme s’il avait gagné la bataille de Verdun à lui tout seul !
Il poursuit :
— Du doigté, messieurs, de la promptitude. Energie et célérité !
Bon, on le laisse se parer des plumes de la Grande Duduche. L’andropause qui le taquine, Achille. Il se croit toujours chef de gare, alors il prend son train électrique au sérieux, faut être indulgent.
Nous sommes regroupés autour d’une choucroute tellement garnie qu’elle disparaît sous un himalaya de cochonneries. Béru clape en force, sans attendre personne. Pinaud, qui nous a rejoints, a préféré un poireau vinaigrette. Le Dabe fait mille grâces avec son couvert, que tu le prendrais pour le chef du protocole donnant une leçon aux habitants de l’Elysée.
Nous avons largué le pauvre Bout-de-Zan à Cusco. Après quoi j’ai conduit le trio, tu sais où ? A la morgue !
Ils pigeaient pas l’objet de la promenade, les gars. Tu les aurais vus, menottes aux poignets, en demi-cercle devant le casier de Prince. Ils se demandaient où je voulais en venir, le pourquoi du comment du chose. Ils étaient tellement intrigués qu’ils ne mouftaient pas.
Le préposé a ouvert la petite lourde épaisse, puis halé le chariot sur glissière. Les messieurs ont découvert Flavien Prince, raide comme barre, livide sous son brunissage, avec des lèvres toutes bleues.
L’un d’eux a dit :
— Oh merde !
Les deux autres se sont contentés de claquer des chailles.
— Voilà le boulot, je leur ai dit. Ça tourne mal, votre croisière à la salle des coffres de la G.D.B., non ? Vous vous êtes mis à quatre pour liquider monsieur, ou bien c’est l’initiative d’un seul ?
Alors là, ça s’est mis à jacasser vilain. Ils causaient tous à la fois. Et je voyais bien à leur comportement et à leurs mines qu’ils étaient pour rien dans la mort du « cerveau ». Que ça leur échappait complètement. Que c’était la question subsidiaire, imprévue. Une belle unanimité dans la dénégation, un chœur russe dans les protestations. Non, non, pas de ça, Lisette. C’étaient des arcans de la chourave, mais eux, jamais de crime de sang. A preuve, ils n’étaient pas chargés le moindre au moment de leur arrestation. Et on pouvait fouiller à mort chez eux, excepté un Opinel, voire un tournevis, on n’y trouverait pas d’armes. Leur style c’était le cassement, l’engourdissement sans douleur.
Devant la carcasse du cerveau (si je puis ainsi m’exprimer), ils ont cassé le morcif. Tout, complet, en détail. Le coup mijoté par le beau Flavien, la manière qu’il a recruté les joyeux drilles. La période d’entraînement dans des cheminées plus peinardes.