Jeannot-le-Cradingue changea son chewing-gum de gencives.
— J’attends.
— Tu penses quoi des nouvelles méthodes à San-A. ? poursuivit le pêcheur (qui tirait à la ligne en parlant).
— Faut voir, répondit l’inspecteur Lurette.
Il décoinça sa couille gauche trop comprimée par son jean crasseux.
Lefangeux ne se laissa pas rebuter par le laconisme de son collègue.
— Je sais bien qu’il faut vivre avec son époque, mais si la Rousse commence à se morceler, si des équipes se constituent pour agir en francs-tireurs, ça risque de marquer une désagrégation générale qui…
— Laisse tomber, tu me les gonfles, soupira Lurette. Et si t’as des doutes sur le grand, retourne taquiner l’ablette. Avec Sana, c’est comme avec le Bon Dieu : on le sent ou on le sent pas. Quand on le sent pas, faut pas insister. Cela dit, y a longtemps que t’as pas changé de bottes ? Tu fouettes pis qu’un chalutier retour de Terre-Neuve.
Il retira sa gomme, la plaqua sous le tableau de bord et entreprit de déplier une nouvelle tablette genre Fraîcheur de Vivre. La pube afférente lui plaisait. Quand il entreprenait une gum neuve, il croyait sortir guéri d’un sanatorium.
A cet instant, le Vieux sortit de la G.D.B.
Sa sacoche était rebondie et il la serrait sous son bras, comme un jambecasseux sa béquille.
Il fit mine de chercher un taxi. A cette heure de la journée, il aurait eu plus de chance de trouver un dromadaire libre dans le quartier de l’Etoile.
De toute manière, il s’agissait d’un simulacre pour justifier qu’il retournât à pied au bureau. Le Vieux ajusta son feutre élégant. Il avait une manière surannée de le porter, légèrement incliné sur l’oreille droite. Sa démarche évoquait vaguement celle d’un militaire, tant elle était ferme et altière.
Il atteignit très rapidement la place des Deux Etoiles ou du De Gaulle, au choix. Pour rallier à pinces les Champs-Elysées, depuis l’avenue de la Grande-Armée qui constitue son prolongement au-delà de l’Arc de Triomphe, cela n’en finit pas, à cause des cinq avenues à traverser ; des feux toujours au rouge, des agents sifflards, du tumulte grondant de la circulation.
Achille atteignit la majestueuse avenue Foch, dite du bois. Il stoppa devant le passage clouté en compagnie d’une nonne de race noire, d’un gros mec flanqué d’un berger des Pyrénées, et de deux travelos déguisés en hommes qui s’en allaient prendre leur tour de pipe dans les fourrés indulgents du wood of Boulogne.
Tout ce petit monde se grouilla de traverser, protégé par un serge planté, les bras en croix.
Achille y allait sec du compas : une, deux, une, deux ! Au moment où il atteignait l’avenue Victor-Hugo, une motocyclette jaillit du flot mal contenu par le feu rouge et l’agent, et grimpa sur le trottoir. Deux hommes vêtus de cuir noir et casqués façon Rencontre du Troisième Type la chevauchaient. Celui qui se tenait sur le siège arrière avait un rasoir à la main. Avec une vélocité stupéfiante, il sectionna la bride de la sacoche que portait le Dabe.
— Gaffe ! hurla Lurette.
Lefangeux avait vu. Malheureusement, un connard à mobylette pétaradante faisait du surplace devant lui. Il le poussa lentement avant de s’élancer. Le mobylettiste le traita d’enculé. Lefangeux ne se préoccupa pas de le détromper et braqua à droite pour s’élancer à son tour sur le trottoir.
Malheureusement, un kiosque à journaux barrait le passage. Il dut exécuter quelques rapides manœuvres avant de pouvoir réaliser son itinéraire.
Béru et Pinaud se trouvaient assez loin derrière, because un autobus à la con qui leur avait coupé la route avec autorité. Ils comprirent qu’il se passait quelque chose mais ils étaient coincés entre plusieurs véhicules.
Le Gros se mit à jurer avec des mots qu’il ne croyait pas connaître, des mots effrayants qui lui venaient sans qu’il eût à les chercher.
Le second motard arracha la sacoche d’un coup sec.
— Go ! hurla-t-il à l’adresse (postale) de son compagnon.
La moto rugit comme douze fauves qui se seraient fait prendre la queue dans un broyeur.
Son pilote voulut descendre du trottoir, mais une balle perfora son casque et pulvérisa sa nuque. Il mourut avant que son engin fou se couchât et se mît à tourner sur l’asphalte comme un monstre d’acier en féroce agonie.
Une auto venait de stopper à la hauteur du bolide convulsif. Un type basané en jaillit. Il tenait une mitraillette sous le bras, réglée sur le coup par coup. Il s’approcha du motard arrière, celui qui tenait la sacoche et qui venait de se dégager tant bien que mal des ruades de la moto folle.
Il le braqua à bout portant.
— Monte ! enjoignit-il.
L’homme, étourdi par sa chute, devina l’ordre plus qu’il ne le perçut. Il prit place à l’avant de la Renault. Stevena monta à l’arrière…
Boris, qui couvrait l’opération depuis sa portière, dirigea son pistolet sur le motard.
— Tes deux mains sur le tableau de bord. Si un de tes cinq doigts cesse de le toucher, je te casse la tête !
L’autre obéit. Il était infiniment résigné. Comme il pensait avoir affaire à la police, il fut surpris par le démarrage forcené de l’auto.
Stevena avait relayé son coéquipier, et tenait le canon de sa mitraillette plaqué contre la nuque du voleur de sacoche.
La Renault bondit dans l’avenue Victor-Hugo. Ça sifflait éperdument derrière. Boris vit dans son rétroviseur qu’une bagnole les coursait, celle qu’occupaient les jeunes inspecteurs. Il mit toute la sauce, prit une rue à sens unique, évita de justesse une voiture, écrasa sans sourciller une vieille dame sourde qui ne s’entendit pas mourir, et fonça au hasard de son inspiration.
Au bout de quelques instants, il ne vit plus la voiture suiveuse.
CHAPITRE XXII
IL EST QUESTION DU PROF
Je ne sais pas pourquoi, quelque chose me reproche de n’être pas allé escorter le Dabe.
Quelque chose ou quelqu’un, va-t’en savoir…
Dans la pièce voisine, les trois Ricains sont en plein délire. Je suis prêt à te parier un tour de manège contre un tour de con qu’ils ne pensent plus à la valise, ces nœuds. La potesse du Vioque nous a dépêché son commando d’élite, d’après ce que j’ai pu voir et ce que j’entends. Les Trois Lancières du Bengale ! Des nières pareilles, rappelle-toi que ça fait du dégât dans une braguette !
Le talkie-walkie se met à grésiller.
On se grouille de cigogner le contacteur et d’annoncer qu’on écoute.
La voix dolente de Pinuche retentit :
— Antoine ?
— Oui, alors ?
— C’est la merde, mon pauvre grand.
Il est rare que le Débris use de termes vulgaires. C’est un monsieur poli, au langage châtié, qui répugne à puiser dans le rayon des gros mots.
Ça me flanque envie de gerber. J’aurais dû y aller moi-même à la banque, bon Dieu de bois ! Quelle sotte idée d’y avoir dépêché Achille, lequel n’est bon qu’à diriger, mais en aucun cas à exécuter.
— Vas-y, soupiré-je, j’écoute.
— Un fâcheux concours de circonstances dû aux impedimenta de la circulation…
— Oh ! merde, épargne-moi ton discours d’inauguration, César. Résume ! Je t’en supplie : résume !
Il me raconte ce que tu viens de lire à la troisième personne (forme d’expression tout à fait exceptionnelle chez moi) dans le chapitre précédent.
— Ils s’étaient divisés en deux groupes : l’un à moto, l’autre en voiture…
— Qui a buté le motard ?
— L’un des types de l’auto.