— C’est trop d’honneur, docteur ; le vent n’est, chez moi, qu’occasionnel et consécutif à l’ingestion de féculents ; par contre j’en ferais partie des deux fesses en qualité de membre honoraire, si vous me permettez cette image hardie.
On tope.
Il en jette un de plus, un fortuit, surgi au détour des entrailles. Pet badin, négligent, négligé, pet de soudard du bistouri au repos, pet de soutien, superflu, qui serait farceur s’il ne s’était produit en toute indifférence, pet d’inadvertance, donc, pet de routine empreint de modestie, pet effacé puisque inodore.
Il n’en attend aucun compliment, trop conscient qu’il est de ses immenses possibilités. Il n’en est pas à bâtir sa gloire sur des fonds d’intestins. Comme beaucoup d’obèses, c’est un être généreux, qui prodigue d’abondance ; certes le moindre croquis esquissé sur un coin de nappe, de Cézanne ou d’Arman, détient une valeur marchande, mais lui, docteur Paranaud, n’en est pas à comptabiliser ses vesses et autres vents légers. C’est cadeau ! Je sème à tout vent ! Je pète à tout-va. La prodigalité est la coquetterie des nobles !
— Vous disiez donc, Doc, que le trépas de cet homme pourrait remonter à trois semaines ?
— Tout à fait.
— Quand allez-vous procéder à l’autopsie ?
Le praticien se tourne vers l’adjudant qui a suivi la scène précédente silencieusement, en essayant de conserver son sérieux.
— Où allez-vous m’embarquer mon petit pote afin que je le trifouille, Francis ?
— Le local des pompiers, ça vous irait ?
— Vous savez, Narguilé, c’est pas pour baiser : deux tréteaux sur une planche et de la lumière, je n’en demande pas davantage.
Il achève son mauvais muscadet.
— Je vais descendre chez la mère Denys à Saint-Troude ; elle a une spécialité d’omelette aux oursins qui vous met les papilles en trompette ! Vous en êtes, mon cher directeur ?
— Hélas ! décliné-je-t-il en réprimant mon effroi, je suis pris.
Tu vas voir combien ma réponse est prophétique !
CHAPITRE
Je m’engage sur le pont de 3 km qui relie Oléron au continent.
La nuit tombe. Loin, en bas, des bateaux rentrent à leur mouillage, traînant des triangles de remous argentés. Le ciel immense est boursouflé. Il malaxe des cumulus gris. Çà et là, se produisent des déchirures à travers lesquelles on voit du rose. La lune dessinée en blanc, sans luminosité, attend son heure. Je lui adresse un signe de ma main posée sur le volant : elle feint de ne pas le voir et imperturbe. Salope ! Si proche de nous et déserte, avec juste un drapeau américain à la con sur son sol caillasseux. Toute cette hantise qui m’assaille depuis quelque temps, qui tourne au leitmotiv : nous autres seuls sur un ballon lancé dans la gravitation universelle, seuls, à nous entre-faire chier.
Le jour où Le Grand va lâcher la ficelle et qu’on ira valdinguer dans les cosmos gigognes, on aura bonne mine. Note qu’on y est déjà au fond de tout puisque ce TOUT n’a pas de fin, pas de fond.
On se mêle à la valse des astres morts, d’une monstrueuse inconcevabilité. Et le petit monde bleu avec ses cinq continents, happé par la gravitation générale. « Beau Danubleu », toujours… La pauvre Terre mignarde dans ses atmosphères ; uniquement minérale, au départ, mais riche de son oxygène. Balle-peau, pour décarrer, c’est le désert comme ailleurs. Et puis ce miracle : la vie (en anglais, the life). De la grosse boule minérale comme les copines, sourd ce miracle extravagant : papa, maman, le diplodocus, la Ferrari 456 GT, la canne à pêche en bambou refendu, le cancrelat, le chien d’aveugle, le coq de combat, le mouton de pré-salé, Pasteur, moi, la mère Brazier, Gengis Khan, la capote anglaise, le coup du père François, la fellation, la fusée Ariane, le Centre Pompidou, la main de ma sœur, la Joconde, les Pyramides, Bison futé, la tête de veau vinaigrette, les poils de ton cul, la guerre des Boers, le cuirassé Potemkine, les Petites filles modèles, le château d’Yquem, le chat de ma voisine, sa chatte, les moustaches de Staline, celles de Salvador Dali, la terre de Feu, le feu follet, Jacques Attali, l’Empire State Building, le morpion savant, le café Grand-Mère, la clé du champ de tir, le Tampax à musique, le Dernier des Mohicans, la douane, Vivaldi, Al Capone, la rose baptisée « Madame Edouard Herriot », ma bite, la tienne, la pierre philosophale, le flan caramel, le Carmel, le point de mire, la saignée du bras, la « Chance aux Chansons », le Petit Chose, les parcs à huîtres, la Faute de l’abbé Mouret, la valse à deux temps, le mouvement perpétuel, Venise, le Grand Prix de Monaco, le nœud et le trombone à coulisse, les coulisses de théâtre, Libé, les étrons de Sa Majesté Elisabeth number two, la Chaussée d’Antin, celle des Géants, le pot aux roses, la Cour de la Grande Catherine, la mort dans l’âme, l’impôt sur le revenu, le fluide glacial, les loups dans la bergerie, la conscience pour soi, le ticket modérateur, le jeton de présence, le cahier d’absence, la culotte mouillée, le prix du veau, la fortune du pot, Ravaillac (qui sans Henri IV serait demeuré totalement inconnu), le gratin de cardons, le volubilis, le Chant des Partisans, le…
Attends, faut que j’aille répondre au téléphone, je te terminerai la liste dès que j’aurai raccroché[6].
Alors bon, je philosophe à prix coûtant lorsque mon pied droit enfonce la pédale du frein avec une telle violence que mon anus préféré se sépare momentanément de la banquette.
Un obstacle, là, devant moi sur le pont ! La voiture qui me précède vient d’embarder pour l’éviter et il m’échoit brutalement. Je pile à moins de deux centimètres d’un enchevêtrage de jeune fille et de vélo. Mon réflexe de professionnel du danger est d’allumer mes feux de détresse. Des coups de klaxon saluent cette initiative. Un mecton avec une automobile merdouillarde achève son propre ralentissement dans le fion de ma chignole de loc. Rien de grave : du pare-chocs meurtri. Je me précipote sur l’accidentée.
Secousse de mon être : une vision sismique ! Mon âme se met à couler comme une blenno parvenue à maturité.
Une superberie à l’état pur. Elle porte un jean noir, un sweater blanc, une veste en ciré, des baskets blanches. Elle est blonde à profusion, cheveux mi-longs coupés un peu avant les épaules. Regard d’un bleu qui, tout de suite, te congestionne les glandes. Large bouche non fardée parce que naturellement très rouge. Une plaie (et bosse) met une étoile moscovite sur sa pommette gauche. Elle a le dessus de la main droite sérieusement contusionné. Les deux roues de sa bécane forment des débuts de « 8 » et le cadre est cassé.
— Le sagouin ! grommelle-t-elle. Il a failli me tuer et ne s’est même pas arrêté !
— Je vais faire demander des secours, dis-je, ne bougez pas.
— Non ! proteste-t-elle, je n’ai pas grand-chose. Si vous voulez m’aider à me mettre debout…
Tu parles que je veux ! Je passe derrière elle, la ceinture au niveau de la poitrine ce qui me permet (en tout bien tout honneur) de constater deux seins exquis qui tiennent admirablement dans mes mains. Je la hisse. La voici verticale, légèrement fléchissante de la cheville droite.
— Vous pouvez tenir seule ? je murmure.
— Si vous voulez bien me prêter votre bras, le temps que je me dénoue.
Elle s’appuie, cloche-patte sur place, finit par me lâcher.
Elle me trouble, moi, le queutard dont la bistoune bâtie à chaux et à sable défie les intempéries. Sa joliesse, sa meurtrissance, son parfum naturel la transcendent. Elle sent la jeunesse en bonne santé.
6
Te formalise pas pour cette litanie (au singulier) sur l’Univers. C’est mon dada du moment et j’ai besoin de le monter. J’y reviendrai encore et encore, tu verras.