— Pour te dire quoi ?
— Il voulait que je rende ses vues.
Ses vues ? Ah ! oui : les jumelles.
— Tu les lui avais prises ?
— Oui.
— Pourquoi ?
— Parce qu’il regardait m’sieur Broise.
— Et tu ne les lui as pas redonnées ?
— Non. Alors ?
Il semble méditer sur cet « alors » par trop évasif pour son esprit réduit aux acquêts.
— Il a voulu les prendre !
— Ben, c’étaient les siennes.
— Mais il regardait m’sieur Broise ! proteste mon compagnon.
— C’est pas défendu, mon grand.
— Je veux pas !
— Il t’a forcé à les lui rendre ?
— Non, il a pas pu.
— Pourquoi ?
— Parce que je l’ai tué, répond gentiment le décoiffé de la houppe.
CHAPITRE
Tu sais que j’en ai vu !
Beaucoup d’autres, encore plus pas racontables ! Des biscornues, des incroyables. Des qui foutaient la chair de moule. Des qui guérissaient les hoquets chroniques. Des que t’en déféquais dans ton bénoche jusqu’à la ligne de flottaison. Des qu’époustouflaient, flanquaient de l’urticaire, de l’érysipèle, des furoncles couronnés de blanc telle la cime du Fuji-Yama. Mais dans le présent cas, j’éberlue de force 5 sur l’escabeau de Richter (Benjamin de son prénom).
Je considère le branleur chronique de l’œil dont tu regardes un caillou lunaire, lequel ressemble comme un cousin issu de germain à un caillou terrien.
— Tu me racontes une blague ? risqué-je.
Merde ! voilà que je le vexe. Il me jette un regard pareil à deux cataphotes de vélocipède, émet un cri escamoté ressemblant à un début de braiment et s’éloigne.
Je lui cours aux chausses.
— Hé ! te vexe pas : tu es mon copain. La preuve c’est que voilà un autre billet de cent balles. Je te crois, fils, je te crois : c’est toi qui l’as tué. Comment ça s’est passé, tu peux me raconter ?
Je te transcris pas in extenso ses paroles : j’ai rien d’un naturaliste fin de siècle. Avec sa pomme, faut de la patience, recueillir précieusement tout ce qui lui tombe, trier au fur et mesure. Que, toujours est-il, voici le résumé de ses confidences :
Lorsque le crétin à part entière a arraché ses jumelles à Marcel Proute, celui-ci ne l’a pas entendu de cette oreille et lui a sauté sur le poil. Afin de se dégager, le débile assermenté lui a flanqué un coup de coude dans le ventre. L’autre a continué de le malmener un instant puis a tout lâché et s’est écroulé sur le sol. Constatant qu’il ne remuait plus, l’embroussaillé de la coiffe s’est penché sur lui et il a fini par comprendre que le guetteur venait de mourir. Alors l’Intello a lancé les jumelles dans les taillis et s’est sauvé à tue-tête (de la part d’un déplafonné, ça n’a rien de surprenant).
J’opère des recherches nocturnes pour essayer de retrouver l’instrument d’optique, mais sans succès. Il faudra les reprendre de jour.
— Tu as parlé de cette histoire à Ambroise ?
Négation véhémente.
— Non plus qu’à sa femme ?
Ses poux doivent se cramponner ferme car le branleur branle le chef plus énergiquement encore que son membre.
— Donc, tu t’es sauvé et tu n’as pas retouché au mort ?
Là, une très belle réaction de cet être amoindri : il se signe.
— Oh ! non ! il s’épouvante.
— Alors qui l’a porté dans la barque du toit ?
Il hausse ses épaules de primate ayant stoppé son évolution.
— N’save pas ! il répond.
Je te livre cette brève réplique dans son texte d’origine afin de te faire réaliser le travail que je dois fournir pour te rapporter notre converse de manière limpide.
— Lorsqu’il a été mort, il t’est arrivé de revenir le voir ici ?
— Non !
— Pourquoi ?
— Il me faisait peur.
— Tu es bien sûr qu’il était mort ? Tu sais, quelquefois on s’évanouit en prenant un coup un peu fort ; mais par la suite on récupère et puis on recommence à vivre, à marcher, parler, tout ça…
Mon objection ne perturbe pas sa certitude.
Curieux meurtrier qui, au lieu de sauter sur cette perche tendue, s’obstine à prendre la responsabilité d’un trépas qui risque de chancetiquer sa pauvre vie galérienne.
— Si, si : mort !
— Raconte-moi bien comment ça s’est passé, l’Intello. Montre-moi ce qu’il a fait quand tu l’as eu frappé !
Le déguenillé du bulbe a un instant de prostration, ce qui doit correspondre chez lui à l’évocation du passé. Puis il s’anime. Je comprends qu’il mime son agresseur. Il ceinture un fantôme, danse une gigue de plantigrade, puis, brusquement rompt ce combat simulacré (plus fort que simulé) et reste quelques secondes debout, immobile. Sa bouche bée, ses lèvres se retroussent, son regard s’exorbite ; il adopte une expression étrange comme celle d’un homme fusillé, filmé au ralenti, et finit par s’écrouler.
— Je te remercie, mec, murmuré-je. Tu as raison, il était bien mort !
CHAPITRE
Bien qu’en proie à d’intenses réflexions, je ne roule pas sans remarquer que le voyant rouge de la jauge d’essence est allumé comme un nez de clown. La petite barre ne bronche pas du zéro dont elle semble être tombée amoureuse.
— Casse la tienne, mon gars, fais-je familièrement à mon réservoir, tu vas pouvoir biberonner dans pas quatre kilbus.
En effet, j’ai retapissé, en me rendant à Rochefort, une station importante dont il me surprendrait qu’elle n’eût pas une colonne à cartes bancaires.
Ma chignole tient le coup jusqu’à cette oasis dont les loupiotes trouent l’obscurité.
Comme je me range auprès de l’abreuvoir, j’avise une autre bagnole, devant la mienne, en train de se carburaniser.
Son propriétaire fait le plein d’un air morose. Quand il a terminé, il pousse son véhicule à la main, de quelques mètres, afin de me laisser la place, puis gagne un appentis waterclosien pour cause de vessie saturée.
Je prends sa place et, après la cérémonie de la carte de crédit (la plus importante invention depuis la pénicilline), engage le bec serveur dans le cul de mon réservoir, laisse floconner dru la précieuse nourriture qui dispense aux hommes le bonheur terrestre (le seul qui les intéresse vraiment). Et puis, le hasard…
Je t’ai souvent dit ce que j’en pensais en ma qualité de flic plus ou moins surdoué. Je mate la tire en attente à quelques mètres devant moi. J’y décèle comme un mouvement à l’intérieur. J’ébesicle et avise un animal énorme, avec une tronche débonnaire. Tu sais quoi, Eloi ? Un saint-bernard.
Dès lors (en Angleterre s’écrit « des lords ») je sors mon calepin (hérité de papa avec cinq cents autres) et recherche le numéro minéralogique du gazier qui a renversé la petite Eve. It is the same ! Mais j’ai donc l’oigne bordé de nouilles aujourd’hui !
Le cœur léger, mais le poing monolithique, je me dirige vers les goguemuches.
Au moment où je les atteins, le maître du saint-bernard les quitte, l’air satisfait du mec qui vient de vider son réservoir à bière et qui croit, le con, que c’est pour toujours !
— Ça soulage, hein ? je lui fais d’un ton plaisantin.
Ce genre de boutade est incompatible avec son style. Il ressemble à un entrepreneur en je ne sais quoi de pas salissant. Pantalon gris, veste de daim beige, chemise à col ouvert bleue.
— J’ai pas de conseil à vous donner, lui dis-je, mais vous devriez vous mettre en garde parce que je vais vous flanquer mon poing dans la gueule.