Elle ne souhaite pas en apprendre davantage car elle est d’une grande pudicité.
Je vais jeter un coup de périscope dans le petit réfrigérateur qui fait bar.
— Une coupe de champagne nocturne pour fêter le retour de vos biens, mon cœur ?
— Une demie pour moi.
Je nous sers. Elle a récupéré un pyjama dans sa valise et troqué ses harnais de jour contre ceux de la nuit, une chaste chose de batiste blanche avec des broderies roses au col et sur les poches.
— Autre bonne nouvelle, je reprends : j’ai mis la main sur le propriétaire de la voiture qui vous a renversée. Il s’agit d’un député de l’endroit ; c’est son épouse qui la pilotait. Demain va vous être livrée, à titre de dédommagement, une superbe mobylette, ainsi vous mettrez moins de temps pour rentrer à Clermont-Ferrand.
Du coup, elle valdingue dans les azurs, Eve.
— Mais vous êtes un magicien !
— J’essaie, avec les petites filles.
— Vous me considérez comme une enfant ? éplore la jeune biche frémissante.
Je la défrime avec mon regard de salingue impénitent.
— Hélas non !
— Ah ! bon.
Elle boit une gorgée de pinsonnet, pose son verre et vient s’asseoir sur mes genoux, comme si j’étais son tonton venu la voir en vacances.
Dedieu ! C’est de l’électricité pur fruit qui me picouille le corps, depuis le haut jusqu’au bas, avec arrêt prolongé à la station Mayburnes.
Je referme des bras pieuvresques sur cet être palpitant, si doux, si chaud, baisotte sa nuque, frotte mon tarbouif contre ses oreilles, la respire à fond, trique comme la culée d’un pont, salive, m’humidifie, râle d’amour, tout ça crescendo, comme disent les Italiens. Dans la frénésie la plus complète, tu vois.
Elle en gémit de too much, roucoule blanche colombe, émet de minuscules plaintes qui m’égosillent la passion. Tu avises mon membre ? Regarde-le bien en tête à tête, tu trouves pas qu’il s’amplifie ? Se surdimensionne à outrance ? Je rêve ou bien il vient réellement de gagner cinq centimètres de tour de taille ? En moi, il y a combat entre mon cher ange gardien, toujours prêt à faire du zèle, et mon démon perditeur. Lequel va l’emporter ? Seigneur ! Faites que ce ne soit pas l’ange, mais le diablotin pousse-au-cul !
La voici sur mon page de combat ; son frais pyjama lui est ôté par des pognes soudardes. Faudrait peut-être que M. l’entreprenant accomplisse sa mue, lui aussi ?
Le dur, c’est de procéder à mon décarpillage sans laisser baisser la pression. Mais le rut rend ingénieux. Tout en m’employant de la droite, je consacre mes autres doigts et ma bouche à son service entretien.
Le temps de passer mon costume d’Adam de cérémonie et je suis à elle.
Puis EN elle.
Le Seigneur est clément : la gosse n’est plus berlinguée. Du condisciple maladroit m’a balisé la rampe de lancement. Oh ! c’est pas les Champs-Elysées, ni même la rue Royale, mais le plus ardu a été fait. Les travaux de terrassement existent, si tu veux tout savoir. Parlons pas d’avoir tes aises, mais tu peux pénétrer sans effraction, ce qui est essentiel. Maintenant, s’agit de faire découvrir à cette ado ce que c’est qu’un vrai mec. Dans la douceur ! Le suave ! Réfréneur d’exception, l’Antoine. Maîtrise absolue de ses sens. Régulé à outrance ! Dosage minutieux. Dix centimètres de bistoune dans la boîte à ouvrage et tu poses des étais avant d’aller plus avant. Germinal, mon cul ! Opération à chatte ouverte !
Il se fait un silence religieux dans son corps en état d’offrande. Elle savait, de toute éternité, qu’un jour son prince viendrait avec un guiseau commak et ses burettes d’huile pleines à ras bord. Les petites baisouillettes estudiantines sont reléguées. C’était de la lime de patronage. Du simulacre de récré. Le Kama-soutra rewrité par la comtesse de Ségur. Cette nuit, ça ne compte plus pour du beurre (au fait, il nous en faudrait un peu, ça donnerait de l’aisance aux transmissions) ; on fornique dans le professionnalisme. C’est de la baisance qualifiée.
Deux heures ! Plus : deux heures dix ! Avec des plages de concentration, œuf corse, des périodes de mignotage languissantes. On laisse souffler nos émois. On se recharge le sensoriel. Sa chattoune est exquise (si j’étais riche, je ne me nourrirais que de ça). Elle a grimpé au dernier étage de l’Empire State Building, là qu’on peut regarder les anges dans le blanc des yeux. Elle soupire des mots d’amour, les roucoule tourterelle. Moi, je dérive dans une douce songerie. J’essaie de faire bon ménage avec mes souvenirs capiteux. Ils se pressent au portillon de ma mémoire. J’ai aimé tant et tant de gentes femelles que je croyais différentes, mais c’était en vérité toujours la même : la femme ! Souveraine, mouvante, emportante. Hôtesse du septième ciel qui te chatoie la bite sous des traits différents, mais reste identique sempiternellement, qu’elle soit vioque ou jeunâbre, tartouze ou bioutifoule, salingue ou réservée, dévorante ou bêcheuse.
On se frotte, s’humecte, s’entredélire, se ramage, s’embourbe à jets sporadiques ou continus. Les paroles accompagnent, réduites à l’essentiel, des mots, des mots en copeaux : « Tiens ! Toi ! Je ! Ouiii ! » On décline le désir sur tous les modes, à tous les temps, jusqu’aux sécrétions ultimes.
Fin d’une petite fille.
Naissance d’une femme.
Bonjour, madame. Comme vous avez une belle chatte !
C’est pour mieux t’essorer, mon bonhomme. Faudrait pouvoir toutes les épouser, bordel ! afin de leur rendre hommage ; ubiquiter à l’infini.
On s’anéantit dans un pêle-mêle que t’as pas idée, toi qui bouillaves papa-maman, la chevillette dans la bobinette. Toi qui roupilles bien parallèle à ta bergère, avec l’espacement légal entre vos deux carcasses ; toi qui pètes après l’amour, unique manière de marquer ton territoire pour la nuit. Toi, petit truc confus ; toi, obscur machin, bâcleur de culs, évanescence prévisible ; toi, fils et père de con, archicon à petite bistoune. T’as des projets, pour dimanche ? Sinon, je t’invite à visiter le Père-Lachaise.
Il est huit heures de relevé lorsque je m’éveille.
Ma petite Eve dort à perdre haleine. Sans bruit, je gagne la salle de bains pour une toilette de première urgence.
Bien que muni d’un rasoir électrique dernier modèle provisoire, je me rase mécanique. J’aime que la mousse me transforme en père Noêl. Ensuite, je me saboule en policier de l’élite, style gravure d’Adam : blouson de soie bleu nuit, chemise à petits carreaux bleu clair, futal gris, godasses de daim marine. Franchement, j’en jette comme un gyrophare d’ambulance. La femme de chambre va devoir changer de culotte, tant tellement je lui époustoufle la rétine. Elle a droit à un sourire en comparaison duquel celui de Julot Iglésias sur ses pochettes de disques ressemble à de la pub de laxatif.
En partant, j’ai laissé un mot à ma jolie dormeuse, ainsi libellé :
Repose-toi, ange adoré. Je t’appellerai en fin de matinée. Je te quitte au pas de l’oie, à cause de ton fabuleux petit fessier que tu as découvert en dormant.
Tout, partout ! Moi.
Lettre d’une haute teneur morale, me semble-t-il, et qui devrait faire un max quand, dans cinquante ans, elle passera à Drouot.
CHAPITRE
Comme je drive ma caisse en direction du motel des Paray, je vois, sur ma droite, s’agiter un cachalot de forte taille, échoué à l’humble terrasse d’un estaminet.
Je reconnais le docteur Paranaud, en bras de chemise, coiffé de son fameux casque de cuir dont les pattes tombent comme les oreilles de Pluto, crois-je t’avoir déjà signalé, mais tu es tellement glandu qu’avec toi faut pas craindre de répéter.