Il est des cas où il n’y a que maman !
Tu vas voir comment elle va me le réparer, mon Rouillé, Féloche.
CHAPITRE
Voilà : j’ai mis les plats au four ; il n’est que d’attendre que ça cuise et dore bien.
En tout cas, Mathias dort bien, lui. Sédatif puissant. Roupillette instantanée. Vingt-cinq plombes qu’il en concasse dans notre chambre d’aminche, ne se levant (en titubant) que pour licebroquer.
J’ai prévenu sa polka que je venais de le recueillir et que m’man allait le lui récupérer, son lapin de clapier. Qu’il faisait son andropause, comme tous les mecs parvenus à l’équinoxe de leur âge ; mais que ça se remettrait à fonctionner et qu’il s’arracherait bientôt à ses délires pour consacrer aux siens sa vie de grand honnête homme.
Elle m’écoutait, dans ma voiture où elle était descendue me rejoindre pour cet entretien privé. Elle ne pleurait pas, serrait les dents. Un cocard grand format lui tuméfiait la pommette. Y avait quelque chose d’assez pathétique chez cette guenuche, j’en ai été remué.
Lorsque j’ai eu cessé de parler, elle a murmuré :
— Vous êtes un être exceptionnel, Antoine.
Puis elle a ajouté :
— Vous souvenez-vous qu’un jour je vous ai dit que je vous aimais ?
— Oublie-t-on de telles paroles, ai-je répondu d’une voix capable de précipiter la fonte du pôle Sud, ce qui ferait chavirer la planète et on serait enfin peinards pour un bout de temps avant que ça se reconstitue tout ça : cette merde !
J’étais garé dans son coinceteau de Belleville, le long d’un mur. C’était la noye et des garnements avaient pris pour cible l’ampoule du lampadaire. L’obscurité incitait aux abandons. Elle a posé sur ma braguette sa petite main de guenon ménagère et, je ne sais pas pourquoi, alors que cette grognasse m’a toujours été antipathique, je me suis mis à épanouir de l’aubergine.
Elle gémissait d’excitation. Dix-sept (ou dix-huit) chiares à la queue lolotte qu’elle venait de se respirer en pas un quart de siècle, elle avait besoin d’un temps mort.
J’ai eu pitié et l’ai laissée faire. Avec gaucherie, elle m’a dégagé M. Vincent des braies. Pas fastoche : il se prêtait mal à la manœuvre, ayant illico atteint son point de non-retour. D’en plus, la médème se montrait inexpérimentée, donc maladroite, étant excitée pis qu’une puce. Enfin, lorsque mon obélisque dodelineur a été apte, elle s’est jetée dessus comme un quinquagénaire sur la Légion d’honneur[8].
Ses ratiches de devant, en forme de queue d’écrevisse, m’ont meurtri le champignon anatomique. J’ai préféré lui déchirer le slip et qu’elle m’escalade le chauve à col roulé. Vache ! Cette frénésie ! Elle se cognait la tronche contre l’arceau qui maintient tendue la capote de ma Mercedes ; n’en avait cure. La lauréate du prix Cognacq comblait les mois de continence infligée par son époux amoureux d’une autre. Elle ratissait large, d’ailleurs, hurlait qu’il lui « fallait tout ».
J’avais rien contre, c’était son problo, pas le mien. Que le dix-huit ou dix-neuvième ne soit pas signé Mathias changeait quoi à sa magistrale portée, Ninette ? Un pas rouquemoute, dans le lot, ça ferait plus gai, peut-être, non ? Quand tu sais que le silure nous est très antérieur, tu te mets pas à chicaner sur le côté clean des pedigrees ! On vient, on déconne, on part ! Bâtard, pas bâtard ! Tout ça sorti de l’océan, destiné aux futurs bouleversements géologiques. Episodes ! Et puis zob ! J’ai rien demandé, je partirai donc sans dire merci !
Elle a pris un panard de petite connasse empruntée (et pas rendue). J’avais hâte qu’elle se dépafe et coure jusqu’à son gourbi changer de culotte. Elle traînait des odeurs d’eau de Javel et de repassage, de bambins évasivement torchés. Avec ma semence surchoix, elle emportait un beau souvenir. Le péché est nécessaire à certaines femmes pour conserver un contact avec le rêve.
Je l’ai regardée s’engouffrer dans son immeuble, après m’avoir expédié un baiser du bout de ses doigts aux délicates senteurs.
— Dites, elle a pris un pied d’enfer ! fait une voix masculine.
Je me penche et avise un poivrot assis sur le trottoir.
— Vous croyez ?
— La manière qu’elle couinait en chopant son fade, ça ne trompe pas ! Vous auriez pas une petite pièce pour un clodo qu’est obligé de se pogner ?
Je lui donne un billet de cent points qui me vaut sa bénédiction pastorale.
Après ce coup imprévisible tiré en voltige, je mets le cap sur l’Hôtel du Premier Consul (ainsi baptisé car il est proche de la place des Pyramides).
A cette heure de la soirée, l’établissement stagne dans une torpeur touristique confortable. Quelques Hollandais discutent au salon dans cette langue que le Seigneur a laissée se constituer dans un moment d’inadvertance.
Le concierge du soir fait des comptes derrière son comptoir de marbre blanc. C’est un gros déplumé à mort dont les paupières sont gonflées comme des sacs-poubelles un lendemain de réveillon.
Il en pose deux, retient z’un, inscrit un total sous un trait, et lève sur moi un regard blasé d’homme qui a vendu de quoi dormir et baiser à plusieurs générations d’individus cosmopolites.
— Oui ?
Seulement ça : « Oui ? », sur un mode décourageant. Eternel processus : ma carte, tenue verticalement devant son tarbouif à veinules bleues.
Lui, ça le branche pas à l’extrême. Des perdreaux, il en a déjà vu davantage qu’un chasseur solognot, au cours de sa carrière dans la literie de louage.
— Vous désirez ?
Je lui produis la cousette trouvée sur feu Marcel Proute.
— Ce minuscule nécessaire provient bien de cet hôtel ?
— C’est écrit dessus, riposte le chauve sans col roulé. Au temps pour moi ! comme ils disaient dans « Palace », cette excellente émission tévé.
— Il est arrivé de l’extrêmement grave à un monsieur qui l’avait en poche, commenté-je-t-il.
Ça ne plonge pas l’homme aux clés d’or dans une excitation éperdue. A peine amorce-t-il un acquiescement qui marque davantage le détachement que l’intérêt.
— Le personnage en question s’appelait Marcel Proute, poursuis-je en appuyant sur le verbe à l’imparfait, bien souligner que le gazier évoqué donne désormais dans la racine de pissenlits.
Le concierge est un vieux routier qui n’a pas besoin qu’un client lui fasse un dessin quand il lui réclame les cagoinsses.
— Vous supposez qu’il est descendu chez nous ? me demande-t-il.
— Exactement.
— Vous avez une idée quant à la date de son éventuel séjour ?
— Aucune, mais le fait qu’il ait eu encore cette cousette sur lui me laisse entendre que ça ne remonte pas au déluge. C’est le genre de bricole qu’on ne conserve pas sur soi pendant des années ; d’ailleurs voyez : elle a toujours bonne apparence.
— Quel nom avez-vous dit ?
Je le lui épelle. Ça me dit quelque chose, fait le concierge.
Je n’ose me réjouir ; peut-être a-t-il des lettres et réagit-il à cette similitude patronymique avec l’illustre écrivain ?
Il passe dans un petit bureau très mécanisé, situé derrière son trône et enclenche un ordinateur. Je perçois le bruit menu de l’appareil dont il vient de pianoter le clavier et qui part en mission pour le compte du brillantissime Santantonio.
En moins de jouge, le chauve de gala m’apporte une fiche au nom de Proute Marcel. Je l’embrasserais.
— Je savais que ça m’évoquait des trucs, fait le bonhomme que sa réussite détend quelque peu.
8
Le nombre de mecs que ça intéresse ! Des que je croyais pourtant épargnés, mais qui dans l’ombre, travaillaient à l’avoir et qui l’ont eue, les pauvres. Que donc leur insolence était bidon ! Leur liberté, de pacotille. Et qui cachaient ce cilice de l’envie sous leur maillot de libertaire, comme toi ta vérole dans ton slip !