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Un gonzier peint à l’encre de Chine, avec des lotos énormes, une tignasse à ressort, un beau blouson en simili jean (mais c’est du cuir) de chez mon ami Zilli (que jamais personne n’a su ce qu’était un vêtement sport avant sa venue).

Le temps que mon cerveau soit impressionné et je clame :

— Jérémie… ie… ie !

Car c’est bien lui.

En grande forme.

Et de plus en plus noir dans la médiocre lumière du plafonnier.

Mon cigare qui, ce soir, a la consistance du cervelas truffé lyonnais, cherche désespérément une manière immédiate de le protéger. Mais je reste plus désert que le slip d’un doyen du Sénat[12].

Troisième détonation, illico suivie d’une quatrième qui n’a pas la même voix que les trois autres.

La pousse-au-branle de mon copain l’Intello ne pourra plus l’inciter à la débauche solitaire vu qu’il se met à lui manquer une bonne partie de la tronche. L’arquebuse du Noirpiot est d’un calibre avoisinant celui de son zob, alors tu penses si les valdoches qui en sortent travaillent dans l’irréparable.

— Je croyais que c’était peinard, Oléron, il me fait en rengainant son composteur.

CHAPITRE

Je ne fais pas trop chier les hôpitaux, mais quand je leur envoie du monde, sans me vanter, ça se bouscule aux entrées.

Pour te faire le bilan du tableau de chasse, laisse-moi impérativement t’apprendre que le Négus n’a pas eu que son blouson de troué. La bastos de la sale pécore lui a traversé le haut du bras de parent pare et ça raisine : un gros serpent rouge se tortille sous la chemise, descend jusqu’à sa main qu’il investit pour transformer l’extrémité des doigts en gouttières. Son raisiné est d’un rouge rubis éclatant.

La foule estivante grossit et moutonne autour de l’hécatombe. Des rombières crient à l’aide. Les plus vieilles qu’ont vu jouer des mélos d’avant les guerres s’évanouissent en « qui mieux mieux ». Les mecs rameutent comme quoi ils sont dans un coupe-gorge, que cette pension est un repaire de truands. Que, s’ils avaient su, ils seraient allés chez leurs beaux-parents, dans l’Ardèche, où les châtaignes sont succulentes. Que est-ce qu’on a droit à des domagintérêts ? Faut qu’ils se groupassent, formassent, constituassent une association ? Prissent un bavard ? Déposassent une requête en vacances gâchées pour cause de meurtres ?

Je profite de ce que tous ces cons déconnent, ce qui est leur droit, voire leur devoir, pour continuer mon funeste inventaire. Jéjé m’a délivré de mes menottes et je me sens léger comme la conscience d’un sadique en train de récupérer les boyaux d’une rentière pour changer les cordes de sa raquette.

Bilan ?

Pas des plus clean, mais ç’aurait pu être pire : donc le Noirpiot s’en est capté une dans le brandillon ; la garce est morte ; l’adjudant s’est fait composter un poumon, ce qui le gêne pour raconter des histoires corses ; quant à mon député, sa bastos lui a fait éclater le maxillaire, c’est dire que, durant un certain temps, quand il montera à la tribune, faudra que ses interventions soient faites en sourd-muet. En tout cas, il n’est plus question pour lui de brouter la chicounette de sa maîtresse pendant qu’elle conduit. Je lui suggérerai des manœuvres compensatrices : il a dix doigts, non ? Ou je me goure ?

Bientôt se pointe notre pote le légiste, qu’on est allé quérir chez sa taulière où, décidément, il s’attarde, because le cul et les matelotes d’anguilles de celle-ci.

Le bon obèse se prodigue en houspillant les blessés. Tout en œuvrant, il lorgne le cadavre de la femme qu’on a placé sur son lit.

Il marmonne qu’elle a sans aucun doute les poils du cul châtains.

Bien que je connaisse la réponse à sa question, je m’abstiens de mettre fin à son doute. Même quand l’intéressée n’est plus, j’ai à cœur de rester discret sur ce qui touche à son intimité.

Des renforts de gendarmerie surviennent. Puis les ambulances.

Et des journalistes de : Ouest-France, Oléron-Soir, Le Rochefortais Constipé, La Rochelle Gougnaffe, Cognac-Dégustation, Les Saintes-Radasses, Angoulême-Nouilles, L’Huître Creuse de Ré, La Moule de Royan, La Compresse Girondine, et bien d’autres que je m’excuse de ne pouvoir citer, parmi lesquels : Les Trois Coups de Jarnac, La Branlette de la Tremblade, Le Martel Déchaîné de Poitiers et le Grand Cru Classé de Bordeaux.

Au plus intense de la tohubohuterie, je m’esbigne en compagnie de mon bon Jérémie que j’entends convoyer personnellement à l’hosto.

Une plaie au bras n’empêchant pas de parler, chemin roulant il me révèle les résultats de son enquête.

CHAPITRE

C’est la période bénie où, comme on dit dans les vrais romans policiers, style Gaga Christie, les pièces du pucelage se mettent en place.

En cours d’enquête, tu butines, vas, viens, lances la graine au loin. Et puis voilà que ça lève insensiblement et que les cases vides se remplissent peu à peu, te délivrant au fur et à mesure, un motif, vague d’abord, et qui s’étoffe.

— Tu souffres ? demandé-je au Négus qui vient de pousser une plainte.

— Tu as roulé sur un nid-de-poule.

— Pas dessus : dedans ! Puisqu’il est en creux.

— A propos, ta mère m’a prié de te dire que la Ferrari que tu as commandée arrive en début de semaine prochaine.

Bouffée de joie égoïste du passionné de tires que je suis. Un jouet, c’est si futile. Extase du début. L’odeur de cuir neuf. Les six vitesses rangées dans leur célèbre grille. La boule d’acier servant de pommeau au levier… En un éclair, et pour un éclair, une joie de petit garçon m’embrase. D’un seul coup, d’un seul, il n’existe plus que le beau jouet gris anthracite avec des banquettes fauves, son moteur bourré d’une vitesse sauvage en devenir.

— Tu me la laisseras conduire, une fois, une seule ? demande le grand primate des Gaules ; juste pour que je puisse dire à mes enfants que j’ai piloté une Ferrari. C’est tellement mythique !

— O.K. ! accepté-je-t-il, à condition qu’ils ne fassent pas joujou avec !

Avec effroi, j’imagine sa horde noire dans ma caisse, avec ses tartines de confiture, ses Mars, Bounty, pilons de poultock et autres chewing-gums étirés qui sillonnent leur apparte comme des lignes de haute tension.

Mais bon, je diffère mon plaisir. Repenserai à la nouvelle guinde plus tard, à tête reposée.

— Faudrait peut-être qu’on se mette à jour, après ce rodéo impromptu, ma Blanchette. Qu’est-ce qui t’a amené à Oléron à cette heure tardive ?

— J’ai rassemblé des choses qui vont te plaire, promet le Négus.

— Tu es un chouette petit nègre, Jéjé. Y a bon Banania, le complimenté-je.

Naturellement, ça ne le fait pas rire. Manquerait-il d’humour ? A moins que ce ne soit moi, peut-être ? Un silence crispé.

— Tu as mal ? m’inquiété-je.

— Terriblement. De plus, tu me fais chier. En cet instant, je regrette mes cocotiers et mon manioc.

Je passe ma main sur sa nuque crêpée.

— Je suis un sale con, amendhonorablé-je.

— A l’évidence, dit M. Blanc. Mais est-ce une raison pour sortir des choses aussi lamentables à un moment aussi mal choisi ?

— Je te demande pardon, primate d’élite, et te tends une oreille dégagée de tout cérumen excédentaire.

— Je sais pourquoi feu Marcel Proute est descendu à l’Hôtel du Premier Consul du 27 au 29 juillet.

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12

Avant, je disais « d’un académicien », mais j’ai, sous la Coupole, quelques potes dont je me plais à croire qu’ils triquent encore.