— Sœur ! hurla-t-il, reste avec moi…, reste ! » Seul répondit le bruit feutré de pas qui s’éloignaient.
Les yeux fixés sur les scintillements mouvants de la flamme argentée, Brienne imprima des oscillations d’avant en arrière à sa longue épée. A ses pieds, la lame ardente se reflétait dans le miroir lisse d’eau noire. Bien que Brienne fût aussi grande et forte qu’il se la rappelait, Jaime avait néanmoins l’impression qu’elle était à présent moins hommasse d’aspect.
« Y aurait-il un ours en captivité, par ici ? » Brienne se mettait en mouvement, lente et circonspecte, lame au poing ; un pas dans un sens, un dans l’autre, et l’oreille tendue. Chacun de ses pas faisait un léger bruit d’éclaboussures. « Un lion des cavernes ? Un loup-garou ? Quelque ours ? Dites-moi, Jaime. Qu’est-ce qui vit ici ? Qu’est-ce qui vit dans ces ténèbres ?
— La mort. » Pas d’ours. Il le savait pertinemment. Pas de lion. « Seulement la mort. »
La froide lueur bleu argent des épées conférait à la grande bringue une pâleur farouche. « Cet endroit me déplaît.
— Je n’en suis pas fou, moi non plus. » Leurs deux lames faisaient un îlot de lumière, mais tout autour d’eux s’étendait une mer de ténèbres sans bornes. « J’ai les pieds trempés.
— Il nous serait possible de repartir par où on nous a amenés. Si vous grimpiez sur mes épaules, vous n’auriez aucun mal à atteindre l’entrée du tunnel. »
Et ça me permettrait de suivre Cersei… Se sentant entrer en érection à cette seule idée, il se détourna pour empêcher Brienne de le remarquer.
« Ecoutez. » Elle lui mit une main sur l’épaule, et ce contact soudain le fit frissonner. Elle est chaude. « Quelque chose vient. » Brienne leva son épée, la pointa vers la gauche. « Là. »
Il scruta les ténèbres et finit par l’y discerner aussi. Quelque chose y bougeait, qu’il ne réussissait pas vraiment à identifier…
« Un homme à cheval. Non, deux. Deux cavaliers, côte à côte.
— Ici ? Dans les entrailles du Roc ? » C’était absurde. Et pourtant survenaient bel et bien des cavaliers, deux, montés sur des chevaux blêmes, et tous, hommes et bêtes, bardés d’armures. Au petit pas, les destriers émergèrent de la noirceur. Ils ne font aucun bruit, réalisa Jaime. Ni de sabots ni d’éclaboussures ni de ferraillement. Il se ressouvint d’Eddard Stark remontant à cheval tout du long la salle du trône d’Aerys dans un silence suffocant. De ses yeux qui seuls parlaient. Des yeux de seigneur, gris, froids, jugeant sans appel.
« Est-ce toi, Stark ? apostropha Jaime. Viens çà. Je ne t’ai jamais craint de ton vivant, je ne te crains pas, mort. »
Brienne lui toucha le bras. « D’autres. »
Il les vit aussi. Ils étaient tout armés de neige, lui sembla-t-il, et à leurs épaules ondoyaient des rubans de brume. La visière abaissée des heaumes occultait leurs traits, mais il n’avait que faire de ceux-ci pour les reconnaître.
Cinq d’entre eux avaient été ses frères. Oswell Whent et Jon Darry. Lewyn Martell, prince de Dorne. Le Taureau Blanc, Gerold Hightower. Ser Arthur Dayne, l’Epée du Matin. Et à leurs côtés, couronné de brume et de deuil, chevauchait, ses longs cheveux flottant derrière lui, Rhaegar Targaryen, prince de Peyredragon, légitime héritier du Trône de Fer.
« Vous ne me faites pas peur », lança-t-il en les défiant tour à tour du regard tandis qu’ils se scindaient vers ses flancs. Il ne savait auxquels faire face. « Je vous combattrai un par un ou tous à la fois. Mais pour le duel avec la fillette, qui répond présent ? Elle se met en colère, quand on la laisse en dehors du coup.
— J’ai juré d’assurer sa sécurité, déclara-t-elle à l’ombre de Rhaegar. J’en ai fait le serment sacré.
— Nous avons tous fait des serments », dit tristement, si tristement…, ser Arthur Dayne.
Les ombres se glissèrent à bas des chevaux fantômes. Leurs épées sortirent du fourreau sans le moindre bruit. « Il allait incendier la ville, plaida Jaime. Pour ne laisser que des cendres à Robert.
— Il était ton roi, dit Darry.
— Tu avais juré d’assurer sa sécurité, ajoute Whent.
— Ainsi que celle des enfants », renchérit le prince Lewyn.
En brûlant, le prince Rhaegar émettait une lumière froide, tantôt blanche, tantôt rouge, tantôt noire. « J’avais remis entre tes mains ma femme et mes enfants.
— Jamais je n’ai pensé qu’il leur ferait du mal. » Désormais, son épée luisait plus faiblement. « J’étais avec le roi…
— En train d’assassiner le roi, dit ser Arthur.
— De lui trancher la gorge, précisa le prince Lewyn.
— Le roi pour lequel tu avais juré de mourir», conclut le Taureau Blanc.
Les flammes qui couraient le long de la lame tremblotaient, tout près de s’éteindre, et Jaime se souvint de ce que Cersei avait annoncé. Non. La terreur lui empoigna la gorge. Et puis son épée devint toute noire, seule persistant à brûler celle de Brienne, tandis que sur lui se ruaient les spectres.
« Non, fit-il, non, non, non. Nooooooooon ! »
Le cœur battant, il se réveilla en sursaut, pour se retrouver dans des ténèbres criblées d’étoiles, avec des arbres tout autour. Il avait dans la bouche le goût de la bile, et il grelottait, trempé de sueur, à la fois brûlant et glacé. Son regard s’abaissa vers sa main d’épée, le poignet s’achevait sur du cuir, du tissu langeant douillettement un moignon hideux. Il sentit des larmes lui brouiller subitement la vue. Je l’ai perçu, j’ai perçu la vigueur de mes doigts, tout comme la rugosité du cuir sur la poignée de l’épée. Ma main…
« Messire. » Qyburn s’agenouilla près de lui. L’inquiétude gaufrait sa figure paterne. « Que se passe-t-il ? Je vous ai entendu crier… »
Walton Jarret-d’acier vint les dominer de toute sa hauteur, maussade. « Que se passe-t-il ? Pourquoi vous avez gueulé comme ça ?
— Un rêve…, rien qu’un rêve.» Il considéra le camp, tout autour, avec un peu d’égarement. « Je me trouvais dans le noir, mais j’avais de nouveau ma main. » Il jeta un coup d’œil au moignon, et il en fut malade une fois de plus, malade à crever. Il n’existe pas d’endroit comme celui-là, sous le Roc, songea-t-il. Son estomac vide avait des aigreurs, et la migraine le martelait juste au point où sur l’oreiller de fortune reposait son crâne.
Qyburn lui palpa le front. « Vous avez encore une pincée de fièvre.
— Un rêve fiévreux. » Jaime tendit sa main valide. « Aidez-moi. » Jarret-d’acier la saisit et, d’une traction, le remit sur ses pieds.
« Une autre coupe de vinsonge ? proposa Qyburn.
— Non. Assez songé, pour cette nuit. » Il se demanda combien de temps le séparait encore de l’aube. Il savait de toute façon que, s’il fermait seulement un œil, il replongerait dans les mêmes ténèbres humides et glacées.
« Du lait de pavot, alors ? Et quelque chose contre votre fièvre ? Vous n’êtes pas encore bien gaillard, messire. Vous avez besoin de dormir. De vous reposer. »
C’est bien la dernière chose que j’entends faire. Le clair de lune barbouillait de lait la souche qui lui avait servi d’appuie-tête. Il ne l’avait pas remarqué jusque-là, tant était épaisse la mousse qui la tapissait, mais il le voyait à présent, les bois étaient tout blancs. Cela lui remémora Winterfell, avec l’arbre-cœur de Ned Stark. Ce n’était pas Ned, se dit-il. Ce n’a jamais été lui. Du reste, la souche était morte, aussi morte que l’était Stark et que l’étaient les autres, le prince Rhaegar et ser Arthur et les mioches, tous. Et Aerys. Aerys est le plus mort de tous. « Vous croyez aux fantômes, mestre ? » demanda-t-il.