Bath invention, non ? Et qui, si on la développe, peut avoir certaines répercussions. Tu imagines, les océans brusquement déguisés en glaçons ?
Bérurier, revigoré, contemple le cadavre.
— La consolation, fait-il, c’est qu’elle est cannée en rigolant et après s’êt’ fait reluire comme une souveraine. T’as mordu ce tout superbe panard qu’elle s’est ramassé ? Du fade pareil, ça n’ faisait pas chiqué, hein ? Mais c’est pas le tout, va falloir annoncer la nouvelle à son crabe.
Cette corvée nous est épargnée.
Terrassé par des doses massives de somnifère, Pépère en concasse, ignorant tout du drame.
— Allons, voici quelques heures de répit, me dis-je familièrement, et en aparté.
Moi, vous me connaissez ?
Homme d’action quand le temps urge.
L’esprit de décision pointu comme une dague vénitienne.
Je m’approche de la môme Eggkarte, laquelle est prostrée dans un fauteuil.
— Fringue-toi, chérie, on va se tailler de là.
— Mais, la police…
— Je suis la police.
Vaincue, elle repasse ses hardes fourrées.
Dix minutes plus tard, on se casse par une sortie arrière, afin de laisser roupiller le concierge de nuit, lequel est en train de rêver, comme tous les Suédois, en cette rude saison, qu’il prend un bain de soleil sur la plage de l’hôtel N’gor, à Dakar, tandis que sa bourgeoise se fourbit les jambons à l’ambre solaire.
Eggkarte considère la maison endormie, puis tourne vers moi un ravissant minois, chiffonné par : l’émotion, la fatigue, le sommeil, et tout ce qui te fera plaisir.
— Vous prétendiez qu’il y avait maldonne, tout à l’heure ? demande-t-elle, en fille qui réalise qu’on l’a menée en barlu.
— Tout à l’heure, c’était tout à l’heure, ma chérie, je lui réponds comme ça, avec un maximum de tact et de concision.
— M’est avis que les zoziaux s’ sont envolés, pronostique le mage.
— Probablement, conviens-je, ce qui ne m’empêchera pas de perquisitionner dans leur gentilhommière.
Joignant le chose au truc, je quitte la chignole, suivi du camarade Nostrabérus qui continue de traîner une patte flanelleuse.
— Attendez-nous ici ! recommandé-je à Miss Téquïst.
On traverse la strasse.
Gravit le perron de la demeure.
Un silence impressionnant, surnaturel, pourrait-on préciser sans crainte de se tromper, règne sur Milsabör. Y a des fougères de givre sur les vitres. L’éclairage parcimonieux de la rue transforme celle-ci en carte de Noël. Pas les cartes connes d’à présent, mais celles de jadis, scintillantes, avec des clochers en relief…
Je sors mon ami Sésame de ma fouille pour gougnoter la serrure.
Les serrures ! Car imagine-toi qu’ils en ont fait poser une demi-douzaine, ces gueux. De bas en haut ! Quand ils ouvrent leur porte, ils doivent avoir l’impression de déboutonner une soutane.
Et des serrures coriaces, tu sais ! Vicelardes à l’extrême, avec des butées, des cliques, des demi-tours à droite, des engrenages cachés.
Me faut une vingtaine de minutes pour obtenir gain de cause. Béru s’enrhume et éternue. Il se cache le groin dans le col de sa canadienne pour amortir l’explosion, mais elle reste assez riche en décibels tout de même.
Entre deux reniflades qui lui permettent de récupérer chaque fois une bonne livre de déchets en partance, il ricane.
— N’empêche que j’avais vu juste, quand je visionnais la Caty dans un bloc de cristal, non ?
J’acquiesce, mes doigts dégantés s’engourdissent et mes gestes perdent de leur précision. Le sens tactile, il lui faut un certain nombre de degrés centigrades pour bien s’exercer. Sinon tu prends des salsifis en fer, tes pognes deviennent des gantelets d’armure. Va donc traquer des morpions ou forcer un produit « Yale » avec ça !
— Ça vient, non ? J’aurais pas meilleur compte d’enfoncer ? Au moins ça me réchaufferait, suggère l’enrhumé.
— Pour que tout le quartier se pointe ?
— Penses-tu : leurs crèches sont calorifugées, à ces pingouins, donc insonorisées du même coup.
Il caresse la porte avec convoitise.
— C’est pas une mauviette, admet-il, mais moi non plus. J’aimerais assez y lancer un défi.
— Quand je l’aurai ouverte, tu pourras l’emporter et t’exercer au fond d’une forêt. Ça y est !
La poignée de cuivre cède à ma pression. On retrouve le large vestibule. Y a des odeurs de chat (domestique), de cumin, de bois brûlé. Tout cela est très paisible. Quotidien. Ça ne fait pas le moins du monde repaire de meurtrier. Pour un peu, rigole pas, on retrouverait l’ambiance de notre pavillon de Saint-Cloud. Ça ne m’était pas apparu dans l’après-midi, mais en pleine noye…
— Par quoi t’est-ce qu’on commence ? demande le Gros.
— Par les chambres ; généralement, c’est là qu’on trouve les trucs les plus intéressants.
Le Mastodonte perd brutalement son visage avenant.
— Bouge pas, y’ m’ vient une sensation, dit-il.
— Quel genre ?
Les yeux fermés, il capte des présages dans l’obscurité endémique de son vaste crâne.
— C’est mou, c’est mou…
— Qu’est-ce qui est mou ?
— Ma sensation.
Il baisse le ton. Sa voix devient un filet (de bœuf) quasiment inaudible.
— Pourquoi parles-tu si bas, l’Obscène ? Il y a quelqu’un dans la demeure ?
Il hésite, secoue la tête.
— Non : personne. Justement, c’est ça qui me chiffonne : besoin de causer tout bas du moment que je suis certain qu’a personne ici ! C’est bizarre, non ?
— J’ai l’impression qu’à trop cultiver ta voyance, tu commences à pédaler dans la semoule, Papa. Ça finira à Charenton, ton numéro, plutôt qu’à l’Olympia. Allez, go !
Et nous gohons.
Au premier, l’escadrin débouche dans une sorte d’antichambre pomponneuse, garnie de tentures à cordelières, de lambrequins, de gravures anciennes. Une bergère et deux fauteuils crapauds, un piano droit… Trois portes ouvrent sur les chambres. Dans une minuscule cheminée de faïence, genre Delft, quelques braises achèvent de rougeoyer.
Est-ce que l’on peut considérer un mort comme une absence ? Oui, hein ?
Et deux morts ?
Aussi, t’es sûr ?
En ce cas, il a raison, Bérurier : il n’y a personne dans la maison.
Tout comme il a aussi raison de baisser le ton. C’est ce qu’on fait en présence d’un cadavre, n’est-ce pas ?
A fortiori de deux.
En l’occurrence, celui de Borg Borïgm et de « son fils ».
Priez pour eux !
Merci.
J’ai l’honneur de vous interpréter un riz-mec de « la neige sur les pas »
Bérurier s’assit sur la dernière marche.
Il eut quelques expectorations sans grosses conséquences pour la moquette tringlée de cuivre.
— Ma flûte me fait mal, dit-il, se la massant. J’espère que la grand’ graine va pas s’y fout’ ?
Oui, il dit ainsi, comme un qui n’aurait pas vu les deux morts couchés au sol dans cette attitude bizarre et toujours un peu ridicule des gens foudroyés.
Je ne pouvais détacher mes yeux des cadavres. On leur avait fait la bonne mesure. Compter les quetsches emplissant leurs carcasses aurait été un travail de Bénédictin. Or, tout ce dont j’avais envie, c’était d’une Bénédictine car le cœur m’en soulevait.