На смену параличу, пришла ярость. Я уже было замахнулся чтобы запустить банку в стену хранилища, как меня опять скрутил приступ кашля. Я упал, скрючился на полу, выгибаясь всем телом. Ударился ногами о дверь. Банка выпала из рук и покатилась в угол. Желе внутри плавно двигалось по стеклянным стенкам.
Я сплюнул небольшой комок слизи. Мысли скакали, как сумасшедшие. Цветок. Кашель. Маска. Желе. Слизь из горла. Туман. Как с меня могла слететь маска? Маска, сидящая на лице, как вцепившийся спрут, укрытая сверху капюшоном от балахона. Она никак не могла слететь от удара. Если только я сам ее не снял, находясь в полубессознательном состоянии. Или кто-то не снял ее с меня.
Облачившись в защитный костюм, я вышел из Модуля. Переноску и вешки с собой не взял, зато прихватил тяжелый топор, единственное что в Модуле можно считать за хоть какое-то средство защиты.
Место моего падения недалеко от Модуля. Рядом блуждали цапли, никак на меня не реагируя. Я методично исследовал лес, ячейку за ячейкой, пока не запиликал таймер. Так ничего не обнаружив ничего необычного, чего-то выделяющегося, я, основательно взмокший, поплелся, переступая через гребни корней к Модулю. Быть в маске из-за постоянных приступов кашля, стало невозможно, но я побоялся ее снимать. Ну уж нет. Надышался и так. Горло внутри чесалось. Лицо горит. Полыхает адовым огнем. Моя экзема когда-нибудь меня достанет.
Я вернулся в Модуль, оставил топор у дверей, прошел процедуру дезинфекции, казавшуюся мне теперь почему-то бессмысленной и первое что увидел, зайдя в хранилище – это разбитую банку на полу с остатками чего-то засохшего и розового.
***
Чертов кашель.
Во время приступов меня сминает пополам, маска запотевает, из глаз брызжут слезу. Единственное, что меня держит в этом лесу – это злость. Кто-то безнаказанно орудует на моей делянке, хозяйничает в моем Модуле, оставаясь при этом незаметным, невидимым. А единственное, что меня успокаивает это топор, который я ношу с собой. И еще камеры, которые я расставляю по периметру. Мне нужны доказательства, когда сюда прилетит эвакуационный зонд.
Я потерял цветок. Те сухие, заскорузлые остатки, которые я вместе с осколками поместил в новую банку и фотографии навряд ли компенсируют мне потерю по сменам. План не выполнен. Кашель означает, что я надолго попаду в карантин, пока умники не разберутся в причинах. Может быть я вообще сдохну. Если не от той заразы, что этот кашель вызывает, так значит от резких спазмов во всем теле, в следствии этих приступов. Плохо заканчивается моя собирательская эпопея, но моя злость, надеюсь, вытащит на свет эту мразь, прячущуюся за стволами. Слышал я байку о черных Собирателях, которые в обход правил и защитных механизмов, проникают сюда, на эту чертову планету за этими чертовыми бутонами, из которых делают эту чертову вытяжку.
Я расставил все камеры и пошел по самой границе между полем и лесом к Модулю.
Пройдет пара лет, и когда снимут все ограничения, проведут геологоразведку и прочую научную хрень, сюда начнут ломиться разные компании, и станут драть друг у друга добычу, стремясь урвать кусок пожирнее. И не отступятся пока не высосут из этой планетки все что можно продать. И не останется ничего кроме грязных шахтерских городков с людьми, для которых эта планета станет вечным домом…
Место, где стоял раньше мой Модуль было обозначено внушительной прошлепиной на месте прижатой травы. Стебли, скинув наконец давивший их груз, на глазах выпрямлялись. Еще пара минут и трава встанет в полный рост.
Модуля №237, моего Модуля, моего дома не было.
Кашель так сильно скрутил меня, что я упал на гребень ближайшего корня, стащил защитную маску с лица и уткнулся в раскрытые ладони. Когда спазм кончился, в ладонях осталась творожистая, белая масса. В ней копошились черви.
***
Я иду. Или ползу, когда сил совсем не остается.
Кружится голова, но я двигаюсь вперед. Маска, балахон, перчатки, топор – все брошено, осталось где-то позади. Я бы сбросил и разбухшие ботинки, но босиком не дойду. Навигатор болтается на шее. Я ползу на север. Там, говорят, должны быть японцы. Направление. Главное не потерять направление.
Деревья растут так плотно, что это похоже на лабиринт. Лабиринт без конца. Лабиринт, который никуда не ведет. Здесь даже Минотавра своего нет. Гребни корней местами почти моего роста – нужно карабкаться, ползти по ним, цепляться. В ячейках между корнями шевелящаяся жижа, доходящая мне до колен. Мох на стволах меняет свой цвет на иссиня-черный. Туман возникает вдруг. Но я продолжаю ползти, обхватив руками очередной гребень, царапая о него щеки и подбородок. Тишина не кончается.