Elle lâcha le bidon pour fouiller la poche ventrale de son jean d’où elle sortit un petit objet plat et blanc.
— Briquet ! Je te laisse le soin de faire l’association : essence plus feu, égale incendie.
Elle ramassa un morceau de papier qu’elle roula en torche.
— J’allume ce papelard, je l’approche de toi et Mme de Sévigné devient Mlle Jeanne d’Arc !
— Non ! gémit Najiba, tu ne peux pas faire ça !
— Qu’est-ce que tu dis ? Que JE NE PEUX PAS ? Tu as lu ça où, dans le Coran, pute vierge ? Laisse-moi trouver encore de l’essence pour bien arroser autour de toi, je veux que tout crame, ici ! Finitos, le garage de ton beau prince charmant ! En fumée, tes lettres de fille de concierge arabe, niveau de la cinquième ! Poétesse en babouches ! Je me suis fendu le pébroque en les lisant !
Elle récita de mémoire une phrase puisée dans une des lettres :
— « Ton ombre n’est plus ton ombre, sache-le, mais moi qui me traîne à terre derrière toi ! » Unique de connerie. Je m’en suis torché le cul tant a été grande mon admiration. Tu sais que Victor Hugo, c’était du mou pour les chats, comparé à toi. T’es une géante de la plume, ma puce ! Dommage que ça reste ignoré du grand public, une œuvre pareille ! Sinon, t’aurais été la première ratonne de la littérature universelle. Où ont-ils foutu leur essence, ces deux cons ? Ils en ont fatalement dans un garage, même qui n’a pas de pompes…
Elle s’en fut regarder sous l’escalier et découvrit plusieurs jerricans alignés dans le renfoncement. Elle en saisit un.
— Plein ! Gagné ! Charogne, ce que j’ai mal à l’épaule. Tu m’as cassé quelque chose, vérolée !
Elle traîna l’énorme bidon en direction de Najiba et constata qu’au prix de mille maux, sa victime était parvenue à se mettre debout en s’aidant d’une salopette accrochée au mur pour se hisser.
— Ah ! tu préfères cramer à la verticale, plaisanta Marie-Charlotte ; tu as eu tort, c’est moins confortable.
Elle eut du mal à déverrouiller le jerrican d’une seule main.
— Je pense qu’un seul suffira, soliloqua la gamine. Ils sont imprudents de stocker de l’essence dans un lieu habité. Tu paries que la police, en découvrant les autres, conclura à une explosion ? Car ils vont péter aussi à la chaleur. Chouette feu d’artifice ! Tu vas crever en beauté !
Elle donna un coup de pied au jerrican qui se renversa sur le sol huileux ; son contenu s’écoula en glougloutant. Elle continuait de le pousser en direction de l’escalier. Une excitation délicieuse la faisait frémir.
— Tu sais que je mouille de bonheur ? fit-elle à Najiba. Je crois que je vais me faire un petit solo de mandoline pendant que tu t’enflammeras. Je jouirai tout de suite. Ça m’arrive dans les cas spéciaux : un petit frottis sur le bouton et je décharge, tellement je suis conditionnée. Tiens, regarde, je baisse mon jean et mon slip. Tu la vois bien ma petite chatte ? J’ai une copine qui en raffole ; mais moi je préfère me toucher ; même les mecs me laissent froide. Je suis une branleuse, quoi, j’ai pas honte de le dire. Indépendante à mort ! Je ne tire mon plaisir que de moi !
Elle glissait voluptueusement sa main entre ses cuisses maigrichonnes en parlant. Son visage était pâle, son nez pincé, sa bouche entrouverte sur des prémices d’extase.
Au bout d’un instant elle interrompit son manège.
— C’est pas le tout, fit-elle.
Elle ramassa sa torche de papier qu’elle avait laissé choir, la réentortilla et actionna son briquet. Son jean baissé l’entravait, aussi se rapprocha-t-elle de la nappe d’essence en marchotant façon pingouin. Elle regardait sa victime à travers la flamme, mais soudain elle l’abaissa, terrifiée. Najiba, acagnardée contre le mur, se tenait penchée du côté de sa jambe valide pour que l’autre puisse pendre dans le vide. Elle brandissait une drôle d’arme : un fusil aux canons sciés si court qu’il semblait ne subsister que la crosse. Les yeux de la jeune Arabe, noirs de haine sauvage, paraissaient pointus. Sa main droite tâtonnait dans la région des détentes. Quand elle les eut trouvées, son index et son médius s’insinuèrent dans le pontet, se posèrent sur chacune des deux queues de détente et les pressèrent. Il y eut une déflagration qui la rendit sourde et la crosse de bois lui frappa violemment la poitrine.
Dans un ralenti somptueux, elle vit exploser la tête de Marie-Charlotte. Et elle sut que cette atroce vision ne la quitterait plus jamais, jamais, jamais.
Nine ne pleurait pas.
Elle dit à Rosine :
— C’est curieux, je ne pleure pas.
Rosine pleurait.
Elles cheminaient en se donnant le bras dans une allée du cimetière Montparnasse où les parents de Nine avaient pris une concession. Les funérailles s’étaient passées à toute allure, comme dans un film en accéléré, à croire que tout le monde, du prêtre aux croque-morts, voulait en terminer au plus vite avec le petit cadavre de la malfaisante gamine.
Nine reprit :
— Tu vois, le bon Dieu me l’a reprise par pitié pour moi. Je ne pouvais plus vivre avec une fille pareille dans ma vie. À chaque seconde je craignais le pire, et puis le pire est arrivé et, j’ose le dire, je ressens un soulagement.
Rosine comprenait mais ne partageait pas ce sentiment. Elle avait « bien aimé » Marie-Charlotte.
— Ma concierge m’a dit que la police avait arrêté sa bande de voyous ?
— Oui, hoqueta Rosine. Ils logeaient tous à deux pas du garage pour le surveiller. Les copains de ta fille prétendent qu’elle s’était mis dans l’idée de tuer Doudou parce qu’il lui avait botté les fesses un jour.
— Elle était folle, assura Nine. Ou quelque chose comme ça. Pourtant, on n’a jamais eu de détraqués dans la famille.
— Faut bien que ça commence, dit Rosine avec logique.
Il faisait un temps maussade, avec du vent qui, parfois, dégageait les nuages afin de laisser passer un peu de soleil. Elles fuyaient sans hâte le cimetière pour aller se frotter à la circulation si vivante.
— Tu n’as toujours pas de nouvelles d’Édouard ? demanda Nine.
Rosine secoua la tête.
— Non, et ça me fait tout bizarre. Depuis son… accident, à Genève, il a beaucoup changé. J’ai essayé de l’appeler dans sa maison de Suisse, mais je tombe chaque fois sur un disque. J’ai bien envie d’aller voir là-bas…
Nine hésita, puis :
— Tu vis seule ?
— Complètement ; mon coureur cycliste s’est tiré à toutes pédales.
— On dirait que ça t’amuse ?
— Il vaut mieux en rire.
Pour bien étayer cette affirmation elle ajouta :
— C’est normal qu’un coureur soit coureur, non ?
Et puis elle se remit à pleurer, mais cette fois ce n’était plus à cause de Marie-Charlotte.
Le médecin entra avec sa cohorte d’internes. C’était un homme aux cheveux gris qui se voulait simple mais restait majestueux. Toutefois, il manquait de délicatesse.
Quand il fut au lit du prince, il s’empara de sa feuille de température en clamant :
— Alors, le bagnard, on a tiré son bras d’honneur à la grande faucheuse, à ce qu’il paraît !
Puis, à ses élèves :
— Ce type-là, il pourra se faire appeler « Trompe-la-mort ». L’état dans lequel je l’ai pris ! Je n’aurais pas joué une thune sur ses chances.
Il mit ses mains aux hanches et demanda :
— Qu’est-ce que vous avez fait pour vous en sortir ?
— J’ai donné un coup de pied au fond, répondit Édouard.