— Combien y a-t-il de cachets dans ce flacon ?
— Ce ne sont pas des cachets mais des gélules, précisa l’assistant, nettement nerveux. Mais si vous désirez des antibiotiques sous forme de ca…
— Je m’en fiche. Combien de doses ?
— Euh… (Le gamin affolé jeta de nouveau un œil sur le flacon et faillit le laisser tomber.) Deux cents.
Roland se sentit à peu près comme quand il avait découvert quelle quantité de munitions pouvait être acquise dans ce monde pour une somme ridicule. Le compartiment secret de l’armoire à pharmacie d’Enrico Balazar renfermait neuf échantillons de Keflex, soit trente-six doses, et notable avait été l’amélioration de son état. Si deux cents doses s’avéraient impuissantes à juguler définitivement l’infection, rien n’y parviendrait.
— Donnez-moi ça, dit l’homme au costume bleu.
Le préparateur lui tendit le flacon.
Le Pistolero retroussa la manche de sa veste, révélant à son poignet la Rolex de Jack Mort.
— Je n’ai pas d’argent mais ceci devrait être une compensation correcte. Du moins, je l’espère.
Il se tourna et, de la tête, salua le vigile qui, assis par terre auprès de son tabouret renversé, continuait de le regarder avec des yeux ronds ; puis il sortit.
Pas plus compliqué que ça.
Cinq secondes durant, il n’y eut d’autre bruit dans le drugstore que le braiment de l’alarme, lequel était assez tonitruant pour couvrir jusqu’aux commentaires et autres bavardages qui, devant sur le trottoir, allaient bon train.
— Et maintenant, M. Katz, qu’est-ce qu’on fait ? osa finalement chuchoter le jeune préparateur.
Le pharmacien ramassa la montre et la soupesa.
De l’or. De l’or massif.
Il ne pouvait y croire.
Était bien obligé d’y croire.
Un dingue débarquait dans son magasin, d’une balle désarmait son vigile, d’une autre le quidam qui s’approchait par-derrière avec un couteau, et tout ça pour se procurer la drogue la plus improbable.
Du Keflex.
Pour environ soixante dollars de Keflex.
Et qu’il payait en laissant une Rolex à quatre briques.
— Ce qu’on fait ? répéta Katz. Vous commencez par me mettre cette montre sous le comptoir. Vous ne l’avez jamais vue. (Il se tourna vers Ralph.) Vous non plus.
— OK, s’empressa d’acquiescer Ralph. Du moment que je touche ma part quand vous la vendrez, je n’ai rien vu qui ressemble à une montre.
— Il va se faire abattre comme un chien, dit Katz avec une évidente délectation.
— Du Keflex… fit l’assistant, songeur. Et il n’avait même pas l’air d’avoir la goutte au nez.
CHAPITRE 4
Le tirage
Alors que l’arc inférieur du soleil touchait la Mer Occidentale, y déversant une coulée d’or en fusion jusqu’à cette extrême pointe de grève où Eddie gisait troussé comme une volaille, les agents O’Mearah et Delevan reprenaient péniblement conscience dans ce monde d’où le jeune homme était issu.
— Vous pourriez me retirer ces menottes ? quémanda humblement Johnny Gras Double.
— Où est-il ? demanda O’Mearah, la voix pâteuse, portant une main tâtonnante à son étui.
Plus d’étui. Ni étui, ni ceinturon, ni revolver. Envolé, le revolver.
Merde.
Commencèrent à défiler dans sa tête les questions qu’allaient probablement lui poser les connards de l’Inspection Générale des Services — des mecs qui tiraient de Starsky et Hutch toute leur connaissance du travail de terrain — et, à ses yeux, la valeur monétaire de son pistolet perdu se fit tout d’un coup comparable en importance à la population de l’Irlande ou aux principaux gisements miniers du Pérou. Il se tourna vers Cari et constata que son coéquipier s’était également fait dépouiller de son arme.
Ô doux Jésus, pensa-t-il, peut-on imaginer une plus belle paire de crétins ?
Et quand Gras Double réitéra sa prière, lui demandant s’il voulait bien prendre la clé sur le comptoir et le débarrasser de ses menottes, O’Mearah lui répondit : « Je devrais plutôt… » puis s’arrêta parce qu’il avait été sur le point de dire : Je devrais plutôt te coller quelques pruneaux dans le bide, et que cela aurait été une menace qui, de toute façon, n’aurait pas été prise au sérieux. Le fond de commerce des Clements était soi-disant imprenable et, pourtant, le salopard aux lunettes cerclées d’or — d’autant plus salopard qu’il avait eu la touche d’un citoyen respectable — les avait, Cari et lui, délestés de leur arme avec l’aisance de quelqu’un confisquant un pistolet à bouchon à un gamin.
Donc, au lieu d’achever sa phrase, il prit la clé sur le comptoir et délivra Gras Double. Puis, remarquant le Magnum dans le coin où, d’un coup de pied, Roland l’avait expédié, il alla le ramasser et le glissa dans la ceinture de son pantalon.
— Eh là, c’est à moi, glapit Gras Double.
— Ah bon ? Tu tiens à le récupérer ? (Il détachait ses mots, y était obligé, vu le mal de crâne qu’il se payait, et pour le moment, il n’avait qu’une envie, retrouver M. Lunettes Cerclées d’Or pour le clouer sur le premier mur venu. En choisissant des clous émoussés.) Il paraît que ça plaît beaucoup, les nouveaux détenus dans ton genre du côté d’Attica. Ils ont un dicton là-bas : « Plus le coussin est gros, plus c’est chouette de le pointer. » Tu es vraiment sûr de vouloir ce flingue ?
Johnny Holden se détourna sans répondre mais O’Mearah eut le temps de voir les larmes qui lui montaient aux yeux cependant qu’une tache de pisse toute fraîche apparaissait sur son pantalon. Mais sa pitié n’en fut nullement éveillée.
— Où est-il ? s’enquit derrière eux Delevan d’une voix qui se débrouillait pour être à la fois pâteuse et nasillarde.
— Parti, fit Gras Double. J’en sais pas plus. J’ai bien cru qu’il allait me tuer.
Delevan se relevait. Il porta la main à sa joue, la sentit humide ; regarda : du sang. Merde. Puis il chercha son arme et continua de la chercher longtemps après que ses doigts lui eurent amplement confirmé son absence, comme celle de l’étui, de la ceinture et du reste. Quant à son état de santé, si O’Mearah n’avait que la migraine, lui, Cari, aurait juré qu’on venait de se livrer dans sa tête à des essais nucléaires.
— Ce mec a piqué mon pistolet, fit-il dans une bouillie de voyelles à laquelle son collègue répondit dès qu’il en eut percé le sens :
— Je sais. Bienvenue au club.
— Il est toujours là ?
Delevan fit un pas vers O’Mearah, tanguant sur la gauche comme s’il avait à compenser une gîte énorme sur le pont d’un bateau par gros temps. Puis il réussit à se redresser.
— Tu parles !
— Depuis combien de temps il est parti ? demanda Delevan à Gras Double dont il n’obtint aucune réponse — l’autre leur tournait le dos et pouvait les avoir crus parlant toujours ensemble — mais Delevan n’était pas connu pour son caractère facile, même dans les meilleures circonstances, et même si le crâne devait lui voler en éclats, le type eut droit à sa gueulante : Je t’ai posé une question, gros lard ! Y a combien de temps qu’il s’est tiré ?
— Peut-être cinq minutes, dit Gras Double, toujours sans entrain. Il a pris vos armes, puis ses cartouches. (Temps d’arrêt.) J’y croyais pas mais il les a payées.
Cinq minutes, réfléchit Delevan. Le type était arrivé en taxi. Ils l’avaient vu débarquer pendant qu’ils prenaient leur pause café dans la bagnole. Sauf que, maintenant, on approchait de l’heure de pointe, et trouver un taxi allait devenir rudement coton. Ils avaient une chance…