Il y a un chemin de fer souterrain dans cette ville, dit le Pistolero. Je veux que tu m’emmènes dans une gare où ces trains s’arrêtent pour laisser monter et descendre les voyageurs.
Laquelle ? s’enquit Mort, non sans panique. Il ne pouvait rien cacher à Roland ni Roland rien lui cacher… du moins jamais très longtemps.
Voilà quelques années — j’ignore combien — tu as poussé une jeune femme devant le train qui entrait dans l’une de ces gares. C’est dans cette gare que tu vas m’emmener.
S’ensuivit une courte lutte acharnée. Le Pistolero en sortit vainqueur mais ce fut étonnamment difficile. À sa manière, Jack Mort était aussi double qu’Odetta. Certes pas schizophrène comme elle puisqu’il était parfaitement au courant de ce qu’il faisait, mais gardant secrète cette part de lui qui était le Pous-seur, la tenant sous clé avec le même soin qu’un détourneur de fonds cachant le tiroir où s’amasse peu à peu sa cagnotte.
Tu m’y emmènes, salopard, répéta le Pistolero. Le pouce droit de Jack Mort monta vers l’œil correspondant. Un centimètre au plus l’en séparait lorsque le propriétaire de l’œil en question céda, affolé.
La main droite de Mort retourna sur le levier près du volant et ils roulèrent vers Christopher Street Station où, trois ans auparavant, une jeune femme nommée Odetta Holmes avait eu les jambes sectionnées par le fabuleux Train A.
— Allons voir ça d’un peu plus près, dit l’îlotier Andrew Staunton à son coéquipier Norris Weaver alors que la voiture pie de Delevan et d’O’Mearah s’immobilisait presque en face d’eux.
Sans se donner la peine de chercher un emplacement libre, le chauffeur se garait en double file et, derrière lui, la circulation se ralentissait encore pour contourner ce nouvel obstacle, tel un filet de sang s’acharnant à alimenter un cœur désespérément obstrué par le cholestérol.
Weaver vérifia le numéro peint sur le côté du phare avant droit. 774. Ouais, c’était bien celui qu’on leur avait donné au Central.
Hormis son stationnement gênant — infraction dont les gyrophares semblaient établir qu’elle était justifiée —, le véhicule n’offrit rien d’anormal dans son apparence, du moins jusqu’à ce que sa portière se fût ouverte et que son chauffeur en fût sorti. Il était en bleu, d’accord, mais ni du bleu ni de la coupe que rehaussent ordinairement des boutons dorés et un badge argenté. Ses chaussures non plus n’avaient rien de réglementaire, à moins que Staunton et Weaver n’eussent raté la note de service spécifiant que, dorénavant, Gucci devenait le fournisseur exclusif de la police new-yorkaise, ce qui était peu probable. Hautement probable, en revanche, que ce fût là le tordu qui avait attaqué deux flics au centre-ville. Indifférent au concert de protestations des klaxons ou aux hurlements des automobilistes, l’homme abandonna son véhicule.
— Bon sang, fit Andy Staunton entre ses dents.
« N’aborder qu’avec les plus extrêmes précautions, avait dit la voix dans sa radio. Suspect armé extrêmement dangereux. » À les entendre, on avait presque toujours l’impression qu’il n’existait pas au monde d’être humain plus blasé que les filles du Central, impression qu’avaient confirmée les rares contacts d’Andy Staunton avec ce corps féminin et son administration. Aussi, la répétition du mot « extrême », sous forme d’adjectif puis d’adverbe, s’était accrochée dans son esprit comme un bouton de bardane.
Pour la première fois en quatre ans de carrière, il sortit son arme de service. Un coup d’œil sur le côté lui apprit que son coéquipier avait fait de même. Tous deux se tenaient sur le seuil d’une charcuterie fine à une dizaine de mètres de la bouche de métro. Ils se connaissaient depuis assez longtemps pour être parfaitement accordés l’un à l’autre comme seuls savent l’être les flics et les soldats de métier. Sans échanger un mot, ils reculèrent dans l’embrasure de la porte, le revolver à la verticale.
— Métro ? demanda Weaver.
— Ouais. (Andy jeta un bref regard sur les escaliers un peu plus loin. Le rush battait son plein et la foule s’y enfonçait en un flot presque continu.) Il va falloir l’alpaguer tout de suite, avant qu’il n’en soit trop près.
— Allons-y.
Ils s’ébranlèrent, tandem impeccable dans lequel Roland eût aussitôt reconnu des adversaires autrement sérieux que les deux premiers pistoleros. D’abord, ils étaient plus jeunes, et puis la voix qui les guidait l’avait étiqueté comme extrêmement dangereux, ce qui, aux yeux d’Andy Staunton et de Norris Weaver, faisait de lui l’équivalent d’un tigre affamé. S’il ne se fige pas à la seconde même où je lui dis de le faire, c’est un homme mort, pensa Andy.
— Police ! On ne bouge plus ! hurla-t-il en se laissant choir accroupi, l’arme tendue à bout de bras et bloquée entre ses paumes, position dont Weaver offrait le calque exact. Mettez vos mains sur la tê…
Il en était là de son injonction quand le type piqua un sprint vers la bouche de métro, et à une vitesse proprement prodigieuse. Mais Andy Staunton en action se découvrait tout d’un missile à tête chercheuse : il pivota sur ses talons avec la sensation qu’un manteau de froideur sans émotion l’enveloppait… sensation que Roland aurait également reconnue pour s’être maintes fois trouvé dans une situation similaire.
Andy prit une légère avance sur la silhouette en mouvement puis pressa la détente de son .38. Il vit l’homme au costume bleu tournoyer en tentant de rester debout. Puis il le vit s’écrouler à terre alors que les gens — ceux-là mêmes qui, quelques instants plus tôt, ne s’occupaient que de survivre au trajet qui les ramenait chez eux — se mettaient à hurler et à s’égailler comme des cailles, soudain conscients de dangers d’une autre ampleur que celui de mourir étouffé dans une rame surchargée.
— Putain de merde, collègue, fit Norris Weaver. Tu l’as vraiment soufflé comme une bougie.
— Je sais, dit Andy d’une voix ferme qui aurait suscité l’admiration de Roland. Allons voir qui c’était.
Je suis mort ! braillait le Pousseur. Vous avez réussi à me faire tuer et je suis mort, je suis…
Non, répondit le Pistolero.
Par des yeux réduits à deux fentes, il regardait approcher les deux flics, le revolver toujours sorti. Ils étaient plus jeunes et plus rapides que ceux qui avaient monté la garde près du magasin d’armes. Plus rapides, à coup sûr. Et au moins l’un d’entre eux était un tireur d’élite. L’hôte de Roland — et Roland par voie de conséquence — aurait dû être mort, mourant, ou grièvement blessé. Andy Staunton avait tiré pour tuer mais, si sa balle s’était foré un chemin dans le revers de la veste, elle n’avait pas été plus loin que la poche de chemise. Les deux hommes qui se partageaient ce corps, l’apparent et le caché, avaient eu la vie sauve grâce au briquet de Jack Mort.
Mort ne fumait pas, mais comme son patron — dont, l’année prochaine à cette même date, il avait bon espoir d’occuper la place — était un fumeur invétéré, Mort avait consacré deux cents dollars à l’achat chez Dunhill d’un briquet d’argent. Il n’allumait pas toutes les cigarettes que M. Framingham se fourrait dans le bec quand ils étaient ensemble — ce qui l’aurait par trop fait ressembler à un vulgaire lèche-cul — mais seulement une de temps à autre… et, en règle générale, quand ils étaient en présence d’un de leurs supérieurs dans la compagnie, de quelqu’un susceptible d’apprécier : primo, la tranquille courtoisie de Jack Mort, secundo, le bon goût de Jack Mort.