Mais, au nom du ciel, qui êtes-vous ? demanda Eddie, de mauvaise grâce, la peur au ventre.
Et dans sa tête il entendit quelqu’un ou quelque chose exhaler un soupir de soulagement.
Il y croit, pensa le Pistolero. Que soient remerciés tous les dieux qui ont ou eurent jamais quelque existence : il y croit.
L’appareil s’immobilisa. L’ordre d’attacher sa ceinture s’éteignit. La passerelle vint s’appliquer dans un choc amorti contre la porte avant. Ils étaient arrivés.
Il y a un endroit où tu peux mettre ce que tu as pendant que tu t’acquittes du Passage de la Douane, dit la voix. Un endroit sûr. Ensuite, après la cérémonie, tu pourras le récupérer pour le porter à ce Balazar.
Les gens se levaient à présent, sortaient leurs affaires des coffres qui les surplombaient, s’arrangeant au mieux de vêtements qu’il faisait trop chaud pour porter à l’extérieur — du moins s’il fallait en croire l’annonce faite par les pilotes.
Ramasse ton sac et prends ta veste. Puis retourne dans les latrines.
Les lat…
Ah, oui. Les toilettes, les chiottes.
S’ils sont persuadés que j’ai de la dope, ils vont croire que j’essaie de m’en débarrasser.
Eddie comprenait toutefois que ce point n’avait guère d’importance. Personne n’irait enfoncer la porte au risque de déclencher une panique chez les passagers. Et il était exclu de pouvoir jeter un kilo de poudre dans des W-C d’avion sans laisser de trace. À moins que la voix n’ait pas menti, qu’il existât un endroit sûr. Mais comment serait-ce possible ?
Laisse tomber. Remue-toi.
Eddie se remua. Parce qu’il avait fini par prendre conscience de la situation. Bien sûr, il ne voyait pas tout ce que Roland décelait de par ses années d’expérience et cet entraînement où s’étaient mêlées torture et précision, mais il voyait le personnel, voyait les vrais visages derrière les sourires et les serviables restitutions aux passagers des bagages déposés à l’entrée. Il remarquait la manière dont, sans cesse, leurs yeux voletaient pour venir se poser sur lui, furtivement, comme pour mieux l’aiguillonner.
Il prit son sac, sa veste. On avait ouvert la porte donnant sur la passerelle et les gens commençaient à remonter l’allée. La porte de la cabine de pilotage s’était également ouverte et le commandant se tenait sur le seuil, souriant, bien sûr… mais dévisageant aussi les passagers de première classe qui en étaient encore à rassembler leurs affaires, le repérant soudain — non, le prenant pour cible —, puis regardant ailleurs, adressant un signe de tête à quelqu’un, ébouriffant au passage les cheveux d’un gamin.
Eddie était parfaitement froid maintenant. Pas en manque, froid tout court. Froid… c’était parfois très bien. Il fallait seulement faire attention de ne pas en arriver à geler sur place.
Il avança, remonta jusqu’au point où un virage à gauche allait l’engager sur la passerelle, puis porta soudain la main à sa bouche.
— Oh, je ne me sens pas bien, marmonna-t-il. Pardon…
Il repoussa la porte de la cabine de pilotage qui, sur sa droite, lui barrait en partie l’accès des toilettes et ouvrit la porte de ces dernières.
— Je crains que vous n’ayez à quitter l’appareil, lui fit sèchement remarquer le pilote alors qu’il avait déjà un pied dans les W-C. Vous n’êtes…
— Je crois que je vais vomir, et je ne tiens pas à ce que ce soit sur vos chaussures, rétorqua Eddie. Ni sur les miennes.
Une seconde plus tard, il était à l’intérieur, loquet rabattu. Le commandant parlait toujours. Eddie ne comprenait pas ce qu’il disait, ne voulait pas le savoir. Mais c’étaient des mots et non des cris, et cela seul comptait. Il ne s’était pas trompé : personne n’allait se mettre à hurler avec peut-être deux cent cinquante passagers qui attendaient de débarquer par cette unique porte à l’avant. Ainsi enfermé dans les toilettes, il ne risquait rien pour un temps… mais en était-il plus avancé ?
Si vous êtes toujours là, pensa-t-il, vous feriez mieux de faire quelque chose au plus vite, qui que vous soyez.
L’espace d’un épouvantable instant, il n’y eut rien, rien du tout. Ce fut très court, mais ça parut néanmoins s’étirer presque à l’infini dans sa tête, comme ces rubans de guimauve qu’Henry lui payait parfois l’été quand ils étaient gosses. Faisait-il des bêtises que son frère le battait comme plâtre, était-il sage qu’il lui payait des guimauves. C’était ainsi qu’Henry assumait le surcroît de responsabilités que lui apportaient les grandes vacances.
Ô mon Dieu, ô Seigneur, j’ai tout inventé. Comment ai-je pu me mettre à débloq…
Tiens-toi prêt, fit la voix, sévère. Je ne peux pas faire ça tout seul. Je sais monter au premier plan mais il m’est impossible de te faire traverser. Tu vas devoir effectuer la manœuvre avec moi. Tourne-toi.
La vue d’Eddie se retrouva soudain véhiculée par deux paires d’yeux, et ses sensations gouvernées par deux arborescences nerveuses (mais tous les nerfs de l’étranger n’étaient pas là, une partie de ce corps manquait — mutilation toute fraîche qui hurlait sa souffrance), appréhendant le monde par dix sens, pensant avec deux cerveaux, le sang fusant dans ses artères au rythme d’un double cœur.
Il se tourna et découvrit une ouverture découpée dans la cloison, quelque chose qui ressemblait à une porte, donnant sur une grève de gros sable gris, sur les rouleaux pisseux qui s’y brisaient.
Et ces vagues, il les entendait.
Comme il avait dans les narines cette senteur saline aussi amère que des larmes.
Passe.
On frappait à la porte des toilettes, on lui disait de sortir, qu’il devait immédiatement quitter l’appareil.
Mais vas-y, merde !
Eddie franchit le seuil en maugréant… perdit l’équilibre et bascula dans un autre monde.
Il se releva lentement, conscient de s’être entaillé la paume sur un fragment de coquillage. Il regarda bêtement le sang suivre sa ligne de vie, puis vit sur sa droite un autre homme se redresser avec une égale lenteur.
Il eut un mouvement de recul, son vertige soudain supplanté par l’âpre dard de la terreur : ce type était mort et ne le savait pas. Un visage émacié, la peau tendue sur les os comme des bandelettes dont on aurait si étroitement enveloppé une structure métallique que le tissu menaçait de se déchirer aux angles. Peau livide hormis les touches de rouge que la fièvre avait plaquées haut sur les pommettes, de part et d’autre du cou sous la ligne des mâchoires, et entre les deux yeux. Marque isolée, circulaire, pareille à l’enfantine imitation de quelque symbole d’une caste hindoue.
Mais un regard qui niait la mort — bleu, solide, équilibré —, plein d’une extraordinaire et opiniâtre vitalité. Il était vêtu de sombre, d’une sorte de cotonnade artisanale. Une chemise aux manches retroussées, dont le noir achevait de tourner au gris, et un pantalon de type jean. Deux ceintures d’armes s’y entrecroisaient, suspendues à ses hanches, mais leurs alvéoles étaient presque toutes vides. Ce qui dépassait des étuis ressemblait à des 45 — mais d’un modèle d’une incroyable antiquité. Le bois lisse de leurs plaquettes de crosse semblait suinter ses propres luisances.