Il reporta son attention sur l’entrée de la passerelle où un agent de la compagnie censé surveiller le département observait en fait l’étrange groupe qu’ils formaient près de la porte des W-C. L’homme devait avoir senti un problème de quelque nature ; il avait sorti son talkie-walkie de l’étui et le tenait à la main.
— Allez lui dire que je veux des types de la police des frontières, glissa tranquillement McDonald au navigateur. Armés. Trois ou quatre. Et tout de suite.
Le navigateur se fraya un chemin dans la file, s’excusant d’un grand sourire, puis tranquillement parla à l’agent qui, portant le talkie-walkie à ses lèvres, parla tout aussi tranquillement dedans.
McDonald — qui, de sa vie entière, ne s’était jamais rien introduit dans l’organisme de plus fort que de l’aspirine, et encore, de loin en loin — se tourna vers Deere. Ses lèvres s’étaient pincées en une mince et livide cicatrice.
— Dès qu’ils seront tous dehors, on enfonce cette putain de porte de chiottes, dit-il. Que les flics soient là ou non. Compris ?
— Cinq sur cinq, fit Deere, et il regarda le bout de la file atteindre enfin la première classe en piétinant.
— Prends mon couteau, dit le Pistolero, là, dans ma bourse.
Il montra sur le sable un sac de cuir craquelé. Plus un paquetage qu’une bourse, le genre de truc qu’on s’attend à voir sur le Sentier de Grande Randonnée des Appalaches, trimballé par des hippies se shootant aux fleurs et aux petits oiseaux (avec, peut-être, çà et là, l’aide d’un pétard bien dosé), à la différence que celui-ci avait l’air vrai, pas un accessoire pour quelque fumeuse et narcissique image de soi ; un sac qui avait voyagé dur — dans le désespoir, peut-être — sur des années et des années.
Il le montra, mais pas du doigt. Il ne pouvait pas. Eddie s’aperçut que l’homme avait la main droite enroulée dans un chiffon sale, un lambeau de sa chemise. Il en manquait une partie.
— Prends-le et taille dans la bande. Tâche de ne pas te couper. Faut que tu sois prudent, mais que tu fasses vite aussi. On n’a pas beaucoup de temps.
— Je sais, dit Eddie.
Il s’agenouilla. Rien de tout cela n’était réel. Voilà, elle était là la réponse. Comme aurait dit le Grand Sage & Éminent Junkie, Henry Dean : flip-flop, hippetytop, le maxidélire, l’éclate au pire, la vie est un songe, le monde un mensonge, mets donc un Creedence, ça plane, ça balance.
Rien de tout cela n’était réel. Il avait piqué du nez, tout simplement, voyageait avec un extraordinaire réalisme. Le mieux était de se coucher sur la monture, de se laisser porter par le courant.
Sûr… des plus réalistes, ce trip. Il tendit la main vers la fermeture Éclair — ou peut-être était-ce une bande Velcro — quand il s’aperçut que des lanières de peau brute entrecroisées fermaient en fait la sacoche de l’homme. Certaines, cassées, avaient été soigneusement renouées, assez serré pour continuer de passer dans les œillets.
Il dégagea les lanières, élargit l’ouverture du sac et trouva ce qu’il cherchait sous un paquet vaguement humide : des balles emmaillotées dans un autre morceau de chemise. Le manche seul du couteau eut de quoi lui couper le souffle… l’authentique nuance blanc-gris de l’argent massif y était gravée d’une complexe série de dessins qui accrochaient l’œil, le fascinaient…
Une douleur lui explosa dans l’oreille, vrilla son crâne de part en part, souleva momentanément dans son champ de vision une bouffée de brouillard rouge. Il s’effondra sur le sac entrouvert et heurta le sable alors que son regard remontait des bottes raccourcies de l’homme à ses traits livides. Non, il ne planait pas. Les yeux bleus qui le foudroyaient dans ce visage à l’agonie étaient pure vérité.
— Tu t’extasieras plus tard, prisonnier, dit le Pistolero. Pour l’heure, tu t’en sers et c’est tout.
Eddie sentait son oreille palpiter et s’enfler.
— Pourquoi vous m’appelez toujours comme ça ?
— Occupe-toi de la bande. S’ils déboulent dans ces latrines alors que tu es encore ici, j’ai bien l’impression que tu vas y rester un bout de temps. Et, sous peu, en compagnie d’un cadavre.
Eddie tira le couteau de sa gaine. Il n’était pas simplement vieux, ni même ancien ; il remontait au déluge. Sa lame, affilée au point de disparaître ou presque si on la regardait sous un certain angle, semblait être le temps fait métal.
— Ouais, m’a l’air bien coupant, dit-il, mais sa voix n’avait rien d’assuré.
Les derniers passagers abordaient la passerelle. Parmi eux se trouvait une vieille dame d’environ soixante-dix étés — avec cette charmante expression perdue que seuls savent apparemment revêtir ceux qui, trop avancés en âge, prennent l’avion pour la première fois. Elle s’arrêta pour montrer ses billets à Jane.
— Je continue sur Montréal, dit-elle. Comment vais-je faire pour trouver mon avion ? Et mes bagages ? Doit-on passer la douane ici ou là-bas ?
— Vous avez à l’entrée de la passerelle un de nos agents qui vous donnera toutes les informations nécessaires, madame, lui fut-il répondu.
— Je ne vois pas ce qui vous empêche de me les donner vous-même, rétorqua-t-elle. Cette passerelle — comme vous dites — est toujours pleine de monde.
— Je vous en prie, madame, veuillez avancer, fit le commandant McDonald. Nous avons un problème.
— Bon, excusez-moi d’être encore en vie, persifla la vieille dame. J’ai dû rater le corbillard.
Et elle passa devant eux le nez dressé comme le museau d’un chien flairant un feu au loin, une main crispée sur la poignée de son espèce de cabas, l’autre sur la pochette où étaient rangés ses billets (il en dépassait tant de talons de cartes d’embarquement qu’on était tenté de la croire venue de l’autre bout du monde en changeant d’avion à chaque escale).
— Voilà une cliente qui risque de jamais remonter à bord d’un long-courrier de notre compagnie, commenta Suzy.
— Elle déciderait de voyager dans le slip de Superman, coincée entre ses roubignoles, que je n’en aurais rien à foutre, décréta McDonald. Ils sont tous sortis ?
Jane bondit, survolant du regard les sièges de la classe affaires, puis passa la tête côté touriste. Tout aussi désert.
Elle revint vers les autres et confirma que l’appareil était vide.
McDonald se tourna vers la passerelle. Il vit deux types en uniforme qui se frayaient un chemin dans la foule — s’excusant, certes, mais sans un regard pour ceux qu’ils bousculaient. Leur dernière victime fut la vieille dame. Sa pochette lui échappa et les papiers volèrent et s’éparpillèrent alors qu’elle poursuivait les coupables de ses cris de corneille en colère.
— Parfait, dit McDonald. Pas plus loin, les gars.
— Mais, commandant, nous sommes des douaniers fédéraux…
— Je sais, et c’est moi qui vous ai appelés. Je vous félicite d’être arrivés si vite. N’empêche que vous allez rester où vous êtes parce que c’est mon avion et que le mec qui s’est enfermé là-dedans fait encore partie de mon cheptel. Une fois qu’il aura mis le pied sur la passerelle, ça sera votre bestiau, et vous pourrez l’accommoder à la sauce qui vous plaira. (Il se tourna vers Deere, hochant la tête.) Bon, je donne encore à ce salopard une dernière chance puis on enfonce la porte.
— Ça me va, fit Deere.
Le commandant cogna de nouveau sur la porte du plat de la main et hurla :
— Sortez, l’ami ! Y en a marre de vous le demander.