Pas de réponse.
— OK, conclut McDonald. Allons-y.
Eddie entendit comme de très loin la voix d’une vieille dame : « Bon, excusez-moi d’être encore en vie, disait-elle. J’ai dû rater le corbillard. »
Il avait déjà cisaillé la moitié du bandage, mais cette voix le fit sursauter. Un filet de sang lui coulait maintenant sur le ventre.
— Merde.
— Pas le temps de s’en occuper, croassa le Pistolero. Termine. À moins que la vue du sang ne te rende malade.
— Seulement quand c’est le mien, cracha Eddie.
Le corset de sparadrap démarrait juste au-dessus de son ventre. Plus il montait, plus il devenait ardu de suivre la lame des yeux. Il tailla encore une dizaine de centimètres et faillit à nouveau se couper en entendant le « Parfait. Pas plus loin, les gars » de McDonald aux douaniers.
— Je peux terminer et — qui sait ? — m’ouvrir la gorge, ou alors vous pouvez essayer, dit-il. Je ne vois pas ce que je fais. J’ai mon putain de menton qui me gêne.
Le Pistolero prit le couteau de la main gauche. Et sa main tremblait. Voir trembler cette lame au fil suicidaire rendit Eddie nerveux à l’extrême.
— Je ferais peut-être mieux…
— Attends.
Le Pistolero riva les yeux sur sa main. Eddie n’avait jamais nié l’existence de la télépathie mais il n’y avait jamais vraiment cru non plus. Il n’en restait pas moins qu’il sentait quelque chose maintenant, quelque chose d’aussi réel, d’aussi palpable que la chaleur émanant d’un four. Quelques secondes après, il comprit : c’était la volonté de cet homme étrange qui se concentrait.
Comment peut-il être mourant si je suis à ce point sensible à l’énergie qu’il dégage ?
Le tremblement décrut. La main ne fit bientôt plus que frémir. Quelques secondes encore, dix au plus, elle était ferme et solide comme un roc.
— Bien, dit le Pistolero.
Il s’approcha, leva le couteau. Eddie sentit se dégager une autre chaleur, moite et rance.
— Vous êtes gaucher ?
— Non.
— Mon Dieu ! fit Eddie.
Puis il tabla sur l’espoir de se sentir mieux s’il fermait un moment les yeux. L’âpre chuintement des deux plaques d’adhésif qui se séparaient lui emplit les oreilles.
— Voilà, dit le Pistolero. (Il fit un pas en arrière.) Maintenant, arrache ça en le lançant aussi loin que tu peux. Je m’occupe du dos.
Fini les petits coups polis à la porte des toilettes. C’étaient des poings rageurs, désormais. La chiasse ! se dit Eddie. Sûr qu’il n’y a plus un passager dans l’avion, alors adieu les bonnes manières.
— Sortez, l’ami ! Y en a marre de vous le demander.
— Tire, gronda le Pistolero.
Eddie prit un pan du bandage dans chaque main et tira de toutes ses forces. Ça fit mal, un mal de chien. Arrête de chialer. Ça pourrait être pire. Imagine que tu aies du poil sur la poitrine comme Henry.
Il baissa les yeux et se découvrit en travers du sternum une zone à vif large d’environ vingt centimètres. Juste au-dessus de son plexus solaire, il vit l’endroit où il s’était blessé. Le sang s’y accumulait dans une fossette avant de rouler jusqu’à son nombril. Quant aux paquets de coke, ils pendaient à présent sous ses aisselles tels des sacs de selle mal arrimés.
« OK, fit la voix derrière la porte, s’adressant à quelqu’un d’autre. À… »
La suite se perdit dans l’inattendu raz de marée de souffrance qui lui déferla sur le dos quand le Pistolero lui arracha sans ménagement le reste du corset.
Il se mordit les lèvres pour ne pas hurler.
— Remets ta chemise. (Le visage du Pistolero — d’une pâleur qu’Eddie n’aurait jamais crue possible chez un homme encore en vie — avait carrément viré au gris des cendres froides ; le corset, dans sa main gauche, était devenu un enchevêtrement poisseux, méconnaissable, qu’il jeta. Eddie vit sourdre une auréole de sang frais au travers du bandage improvisé de la main droite.) Vite.
Un coup sourd retentit. Plus rien d’une demande, même exigeante, d’être admis dans les toilettes. Eddie se retourna pour y voir le signal lumineux clignoter, la porte vibrer. Ils allaient l’enfoncer.
Il reprit sa chemise avec des doigts qui brusquement lui parurent trop gourds, trop gros. La manche gauche s’était retournée. Il tenta de la forcer, s’y coinça la main et s’en dégagea si violemment qu’il ramena la manche à son état initial.
Boum… une deuxième secousse ébranla la porte des W-C.
— Dieu, comment peux-tu être si maladroit ? gémit le Pistolero, enfonçant à son tour le poing dans la manche récalcitrante.
Eddie eut la présence d’esprit d’en retenir le poignet à l’instant où son nouveau compagnon retirait son bras. Maintenant, ce dernier lui tenait sa chemise comme un majordome le manteau de son maître. Eddie l’enfila et ses mains cherchèrent le premier bouton du bas.
— Pas encore, aboya le Pistolero. (Il arracha un autre morceau de sa propre chemise déjà bien défigurée.) Essuie-toi.
Eddie fit de son mieux. La fossette où le couteau avait accroché la peau continuait à se remplir de sang. Une lame se devait d’être aiguisée, d’accord, mais il y avait des limites.
Il jeta le tampon maculé de sang et boutonna sa chemise.
Boum. Cette fois, la porte ne fit pas que trembler, elle se déforma dans son cadre. Un coup d’œil à travers la porte de la plage permit à Eddie d’assister à la chute du flacon de savon liquide posé près du lavabo et de le voir atterrir sur son sac.
Il avait eu l’intention de fourrer vite fait dans son pantalon les pans de sa chemise, laquelle était désormais boutonnée… et correctement, par miracle. Soudain, traversé par une meilleure idée, il dégrafa sa ceinture.
— Non ! Ça, on n’a pas le temps ! (Le Pistolero qui avait voulu crier s’en découvrit incapable.) Encore un choc et cette porte va céder.
— Je sais ce que je fais, dit Eddie, espérant le savoir vraiment.
Puis, alors qu’il refranchissait la porte entre les mondes, il baissa la fermeture éclair de sa braguette.
Au bout d’un court instant d’atroce et radical désespoir, le Pistolero l’y suivit, en chair et en os un moment — chair envahie de souffrance —, pour ne plus devenir, à sa suite, qu’un ka détaché dans le cerveau d’Eddie.
— Encore une fois, dit McDonald, et Deere hocha la tête.
Maintenant qu’il n’y avait plus un passager, non seulement dans l’avion mais sur la passerelle, les types des douanes avaient sorti leurs armes.
— On y va !
Les deux hommes s’élancèrent et, sous l’unique choc de leur double masse, la porte — diminuée d’un morceau qui resta un moment accroché par le loquet avant de tomber par terre — alla valdinguer contre la cloison.
Révélant le sieur 3A sur le trône, le pantalon sur les genoux, les pans de sa chemise écossaise aux couleurs passées dissimulant — mais à peine — son service trois pièces. Pas de doute, il semble qu’on l’ait pris sur le fait, songea le commandant McDonald, écœuré. Le seul problème est que ce fait sur lequel on l’a pris n’a aux dernières nouvelles rien d’illégal. Il était soudain sensible aux élancements dans son épaule là où elle avait heurté la porte par… combien ? trois fois ? quatre ?
— Putain de merde, beugla-t-il, qu’est-ce que vous foutez là-dedans ?