— Quoi qu’il en soit, Dorfman voulait du liquide. Il s’est montré sur ce point on ne peut plus insistant.
— Vous avez donc eu l’impression que Gras Double guignait la galette de votre client ? résuma Delevan alors que lui et O’Mearah descendaient de voiture.
— C’est le nom que vous donnez au type qui tient cette boutique ?
— Nous lui en donnons d’autres encore moins flatteurs, à l’occasion, précisa Delevan. Et que s’est-il passé quand vous lui avez montré votre port d’arme, M. Mort ?
— Il a demandé à le voir de plus près, alors je lui ai tendu le portefeuille. Il l’a pris mais pas pour regarder la photo : pour le laisser tomber par terre. Je lui ai demandé pourquoi il faisait ça et il m’a répondu que c’était une question stupide. Je lui ai dit de me rendre immédiatement mon portefeuille. J’étais fou de rage.
— Je veux bien le croire.
Mais un coup d’œil sur les traits marmoréens de Costard Bleu fit douter Delevan que celui-ci pût jamais perdre son sang-froid.
— Il n’a fait qu’en rigoler. J’allais contourner le comptoir pour lui faire sa fête quand il a sorti son arme.
Ils avaient pris la direction du magasin, mais se retrouvèrent soudain immobiles. C’était plutôt le brusque regain d’intérêt qu’une quelconque inquiétude.
— Son arme ? répéta O’Mearah, voulant être sûr d’avoir bien entendu.
— Oui. Elle était sous le comptoir, près de la caisse enregistreuse, poursuivit l’homme en bleu. (Roland se rappelait comment il avait failli laisser tomber son projet initial pour simplement devancer le geste du vendeur et s’emparer du revolver. Il expliquait maintenant aux deux pistoleros pourquoi il n’en avait rien fait. Il voulait se servir d’eux, pas les envoyer au casse-pipe). Dans un crampon de débardeur, je crois.
— Un quoi ? fit O’Mearah.
Cette fois, la pause fut plus longue. Le front de l’homme se barra d’un pli.
— J’ignore le terme exact, mais c’est quelque chose dans quoi on met son arme. Personne ne peut vous la prendre par surprise à moins de savoir comment libérer le ressort…
— Un étrier à mécanisme ! s’écria Delevan.
Nouvel échange oculaire entre les deux coéquipiers. Aucun n’était très chaud pour être le premier à dire au plaignant que, d’ores et déjà, Gras Double avait probablement vidé le portefeuille de son argent, traîné ses miches jusqu’à la porte de derrière et balancé la pièce à conviction par-dessus le mur de la ruelle dans la cour d’un voisin… mais une arme à feu dans un étrier à mécanisme, voilà qui changeait tout. Si une inculpation pour vol restait envisageable, une autre pour dissimulation d’arme dissuasive se présentait soudain comme acquise. Rien de bien génial, peut-être, mais qui leur calait un pied dans l’entrebâillement de la porte.
— Ensuite ? demanda O’Mearah.
— Ensuite, il m’a dit que je n’avais jamais eu de portefeuille. Il a prétendu… (pause)… que j’étais tombé sur un pot de piquet — sur un pickpocket, je veux dire — en venant chez lui, et que j’avais intérêt à m’en souvenir si je voulais rester en bonne santé. Je me suis alors rappelé avoir vu une voiture de police garée un peu plus bas dans la rue et je me suis dit que vous étiez peut-être toujours là. Je suis donc sorti.
— Bon, dit Delevan. Moi et mon coéquipier, on va y aller d’abord. Vous nous laissez une minute — une bonne minute — pour le cas où il y aurait des problèmes. Puis vous vous pointez, mais vous restez sur le pas de la porte, compris ?
— Ouais.
— Parfait. Allons cueillir cette ordure.
Les deux flics entrèrent. Roland n’attendit pas plus de trente secondes pour les y suivre.
Gras Double faisait plus que protester, il braillait comme un putois.
— Ce mec est complètement givré ! Il est rentré ici, il ne savait même pas ce qu’il voulait, puis il l’a trouvé dans la Bible du Tireur, et là, c’était le nombre de cartouches dans une boîte qu’il ne connaissait pas, ni le prix, et ce qu’il raconte sur son port d’arme que j’aurais voulu examiner de plus près, c’est le pire tissu de conneries que j’aie jamais entendu parce qu’il n’en avait pas, de permis. Il a… (Holden s’arrêta net.) Tenez, le v’là ! Il a du culot, c’fumier ! Attention, mec… j’l’ai repérée, ta gueule. La prochaine fois que j’ia croise, tu vas l’regretter ! Garanti, tu vas sacrément l’regretter !
— Vous niez toujours avoir le portefeuille de cet homme ? demanda O’Mearah.
— Sûr que je le nie ! Vous savez très bien que je ne l’ai pas !
— Verriez-vous un inconvénient à ce qu’on jette un coup d’œil derrière cette vitrine ? contre-attaqua Delevan. Juste pour ne pas rester sur un doute.
— Bordel de bon Dieu de merde de Pute Vierge ! Elle est en verre, cette vitrine ! Vous y voyez des masses de portefeuilles à travers ?
— Pas là… mais là, peut-être… fit Delevan dans un pur feulement alors qu’il s’approchait de la caisse enregistreuse.
À cet endroit, une bande d’acier chromé courait du haut en bas des étagères sur une largeur d’environ cinquante centimètres. Delevan se retourna vers l’homme au costard bleu qui hocha la tête.
— Vous allez me faire le plaisir de sortir d’ici, les gars, et sur-le-champ, dit Gras Double dont le visage avait perdu ses couleurs. Si vous revenez avec un mandat de perquisition, on en reparlera. Mais, pour l’instant, je vous ai assez vus. On est encore dans un pays libre, que je sa… Eh là, qu’est-ce que vous foutez, vous ? Écartez-vous de là ! (O’Mearah s’était penché par-dessus le comptoir.) Vous n’avez pas le droit ! hurla-t-il. Z’êtes dans l’illégalité la plus totale. La Constitution… Mon avocat… Retournez tout de suite à côté de votre copain ou…
— Je voulais seulement avoir une chance de jeter un coup d’œil sur votre marchandise, le coupa tranquillement O’Mearah, vu que la vitrine est franchement dégueulasse. C’est pour ça que je me suis penché par-dessus. Pas vrai, Cari ?
— Vrai de vrai, collègue, approuva solennellement Delevan.
— Et regarde ce que j’ai trouvé.
Roland perçut un clic et, soudain, le pistolero en uniforme bleu eut au poing un revolver d’une grosseur exceptionnelle.
Gras Double, finalement convaincu d’être le seul dans cette pièce à pouvoir donner des faits une version qui s’écartât du conte de fées débité quelques minutes auparavant par le flic qui, par-dessus le marché, venait de mettre la main sur son Magnum, sombra dans une humeur morose.
— J’ai un permis, dit-il.
— De port d’arme ? demanda Delevan.
— Ouais.
— De port dissimulé ?
— Ouais.
— Enregistré, ce revolver ? demanda O’Mearah, prenant le relais. Oui ou non ?
— Euh… j’ai peut-être oublié.
— Peut-être qu’il a été volé et que ça aussi tu l’as oublié.
— Faites chier ! J’appelle tout de suite mon avocat.
Gras Double se tourna vers le téléphone. Delevan le retint.
— Et puis il y a aussi la question de savoir si tu as ou non un papier qui t’autorise à dissimuler une arme de ce calibre dans un étrier à mécanisme. (Toujours ce même feulement doux.) Question intéressante, d’ailleurs, car, à ma connaissance, la Ville de New York ne délivre pas de permis de ce type.
Les deux flics avaient les yeux sur Holden, et Holden leur rendait un regard noir. Partant, nul ne vit Roland retourner la pancarte suspendue derrière la porte vitrée. Au lieu d’annoncer OUVERT, elle annonça FERMÉ.