En tout cas il se vengera, et on assistera à des représailles monumentales. Pour commencer, il va le faire mettre aux fers, Béru. Y a une cellule à bord, toute en acier, un vrai coffre-fort. Quand il sera enfermé dedans, le Gros, on brouillera la combinaison et on l’oubliera. Je me penche sur le vociférateur : et je lui parle à voix basse pour l’obliger de m’écouter.
— Dites donc, Gaumixte, vous prétendez que le Mer d’Alors comporte une cellule, voilà qui est très bien, mais dispose-t-il aussi d’une morgue ?
L’étrangeté de ma question ne lui échappe pas.
— Pourquoi ?
— Parce que je tiens deux cadavres à votre disposition, mon bon ami, et qu’il serait sage de les placer dans un endroit aussi discret que climatisé si vous voulez éviter une émeute et une épidémie à bord.
— Que racontez-vous à ce malotru, San-Antonio ? intervient le Dirlo. Parlez tout haut afin que nous en profitions !
— Permettez-moi d’avoir un petit aparté avec Oscar, Patron, toute vérité n’est pas bonne à dire à haute voix.
Gaumixte est devenu sage comme une image. Il me regarde en pointant un mignon bout de langue rose dans les nouveaux intervalles de ses croqueuses.
L’importance de la nouvelle lui a fait retrouver son calme, sa lucidité et son esprit d’organisation.
— Alors, on ne les a pas flanqués à la sauce ? suchote-t-il.
— Qui ça ?
— La femme du ministre et le second.
— Il ne s’agit pas d’eux. Oscar, mais du couple occupant l’appartement « Tahiti » sur le patio. Un gros argentin et son amie hindoue. Quelqu’un les a révolvérisés cette nuit.
— Ah bon, très bien, murmure l’armateur, comme eu un songe.
Il a dépassé le point critique. On pourrait lui annoncer que sa dame a été violée par un marteau-pneumatique et que son fils a assassiné le Président de la République qu’il ne réagirait pas. La colère est tributaire du supportable. Lui, il navigue dans les régions miséricordieuses de la suprême indifférence.
— Voyez-vous, Oscar, deux cadavres posent des problèmes que les disparus vous épargnent. C’est propre, l’absence, c’est hygiénique, tandis que des carcasses… Alors je vous propose le plan d’action suivant : nous déménageons en douce ces pauvres défunts. On les colle à la morgue sans parler de la chose à quiconque, vous me suivez ?
— Oh, très bien ! me rassure le pédégêné.
— Bon, Ensuite, mobilisation générale, pour découvrir coûte que coûte le meurtrier. Foi de San-Antonio, nous lui mettrons la main dessus !
— Bravo !
— En conjuguant nos efforts, peut-être arriverons-nous à taire ce drame aux passagers du Mer d’Alors pendant la durée de la croisière, ce qui est essentiel !
— Capital ! fit fiévreusement Oscar Gaumixte.
— Avoir connaissance d’un crime devient une chose rassurante lorsqu’on vous annonce simultanément l’arrestation de l’assassin.
— Pardi !
— Il va falloir nous rendre nos cabines précédentes.
— Cela va de soi.
— Nous laisser carte blanche !
— Vous l’avez !
— Ne plus piquer ces crises qui nuisent à votre denture, à notre moral et au prestige de votre pauvre compagnie !
— C’est juré !
— Nous vivons des heures graves, Oscar. Un fou sanglant est à bord. Il rôde autour de nous. Il est en crise ! Il frappe ! Il frappera peut-être encore !
Justement, on toque à la porte.
— Non ! Non ! Pitié ! Grâce ! J’ai peur ! Pas moi ! J’ai un enfant ! Je paierai ! Combien ? clapote l’armateur en proie à une frousse noire.
— Entrez ! crie le Vioque.
C’est seulement M’man et Mme Pinuche qui nous amènent les reliefs de leur petit déjeuner.
Le big directeur de la compagnie Pacqsif, de soulagement, éclate en sanglots.
Il nous demande pardon, à tous, de ses brimades. Il va nous réintégrer dans nos appartements. Il nous servira lui-même le caviar ; désormais, ne nous quittera plus, nous lavera les pieds.
— Je vous aime, nous dit-il, le visage noyé, les bras tendus. Oh ! que je vous aime !
Et il quitte le dortoir en nous envoyant des baisers du bout de ses doigts potelés.
Le Vieux écoute mon rapport sans mot dire. Béru, par contre interjectionne désespérément. Eh quoi ! Son copain potentat ! Sa déesse de l’amour ! Morts ! Assassinés ! Il n’y peut croire ! J’ai dû avoir une vision, ou bien je me suis gourré de cabine !
— Taisez-vous donc, lamentable bonhomme dépravé ! l’interrompt le Boss, ulcéré. Ainsi vous voici impliqué dans une affaire de meurtre à présent ! Ah ! non, décidément, je ne puis tolérer un élément comme vous dans la police. Force m’est donc de vous démissionner de façon définitive.
Bérurier incline la tête. Il sait que cette sanction est juste, qu’on doit évacuer les fruits gâtés de la corbeille. Il paiera. Il est prêt.
— En attendant, m’impatienté-je, il faut trouver le moyen de coltiner les deux corps à la morgue sans attirer l’attention.
Nous décidons de nous porter sur les lieux afin d’aviser.
12
On sent très bien que la police officielle restera toujours sa plaie vive, à Hector. Son eczéma. Sa purulence. Il fait le complexe du détective bidon, quoi. Notez qu’en France, la police privée, c’est de la guignolade. Quelques vieux poulardins à la retraite mis à part, les Nick Carter d’officines ne sont que des plaisantins, mateurs d’hôtel de passe, scruteurs de bidets, fileurs de petites bourgeoises énervées par les approches de la trentre-cinquaine. Piqueurs de fraiche surtout. La petite provision puis le nouvel acompte ! Ils anarquent les cornards en entrenant leurs doutes. Ils encaustiquent les cornes une point c’est tout. Je me rappelle un émission de téloche au cours de laquelle on interwievait des « apprentis » policiers privés ! On se serait cru à l’asile, mes drôles ! Fallait voir leurs bouilles aux futurs Sherlock Holmes. Entendre leurs propos. La manière qu’ils expliquaient leur vocation. Ce qui les excitait, c’était la filature. Emboiter les pas d’un individu. Le suivre un moment à travers sa pauvre vie, observer comment qu’il bouffe et qu’il b… ! Les dingues ! Des ramollis ! Des vicelards masturbés du bulbe. Ratés jusqu’au trognon. Effrayants d’inconscience, d’irrespect humain. Plus encornés d’ores et déjà que tous leurs clients à venir ! Médiocres jusqu’à la moisissure. L’âme gazonnée de vert-de-gris. Délectables délateurs. Chevaliers de l’abjection ! Moins appétissants que des ustensiles périodiques. Méprisables infiniment.