Il a rien de rutilant, le nid d’amour ! Croyez-moi, mes pommes, c’est pas le Plaza ni le Ritz. Comme auberge à galipettes on a vu mieux, même en Espagne. D’abord ça niche au diable veau-vert, tout au bout du port, dans une ruelle miséreuse qui sent l’huile chaude et le poisson. Tu parles d’un nid d’amour, chérie ! Faut pas oublier sa boîte d’onguent gris pour s’aventurer en ces lieux. Pas omettre de se badigeonner à l’alcool en sortant, et de passer ses fringues à l’autoclave. Un chat famélique, noir comme un corbaque, nous file entre les cannes lorsqu’on déboule du tacot. J’avais pas bien maté à quel point il était minable, notre taxi. Qu’il ait fait la Marne, c’est officiel : y a encore la photo de Gallieni collée à la lunette arrière ; mais c’est tout son labeur de depuis lors qui lui a mochement porté atteinte, l’a dévasté, vétusté, éclopé jusqu’à la boyasse, rongé le dessus et l’intérieur, miné, mité, ruiné. Il perd tout, ce malheureux bahu : son essence, son huile, sa flotte, son crin et ses boulons. Même les poches au chauffeur sont trouées, et ses semelles, et ses poumons j’imagine. Tout. C’est la gloire du trou, cet équipage !
— On le conserve ? je demande à ma belle.
— Inutile, murmure la petite dévergondée. Nous sommes à quinze cents mètres du Mer d’Alors.
Je file une pincée de pesetas au driveur et il se confond en remerciements, en protestations de reconnaissance, en témoignage d’admiration. Il se confond même tellement qu’il va finir par se prendre pour un autre.
Du doigt, il nous désigne une maison tellement lépreuse que le bon docteur Schweitzer serait radiné de Lambaréné pour la soigner.
— Casa ! Casa de amor ! il me fait, le pauvre perforé, en me distribuant des clins d’yeux incitateurs.
— Gracias, mon pote !
Il décarre avec son amas de ferraille. On se demande comment ça peut rouler encore, un machin pareil. Quand donc ira-t-elle mourir dans un fossé, cette vaillante douairière ? Je la vois déjà, cage à poule, au bout d’une banlieue merdeuse, plantée en terre sous un arbre langoureux. La crotte de volaille sera son ultime peinture. Je montre la casa de amor à Métis.
— Vous croyez qu’on ose entrer là-dedans ?
— C’est rigolo, non ?
— Je vous préviens que je n’ai pas de DDT sur moi, mon chou.
— Vous n’allez pas reculer devant quelques puces andalouses !
— J’espère que vous voudrez bien m’épouiller, chérie.
Courageusement, je franchis le seuil de la casa. C’est d’autant plus facile que nulle porte ne s’interpose. Une très redoutable odeur me serre la gorge, me pince le nez, me suffoque.
Même dans les coins les plus profanés de la « Goutte d’Or » on ne pourrait pas trouver pire. C’est beau, la rage du prosibus, mes frères !
— Dites, ma Douceur, on pourrait rentrer au bateau où je dispose d’une cabine merveilleuse avec une décoration façon drugstore qui vous coupe le souffle. L’ensemblier a un peu confondu un mètre de toile avec une toile de maître pour ce qui est du tableau placé au-dessus de mon lit, mais en le retournant face au mur, nous serons heureux, je vous jure !
— Sur le bateau ! N’y comptez pas, fait-elle sèchement. Cela dit, si vous êtes à ce point sensibilisé par le décor, allons-nous-en, mon cher !
Son cher la saisit à la taille, lui plaque un baiser glouton dans le cou et la pousse vers des profondeurs. Une voix gargouille un truc en espanche.
Je regarde dans le clair-obscur et finis par découvrir une grosse bonne femme affalée dans un fauteuil d’osier. Elle fume la pipe en bavant, ou bien bave en fumant la pipe, ce qui revient sensiblement au même.
— Que dit-elle ? demandé-je à ma compagne d’exploration.
— Elle demande de l’argent.
— Combien ?
La question posée reçoit une réponse laconique, ponctuée d’une bouffée de bouffarde.
— Le plus possible, a-t-elle répondu, m’informe Métis.
Je tends un bifton au pachyderme nicotinisé qui le prend, le froisse comme si elle le réservait à un usage peu compatible avec la dignité de la Banque d’Espagne, et l’enfouit dans un immense havresac qui n’est en fait que son corsage.
La monumentale matrone nous désigne un escalier.
Obéissants et téméraires, nous nous engageons sur des marches convenant parfaitement à ce genre d’endroit puisqu’elles sont branlantes.
Une imposte déverse sur le palier du premier étage une clarté souffreteuse. Deux portes se proposait à nos ardeurs. L’une est fermée, l’autre grande ouverte. D’instinct, nous pénétrons dans la chambre implicitement proposée. Ça renifle la paillasse de maïs moisie et le rat tuberculeux, dans le secteur. Un lit haut perché, une commode dont le plateau est incliné à 90°(c’est plus hygiénique) et une chaise sur laquelle je ne conseillerais pas à mon pire ennemi de hasarder son derrière, composent l’ameublement de l’embras-sodrome.
— C’est vraiment farce ! Farce ! Farce ! A mourir ! assure Métis en se dirigeant vers le lit.
A mourir !
Je crois qu’elle a trouvé le mot juste.
Vu qu’à l’instant précis où je pénètre dans la piaule, j’efface un de ces coups de goumi sur la noix qui ferait chanceler l’obélisque de la Concorde.
Mes idées font un strip-tease express et se répandent, en même temps que moi, sur le plancher rugueux.
Fin de section. Section, halte ! Halte-là !
19
Faire ça à un ressortissant français ; flic de son état, et de surcroît, c’est osé, non ? Culotté en diable !
Au moment de perdre conscience, il me semble percevoir un cri de Métis. Ensuite c’est le grand tunnel sous la Manche, mes jolies. La balade termitière dans des régions que l’on visite après avoir laissé sa lucidité à l’entrée.
Deux mots finissent par briser la pellicule de néant qui m’insonorise. « Au secours ! » Je m’efforce d’ouvrir les yeux, y parviens, et avise la môme Métis agenouillée près de moi, les cheveux défaits, avec une vilaine écorchure à la pommette et à ses bas plus d’échelles qu’on n’en pourrait trouver dans toutes les casernes de pompiers de Paris.
— Oh ! mon Dieu, vous n’êtes pas mort ! apprécie-t-elle.
— Je ne pense pas, dis-je, ou alors, si je fais semblant de vivre, reconnaissez que c’est bien imité ?
— J’ai cru qu’il allait nous tuer, murmure-t-elle.
— Qui ça ?
— L’homme qui se tenait embusqué derrière la porte. Il brandissait une matraque. Si vous aviez entendu le bruit du coup qu’il vous a porté !
— Impossible : vous savez bien que la lumière va plus vite que le son, j’ai vu les trente-six chandelles avant de percevoir le bruit.
Je porte la main à mon crâne. Une belle bosse s’y est épanouie.
— Et vous ? demandé-je.
— Il m’a frappé également, mais j’ai pu mettre mon bras en parade. Néanmoins j’ai fait semblant de perdre conscience…
— Bravo ! Qu’a fait l’homme après ce double matraquage ?
— Il nous a volés et s’est enfui.
Comme preuve de ses dires, elle me désigne mon portefeuille de croco qui gît à quelques mètres de là, aussi vide que la sébile d’un mendiant écossais.
— Vous aviez beaucoup d’argent ?
— Pas des masses, car je ne suis pas riche, mais justement, la disparition du peu que je possède m’est très désagréable. Et vous ?