— Venez vite, insista Harvey. Elle se sent mal.
Igan s’éveilla dans un grognement et jeta un coup d’œil à sa montre. À la surface, le soleil allait se coucher. Tous les six s’étaient faufilés dans cet abri avant le lever du jour, et après avoir peiné toute la nuit sur des sentiers interminables derrière un guide forestier. Le chirurgien, peu entraîné à ce genre d’exercice, s’en ressentait encore.
Lizbeth malade ?
Cela faisait trois jours qu’on avait placé en elle l’embryon. Chez les autres femmes, la plaie s’était rapidement cicatrisée mais on ne les avait pas fait marcher une nuit entière sur des chemins cahoteux.
— Je vous en prie, pressez-vous, implora Harvey.
— Je viens, répondit Igan qui pensa en même temps : Maintenant qu’il a besoin de moi, il a bien changé de ton.
— Je viens aussi ? demanda Boumour, assis en face de lui.
— Non, attendez Glisson.
— A-t-il dit où il allait ?
— Chercher un autre guide. Il fera bientôt nuit.
— Il ne dort donc jamais ?
— Je vous en prie, supplia Harvey.
— Oui, dit Igan d’une voix sèche. Quels sont les symptômes ?
— Des vomissements, du délire.
— Je prends ma trousse. En ramassant une serviette noire placée près de sa tête, Igan inspecta Svengaard. La respiration égale du prisonnier lui confirma que le somnifère qu’on lui avait administré le matin faisait toujours effet. Il faudrait prendre une décision à son sujet. Svengaard retardait leur fuite.
Harvey le tira par la manche.
— Je viens, je viens. Igan libéra son bras et, à la suite d’Harvey, emprunta un boyau situé à l’extrémité de la pièce. Il déboucha dans une pièce identique à celle qu’il venait de quitter. Allongée sur un bat-flanc, Lizbeth gémissait.
Son mari s’agenouilla à côté d’elle.
— Je suis là.
— Oh ! Harvey, murmura-t-elle, oh ! Harvey.
Igan sortit de sa trousse un pulmono-sphagnomètre qu’il appliqua sur le cou de la jeune femme.
— Où avez-vous mal ?
— Ohhh !
— Je vous en prie, dit Harvey en regardant le chirurgien, faites quelque chose.
— Éloignez-vous.
Harvey recula de deux pas.
— Qu’a-t-elle ?
Sans répondre, Igan passa un contrôleur portatif du taux enzymatique au poignet gauche de Lizbeth.
— De quoi souffre-t-elle ? le pressa Harvey.
Après avoir lu les chiffres sur le compteur, Igan débrancha l’appareil et le remit dans sa trousse.
— Elle n’a rien du tout, déclara-t-il.
— Mais elle…
— Tout est normal. La plupart des autres ont réagi de cette manière. C’est un réajustement de sa consommation d’enzymes.
— Ne pourrait-on…
— Calmez-vous. Le chirurgien se releva. Elle n’a pas vraiment besoin d’un remède. Et bientôt elle se débrouillera très bien toute seule. Sa santé est meilleure que la vôtre, croyez-moi. D’ailleurs, elle pourrait entrer dans une pharmacie à l’instant même ; le contrôle des rations ne la remarquerait même pas.
— Pourquoi alors…
— C’est l’embryon. Il se protège lui-même. Automatiquement.
— Mais elle souffre !
— Un léger dérèglement glandulaire, c’est tout. Igan ramassa sa trousse. Tout cela fait partie de l’ancien processus. L’embryon commande : produis ceci, produis cela. Et son organisme obéit. Bien sûr, la production la fatigue.
— Vous ne pouvez pas la soulager ?
— Si. Dans peu de temps, elle mourra de faim. Nous ferons alors cesser les vomissements et nous lui donnerons à manger. À condition qu’il y ait de la nourriture dans ce trou.
Lizbeth gémit.
— Harvey.
— Oui, chérie. Harvey s’agenouilla de nouveau à côté d’elle, et lui prit la main.
— Je me sens mal.
— On va te donner quelque chose.
— Ohhh !
Harvey lança un regard brûlant au chirurgien.
— Dès que possible. Ne vous inquiétez pas, je vous le répète : tout est normal. Il regagna la première pièce.
— Que se passe-t-il ? chuchota Lizbeth.
— C’est l’embryon, tu n’as pas entendu ?
— Si, j’ai mal à la tête.
Igan revint avec une pilule et un gobelet d’eau et se pencha vers la jeune femme.
— Prenez ceci. Ça chassera les nausées.
Harvey la maintint tandis qu’elle avalait la pilule.
Elle prit une profonde inspiration avant de rendre le gobelet.
— Je suis navrée d’être aussi…
— Ce n’est rien. Igan ajouta en se retournant vers Harvey : Il vaudrait mieux la transporter dans l’autre pièce. Glisson va revenir d’un instant à l’autre avec de la nourriture et un guide.
Harvey aida sa femme à se lever et la soutint jusqu’à la pièce voisine. Svengaard, les mains liées, la regarda entrer.
— Vous avez écouté ? demanda Igan.
— Oui. Svengaard observait Lizbeth.
— Avez-vous réfléchi au sujet de Seatac ?
— J’ai réfléchi.
— Vous ne songez pas à le libérer, j’espère ? dit Harvey.
— Il nous ralentit, expliqua Igan, mais il est impossible de le libérer.
— Je devrais peut-être m’en occuper, suggéra Harvey.
— Durant, à quoi pensez-vous ? demanda Boumour.
— Il représente un danger pour nous.
— Bien, alors nous vous l’abandonnons.
— Harvey ! s’exclama Lizbeth. Son mari était-il devenu fou ? Était-ce parce qu’elle lui avait demandé de prendre Svengaard pour médecin ?
En fait, Harvey n’oubliait pas les gémissements de sa femme.
— S’il me faut choisir entre mon fils et lui, c’est fait.
Lizbeth lui prit la main : Tu ne penses pas ce que tu dis.
— Après tout, qui est-ce ? continua Harvey en fixant Igan. Attends ? Regarde, transmit-il à sa femme.
Celle-ci lut la pensée de son mari et se détourna.
— Un chirurgien génétique, dit Harvey d’une voix pleine du plus profond mépris. Il n’a vécu que pour eux. Son existence ne se justifie pas. C’est un non-viable, un non-être. Un néant. Il n’a aucun avenir.
— C’est ce que vous avez décidé ? s’enquit Boumour.
Svengaard leva les yeux vers Harvey.
— Vous envisagez de me tuer ? La neutralité de son esprit surprit Harvey.
— Vous ne protestez pas ?
Svengaard essaya d’avaler ; sa gorge épaisse comme du coton s’y refusa. Il examina son adversaire, jaugea la taille imposante, les muscles noueux. Et il se souvint de l’hyperdéveloppement de l’instinct protecteur, de l’erreur génétique qui, à la moindre alerte, transformait Harvey en un esclave tout dévoué à Lizbeth.
— Pourquoi le ferais-je ? Pour l’essentiel il a dit vrai. D’ailleurs, la résolution est prise.
— Comment vous y prendrez-vous ? demanda Boumour.
— Que suggérez-vous ?
— Une strangulation me paraît la bonne solution.
Harvey se demanda si Svengaard avait remarqué la froideur clinique du ton employé par le chirurgien.
— La rupture des vertèbres est plus rapide, intervint Igan. À moins que vous ne préfériez une piqûre. J’ai plusieurs produits dans ma trousse.