Il leva la tête.
« Foutredieux, j’l’ai échappé b… »
Ploc.
Le deuxième plomb faucha le bout de son chapeau.
Les mages tremblants restèrent allongés sur les dalles plusieurs minutes. Au bout d’un moment s’éleva la voix étouffée du doyen : « C’est fini, d’après vous ? »
L’archichancelier leva encore la tête. Sa figure habituellement rouge était maintenant incandescente.
« Éconoome !
— Maître ?
— Ça, c’est ce que j’appelle du tir ! »
Victor se retourna.
« Wzstf, fit-il.
— L’est six heures d’matin, debout là-d’dans, a dit m’sieur Planteur, lança Détritus en empoignant draps et couvertures pour les tirer par terre.
— Six heures ? Mais c’est la nuit ! gémit Victor.
— La journée sera longue, a dit m’sieur Planteur. M’sieur Planteur a dit vous devez rappliquer sur le plateau six heures et demie. C’est ce qui va s’passer. »
Victor enfila son pantalon.
« J’ai tout de même le droit de prendre mon petit-déjeuner, non ? railla-t-il.
— M’sieur Planteur a prévu manger, a dit m’sieur Planteur », fit Détritus.
Une respiration sifflante sortit de sous le lit. Gaspode émergea dans un nuage de poussière de vieille carpette et s’acquitta du premier grattage du matin.
« Qu’… commença-t-il avant d’apercevoir le troll. Aboie, aboie, corrigea-t-il.
— Oh. Un p’tit chien. J’aime bien ça, les p’tits chiens, fit Détritus.
— Ouah.
— Crus », ajouta le troll. Mais il ne parvint pas à mettre la bonne dose de méchanceté réglementaire dans sa voix. Des images de Rubis ondulant dans son boa de plumes et trois arpents de velours rouge n’arrêtaient pas de lui défiler dans la tête.
Gaspode se gratta vigoureusement l’oreille.
« Ouah », fit-il doucement. « Un ouah lourd de menaces », ajouta-t-il après le départ de Détritus.
Le flanc de la colline grouillait déjà de monde lorsque Victor arriva. On avait dressé deux tentes. Quelqu’un tenait un chameau. Plusieurs cages de démons baragouinaient à l’ombre d’un épineux.
Au milieu de tout ça, Planteur et Gauledouin étaient en pleine discussion. Le premier entourait du bras l’épaule du second.
« Ça en dit long, ça, fit une voix à hauteur des genoux de Victor. Ça veut dire qu’un pauvre type va pas tarder à s’faire nettoyer.
— Pour vous ce s’ra une promotion, Tom ! affirmait Planteur. À votre avis, combien de gars à Olive-Oued peuvent se prétendre vice-président chargé de la direction ?
— Oui, mais c’est ma société ! gémit Gauledouin.
— D’accord ! D’accord ! C’est justement ce que ça veut dire, vice-président chargé de la direction.
— Ah bon ?
— Est-ce que j’vous ai déjà menti ? »
Le front de Gauledouin se plissa. « Ben, fit-il, hier vous avez dit…
— Métaphoriquement, j’entends, le coupa aussitôt Planteur.
— Oh. Oui. Métaphoriquement ? Je pense que non.
— Vous voyez bien. Bon, où il est, ce peintre ? » Planteur se retourna, donnant l’impression qu’on venait d’éteindre Gauledouin.
Un homme s’approcha en hâte, un carton sous le bras.
« Oui, monsieur Planteur ? »
La Gorge sortit un bout de papier de sa poche. « J’veux les affiches pour ce soir, compris ? Tiens. Ça, c’est l’nom du clic.
— L’Ombre du dessert », lut le peintre. Son front se plissa. Il avait plus de culture qu’il n’en fallait pour Olive-Oued. « Ça se passe à la fin d’un repas ? » demanda-t-il.
Mais Planteur n’écoutait pas. Il marchait sur Victor.
« Victor ! lança-t-il. Coco !
— Ça l’tient, fit doucement Gaspode. Pire que tout l’monde, j’ai l’impression.
— Qu’est-ce qui le tient ? Comment tu sais ça ? souffla Victor.
— En partie grâce à des p’tits détails que t’as pas l’air de remarquer, et aussi parce qu’il s’conduit comme une véritable andouille, voilà.
— Super de te trouver là ! » lança avec enthousiasme Planteur, une lueur démente dans les yeux. Il passa le bras sur l’épaule de Victor et le remorqua autant qu’il le conduisit vers les tentes. « Ça va être un grand film ! dit-il.
— Ah, chouette, commenta Victor d’une petite voix.
— Tu joues un chef de bande, poursuivit Planteur, mais un brave gars quand même, gentil avec les femmes, tout ça, alors t’attaques un village et t’enlèves une esclave, seulement quand tu la regardes dans les yeux, t’vois, t’en tombes amoureux, ensuite y a une autre attaque, des centaines d’hommes et d’éléphants lancent la charge…
— Des chameaux, rectifia un jeune homme maigre derrière Planteur. C’est des chameaux.
— J’ai demandé des éléphants !
— T’as eu des chameaux.
— Chameaux, éléphants, fit Planteur en balayant l’objection. C’qui compte, c’est l’exotisme, non ? Et…
— Et y en a qu’un, poursuivit le jeune homme.
— Qu’un quoi ?
— Qu’un chameau. On en a trouvé qu’un.
— Mais j’ai des dizaines de gus avec des draps sur la tête qui attendent des chameaux, moi ! s’écria Planteur en agitant les mains en l’air. Des tas de chameaux, y m’faut.
— On a qu’un chameau parce que c’est l’seul d’Olive-Oued, et encore, on le doit à un Klatchien qu’est venu dessus depuis chez lui.
— Fallait t’en faire envoyer d’autres ! cracha Planteur.
— M’sieur Gauledouin me l’a défendu. »
Planteur grogna.
« P’t-être que s’il court partout, on aura l’impression qu’y en a plein, fit le jeune homme avec optimisme.
— Pourquoi ne pas faire passer le chameau devant la boîte à images, demander à l’opérateur d’arrêter les démons, ramener le chameau, installer un autre gars sur son dos, remettre la boîte en route et faire repasser le chameau devant ? proposa Victor. Est-ce que ça marcherait ? »
Planteur le regarda, bouche bée.
« Qu’est-ce que j’vous disais ? lança-t-il au ciel. Ce p’tit-là, c’est un génie ! Comme ça on a cent chameaux pour le prix d’un, non ?
— Oui, mais ça veut dire que les bandits du désert attaquent à la queue leu leu, fit remarquer le jeune homme. C’est pas comme… tu sais… une attaque massive.
— Bien sûr, bien sûr, dit Planteur d’un air détaché. Pas bête. On a qu’à passer un carton où le chef explique… où il explique… » Il réfléchit une seconde. « Où il ordonne : « Suivez-moi à la queue leu leu, bwanas, pour abuser l’ennemi abhorré. « D’accord ? »
Il hocha la tête à l’adresse de Victor. « Tu connais pas mon neveu Sol, fit-il. Un passionné, ce p’tit-là. L’a presque été à l’école et tout. Je l’ai ramené hier. Il est vice-président chargé du tournage. »
Sol et Victor échangèrent un signe de tête.
« J’crois pas que « bwanas », c’est le mot qui convient, mon oncle, fit Sol.
— C’est klatchien, non ? objecta Planteur.
— Ben, techniquement, oui, mais je crois que c’est pas la bonne région de Klatch. P’t-être que « effendis », quelque chose comme ça…
— Du moment que c’est de l’étranger », répliqua Planteur d’un air laissant entendre que l’affaire était close. Il tapota encore le dos de Victor. « Okay, petit, va t’mettre en costume. » Il gloussa. « Cent chameaux ! Fallait y penser !