Loin par-delà les montagnes l’attendaient la mer Circulaire, Ankh-Morpork et cet Olive-Oued. Des coins perdus aux drôles de noms.
Une rafale de vent souffla sur le veld, porteuse d’étranges murmures, même ici.
Azhural leva son bourdon.
« Il y a deux mille trois cents kilomètres d’ici à Ankh-Morpork, déclara-t-il. Nous avons trois cent soixante-trois éléphants, cinquante charrettes de fourrage, ça va bientôt être la mousson, et nous portons porte… nous portons… des machins sur le nez, comme du verre, mais foncé… des machins de verre foncé devant les yeux… » Sa voix mourut. Son front se plissa comme s’il venait d’écouter ses propres paroles sans les comprendre.
L’atmosphère parut chatoyer.
Il vit M’Bu qui le regardait fixement.
Il haussa les épaules. « Allons-y », dit-il.
M’Bu mit ses mains en porte-voix. Il avait passé la nuit à mettre au point l’ordre de marche.
« Section bleue de tonton N’gru… en avant ! cria-t-il. Section jaune de tata Googool… en avant ! Section verte du petit-cousin ! Kck !… en avant !… »
Une heure plus tard, le veld devant la colline basse était redevenu désert, si l’on excepte un milliard de mouches et un bousier qui n’en revenait pas de sa chance.
Quelque chose tomba avec un ploc sur la terre rouge, soulevant un petit cratère.
Le bruit reprit. Une fois. Deux fois.
Un éclair fendit le tronc d’un baobab voisin.
Les pluies passaient à l’attaque.
Le dos de Victor commençait à lui faire mal. Porter des jeunes femmes en lieu sûr paraissait une bonne idée sur le papier mais présentait de gros inconvénients au bout des cent premiers mètres.
« Tu ne saurais pas où elle habite, des fois ? demanda-t-il. C’est loin, tu crois ?
— J’en sais rien, répondit Gaspode.
— Elle m’a parlé une fois d’un magasin de vêtements, qu’elle logeait au-dessus.
— Alors, ça doit être dans la venelle à côté de chez Borgle. »
Gaspode et Lazzi prirent la tête, enfilèrent des ruelles et montèrent un escalier extérieur branlant. Peut-être flairaient-ils la chambre de Ginger. Victor n’allait pas mettre en question les sens mystérieux des animaux.
Victor monta les marches derrière le bâtiment le plus silencieusement possible. Il était vaguement au courant qu’un véritable fléau infestait souvent les meublés : la propriétaire terriblement méfiante, dite propriétaire commune, et il estimait avoir assez de problèmes comme ça.
Il se servit des pieds de Ginger pour ouvrir la porte.
C’était une petite chambre, basse de plafond, meublée de ce mobilier triste et délavé propre à toutes les locations du multivers. Du moins avait-elle eu cet aspect au départ.
Ce qui la meublait aujourd’hui, c’était Ginger.
Elle avait conservé toutes les affiches. Même celles des premiers films, quand son nom n’apparaissait qu’en petits caractères dans le rôle d’« une fille ». Elles étaient punaisées aux murs. Le visage de Ginger – et le sien à lui – le fixait de partout.
Il y avait un grand miroir au fond de la chambre exiguë et sombre et deux bougies à demi consumées devant Victor.
Il posa doucement la jeune femme sur le lit étroit puis regarda prudemment autour de lui, les yeux écarquillés. Ses sixième, septième et huitième sens hurlaient sous son crâne. Il se trouvait dans un monde magique.
« C’est comme une espèce de temple, dit-il. Un temple dédié à… elle-même.
— Ça m’fout les chocottes », fit Gaspode.
Victor regardait toujours. Il avait peut-être échappé avec bonheur au chapeau pointu et au grand bourdon, mais il avait acquis des instincts de mage. Il eut la vision soudaine d’une cité sous la mer, de pieuvres qui passaient furtivement des portes en se contorsionnant et de homards qui surveillaient les rues.
« Le destin, ça l’dérange qu’on prenne plus d’espace qu’il faut. Tout l’monde sait ça. »
Je vais devenir la femme la plus célèbre du monde, songea Victor. C’est ce qu’elle a dit. Il secoua la tête.
« Non, dit-il. Elle aime les affiches, c’est tout. C’est de la futilité toute bête. »
Difficile à croire, même pour lui. La chambre bourdonnait littéralement de…
… De quoi ? Il n’avait encore jamais rien ressenti de tel. D’une espèce de puissance, sûrement. Quelque chose qui lui effleurait les sens et le tentait terriblement. Pas exactement de la magie. Du moins, pas celle dont il avait l’expérience. Mais quelque chose qui lui ressemblait sans être pareil, comme le sucre et le sel, même forme, même couleur mais…
L’ambition n’était pas magique. Puissante, oui, mais pas magique… enfin, sûrement.
La magie, ça n’avait rien de compliqué. Voilà le grand secret autour duquel on avait érigé tout un édifice rococo afin de mieux le préserver. Le premier venu un tant soit peu persévérant et futé pouvait exercer la magie, ce qui expliquait pourquoi les mages la cachaient derrière des rituels et toutes leurs histoires de chapeaux pointus.
Le truc, c’était de faire de la magie et de s’en tirer sans bobo.
Car si l’on regardait l’espèce humaine comme un champ de blé, la magie permettait à ses utilisateurs de pousser un peu mieux que le voisin, de se détacher du lot. De quoi attirer l’attention des dieux et – Victor hésita – d’autres Choses extérieures à ce monde. Ceux qui recouraient à la magie sans savoir ce qu’ils faisaient finissaient souvent dans un drôle d’état.
Parfois ils tapissaient toute la chambre.
Il se remémora Ginger sur la plage. Je veux être la femme la plus célèbre du monde. C’était peut-être nouveau, ça. Autre chose que la soif de l’or, du pouvoir, de la terre, de tout l’attirail habituel de la condition humaine. Seulement la soif d’être soi-même, le plus grand possible. La soif non pas d’avoir, mais d’être.
Il secoua la tête. Il se trouvait tout simplement dans une chambre d’une bâtisse minable, dans une ville aussi réelle que… que… que… ben, que l’épaisseur d’une pellicule. Un lieu mal choisi pour ce genre de réflexions.
L’important, c’était de se rappeler qu’Olive-Oued, lui, n’était pas un lieu réel du tout.
Il contempla encore les affiches. L’occasion ne se présente qu’une fois, avait dit Ginger. On vit peut-être soixante-dix ans et, si on a de la chance, l’occasion se présente, une seule fois.
Pensez à tous les skieurs-nés qui voient le jour dans les déserts. Pensez à tous les maréchaux-ferrants de génie venus au monde des centaines d’années avant qu’on invente le cheval. À tous les talents inutilisés. À toutes les occasions manquées.
J’ai quand même de la veine, songea-t-il tristement, de vivre à notre époque.
Ginger se retourna dans son sommeil. Au moins, elle respirait maintenant plus régulièrement.
« Allez, viens, dit Gaspode. C’est pas bien de rester seul dans le boude-ouah d’une dame.
— Je ne suis pas seul, fit remarquer Victor. Elle est avec moi.
— Justement, répliqua Gaspode.
— Wouf, ajouta Lazzi en chien fidèle.
— Tu sais, dit Victor en descendant l’escalier à la suite de ses deux compagnons à quatre pattes, je commence à croire qu’il se passe ici quelque chose d’anormal. Il se passe quelque chose et je ne sais pas ce que c’est. Pourquoi elle voulait entrer dans la colline ?