Ginger, assise dans l’ombre près de la tour, les bras autour des genoux, essayait de s’arrêter de trembler. Parmi les formes que la Chose avait cherché à prendre juste avant la fin, elle avait reconnu la sienne.
Elle se remit debout, s’appuya à la maçonnerie rugueuse pour garder l’équilibre et s’éloigna d’un pas incertain. Elle ne savait pas vraiment ce que réservait l’avenir, mais il y aurait du café si jamais elle avait voix au chapitre.
Au moment où elle passa devant la porte de la tour, elle entendit un piétinement, et Victor sortit en titubant. Le bibliothécaire le suivait d’un pas allègre.
Le jeune homme ouvrit la bouche pour parler et manqua d’air. L’orang-outan l’écarta et saisit Ginger fermement par le bras. Il la tenait d’une main douce et chaude, mais elle sentit qu’au besoin sa poigne changerait facilement n’importe quel bras en tube de gelée avec des morceaux dedans.
« Oook !
— Écoutez, c’est fini, dit Ginger. Le monstre est mort. Ça se termine toujours comme ça, d’accord ? Et maintenant je vais me trouver quelque chose à boire.
— Oook !
— Oook vous-même. »
Victor leva la tête. « C’est… Ce n’est pas fini, dit-il.
— Pour moi, si. Je viens de me voir changée en une… une CHOSE avec des tentacules. Une Chose pareille, ça fait un drôle d’effet aux filles, vous savez.
— Ce n’est pas important ! hoqueta Victor. On s’est trompés ! Écoutez, elles vont continuer de rappliquer, maintenant ! Faut que vous retourniez à Olive-Oued ! Elles vont aussi arriver par là-bas !
— Oook ! approuva le bibliothécaire en enfonçant un ongle violet dans le livre.
— Eh ben, elles feront ça sans moi, dit Ginger.
— Non, ce n’est pas possible ! Je veux dire, elles le feront quand même ! Mais vous pouvez les arrêter ! Oh, ne me regardez pas comme ça ! » Il donna un coup de coude au bibliothécaire. « Allez-y, dites-lui, vous.
— Oook, fit le bibliothécaire résigné. Oook.
— Je ne comprends rien ! » gémit Ginger.
Le front de Victor se plissa. « Vous ne comprenez pas ?
— Pour moi, c’est du charabia de singe ! »
Les yeux de Victor louchèrent en coin sur l’orang-outan. « Euh… »
Le bibliothécaire resta un instant immobile comme une statue préhistorique. Puis il prit la main de Ginger, tout doucement, et la tapota.
« Oook, dit-il avec bienveillance.
— Pardon, fit Ginger.
— Écoutez ! dit Victor. Je me suis trompé ! Vous ne vouliez pas Les aider, vous vouliez Les arrêter ! J’ai lu le livre à l’envers ! Ce n’est pas un homme derrière mais devant une porte ! Et un homme devant une porte… (il prit une profonde inspiration) c’est un garde !
— Oui, mais on ne peut pas courir à Olive-Oued ! C’est à des kilomètres d’ici ! »
Victor haussa les épaules. « Allez chercher l’opérateur », dit-il.
Le pays autour d’Ankh-Morpork est fertile et surtout affecté aux champs de choux qui participent à l’odeur spécifique de la ville.
La lumière grisâtre d’avant l’aube s’épandit sur les étendues bleu-vert et autour de deux fermiers qui démarraient de bonne heure la récolte d’épinards.
Ils relevèrent la tête, non pas en entendant un bruit, mais en entendant passer un point de silence là où il aurait dû y avoir du bruit.
Ils virent un homme, une femme et quelque chose qui ressemblait à un homme de taille S dans un manteau de fourrure XXL, tous à bord d’un char qui scintillait en roulant. Ils fonçaient à tombeau ouvert sur la route d’Olive-Oued et disparurent bientôt dans le lointain.
Une ou deux minutes plus tard les suivit un fauteuil roulant. Son essieu flamboyait, porté au rouge. Le véhicule croulait sous des passagers qui se criaient dessus les uns les autres. L’un d’eux tournait une manivelle sur une boîte.
Le fauteuil était tellement chargé que des mages en tombaient régulièrement et couraient derrière en braillant jusqu’à ce qu’ils trouvent l’occasion de bondir à nouveau à bord pour se remettre à crier.
Le conducteur, s’il y en avait un, n’arrivait pas à diriger l’engin qui zigzagua d’un bord à l’autre de la route avant de la quitter définitivement en trombe et de passer à travers une grange.
Un des fermiers donna du coude à son collègue. « J’ai déjà vu des affaires d’même dans les films, dit-il. C’est toujours pareil. Y foncent dans une grange, pis y s’en r’sortent de l’aut’bord avec des tas d’poules qui leur piaillent d’sus la tête. » Son compagnon s’appuya sur sa houe d’un air pensif. « Ça vaudrait l’coup d’voir ça, dit-il.
— Dame sûr.
— Vu que là-d’dans, mon gars, y a vingt tonnes de choux. » Il y eut un grand fracas, et le fauteuil en folie jaillit de la grange dans une pluie de poulets pour foncer vers la route. Les fermiers échangèrent un regard. « Eh ben, crévindieux », fit l’un.
Olive-Oued rougeoyait à l’horizon. La terre tremblait plus fort à présent.
Le char scintillant émergea d’un bouquet d’arbres et s’arrêta en haut de la pente qui descendait à la ville.
La brume enveloppait Olive-Oued. Des traits de lumière en fusaient et zébraient le ciel.
« On arrive trop tard ? fit Ginger avec espoir.
— Presque trop tard, répondit Victor.
— Oook », fit le bibliothécaire. Son ongle allait et venait à mesure qu’il Usait les antiques pictogrammes – de droite à gauche, de droite à gauche.
« Je savais que quelque chose ne collait pas, avait dit Victor. La statue endormie… Le garde. Les anciens prêtres chantaient des chansons et faisaient des cérémonies pour le maintenir éveillé. Ils se souvenaient d’Olive-Oued du mieux qu’ils pouvaient.
— Mais cette histoire de garde, ça ne me rappelle rien, à moi !
— Oh, si. Mais tout au fond de vous, quoi.
— Oook, fit le bibliothécaire en tapotant une page. Oook !
— Il dit que vous descendez sans doute de la première Grande Prêtresse. Il croit que tout le monde à Olive-Oued descend de… vous voyez… Je veux dire, la première fois que les Choses sont entrées, toute la ville a été détruite, et les survivants ont fui dans toutes les directions, vous voyez, mais il se trouve que tout le monde se souvient même de choses qui sont arrivées à des ancêtres lointains, comme s’il y avait un grand étang de mémoire, quoi, auquel chacun était relié, alors quand tout a recommencé, qu’on a tous reçu l’appel d’Olive-Oued, vous avez essayé d’arranger les choses, seulement l’appel était faible et vous ne l’entendiez pas, sauf dans votre sommeil… »
Sa voix décrut malgré lui.
« Oook ? fit Ginger d’un air soupçonneux. Vous avez compris tout ça dans “oook” ?
— Ben, pas dans un seul, reconnut Victor.
— Je n’ai jamais entendu autant de… » commença Ginger avant de s’arrêter. Une main plus douce que le cuir le plus soyeux se fourra dans la sienne. Elle tourna la tête pour se retrouver nez à nez avec une figure qui ressemblait en moins coquet à un ballon de football dégonflé.
« Oook », dit le bibliothécaire.
Ginger croisa un instant le regard avec lui.
Puis elle déclara : « Mais je ne me suis jamais sentie grande prêtresse…
— Ce rêve dont vous m’avez parlé, dit Victor. Ça m’a paru très… grande prêtresse, quoi. Très… très…
— Oook.
— Sacerdotal. Ouais, traduisit Victor.
— C’est juste un rêve, fit Ginger nerveusement. Je l’ai toujours fait de temps en temps, aussi loin que je me souvienne.