– Ну что ж, хотя бы кофе, – подумал он и отправился в бар.
Вернувшись к себе с чашкой ароматного напитка, он увидел на столике гору цветов.
– Что это? – спросил он Эдуарда, который вошёл с очередной охапкой в руках.
– Это тебе от благодарных зрителей. Твоё выступление произвело фурор. Давно ты начал писать стихи?
– Нет, недавно.
– И даже мне ничего не говорил, – хитро улыбнулся он, – сохранял интригу? Молодец, у тебя это получилось.
– Эдуард, подойдите сюда! – раздался голос из коридора.
– Сейчас! – крикнул он. – Извини, мне пора, ещё раз поздравляю, – пожал он руку художнику. Уже подойдя к двери, он обернулся и, вынув руку из кармана, протянул васильки:
– Это тоже тебе.
– Откуда они у тебя? – торопливо спросил он.
– Какая-то девушка передала, я положил их в карман, чтобы не потерять.
– Где она? – вскочил Вячеслав.
– Ушла.
– Давно?
– Минут 20 назад.
Мужчина взял букетик и, присев на стул, с улыбкой сказал:
– Какие прекрасные цветы.
Эдуард непонимающе пожал плечами:
– Здесь столько шикарных букетов, а ты вцепился в какие-то васильки. Что ты в них нашёл?
Художник посмотрел на него с доброй улыбкой:
– Особое очарование.
*****
Прошло несколько лет. Вячеслав стал самым известным и признанным пейзажистом в мире искусства. Он по-прежнему не появлялся на официальных церемониях, и вернулся к своей привычной жизни, заигравшей вдруг новыми красками. От Елены больше не было никаких известий – даже вездесущему Эдуарду не удалось ничего узнать. Художник больше не искал с ней встреч, хотя втайне очень на них надеялся. Но теперь у него были новые неиссякаемые источники вдохновения: чувство, которое до сих пор наполняло его душу светом, и природа, красота которой оказалась так разнообразна и неповторима.
Он издал книгу с репродукциями своих картин, которая была напечатана огромным тиражом и разлетелась практически моментально. Вместо предисловия, ни один вариант которого ему не нравился, он напечатал свои стихи – художник искренне верил, что та, кому они посвящены, непременно прочтёт их и поймёт его. Поймёт так, как умеет только она…..
Я был счастливейшим, наверно, из людей,
Узрев твою влюблённость ненароком.
Я окунулся за тобой в туман страстей,
Не спрашивая клятв, не зная срока.
Я за тобой пошёл в глухую даль,
Забыв на время все свои печали.
И было сердцу искренне так жаль,
Что мы друг друга раньше не встречали.
А ты, ведомая, вперёд меня вела –
Куда, зачем – ты и сама не знала.
Но неизменно преданной была,
И никогда меня не оставляла.
Ты была светлой, милой и простой,
Ни разу ни о чём не попросила,
Но взглядам тем, согретым добротой,
Сопротивляться не нашёл я силы…..
Солнце неторопливо появлялось из-за горизонта, освещая мастерскую первыми нежными лучами. Вячеслав посмотрел на часы – он снова проработал всю ночь, и очередная картина была закончена. Он улыбался, глядя в окно – то утро, когда они встретились с Еленой, было точно таким же, за одним лишь исключением – сейчас он был счастлив. Вдруг раздался стук в дверь. Его сердце сладостно сжалось: «Неужели это она?» – осторожно подумал он, и бросился открывать.
– Вам посылка, – улыбнулся тот же почтальон. – Распишитесь, пожалуйста.
– Спасибо, – разочарованно поблагодарил Вячеслав. Он нехотя поставил свою подпись и закрыл дверь.
Вернувшись в мастерскую, художник развернул свёрток – в нём была его книга. В предчувствии чего-то такого дорогого и значимого, он открыл её и увидел несколько слов, дописанных под предисловием:
Своей душе и сердцу свято верь -
Счастье не требует причин и оправдания.
Мы были счастливы. И счастливы теперь,
Даже сквозь годы после расставания.
Вячеслав улыбнулся и медленно провёл рукой по неровным строчкам:
– А мы и не расставались. Мы всегда рядом, даже если далеко друг от друга. Это невероятное счастье – найти родственную душу. И как я счастлив, что теперь это знаю..... Что мы теперь это знаем, – очарованно сказал он.