Мориарти зло фыркнул, в последнее время он слишком много думал о Ватсоне и мало о работе.
***
Убрав мусор и наведя в кухне порядок, Джон мрачно посмотрел на недопитую бутылку виски. Да как раз только напиться для полного счастья и не хватает. Хотя, с этого и не напьешься толком. Нет, как мальчишка, честное слово.
Забрав бутылку и целый стакан, он ушел в гостиную, мысли в голове путались, может хоть алкоголь заглушит настойчивое желание написать Мориарти, а еще лучше позвонить. С другой стороны, что он ему скажет? Пожалуй, все же послать его он не сможет, не сейчас, когда в голове то и дело всплывает все что происходило на кухне. Налив в стакан, Джон сделал глоток, нет, лучше всего сделать вид, что ничего этого, вообще, не было. Пусть этот игрок подавится своим самодовольством.
Он потер пальцами виски, черт, но почему он не может перестать о нем думать? Злость на самого себя была так сильна, что заглушала злость на преступного гения. Он не понимал его. Нет? Джон осознавал, что Мориарти так устроен, он не будет действовать как нормальные люди, «нормальное» вообще не применимо к этому психу. А что же он сам? Почему вся эта игра, все это поведение и провокации Мориарти так его, возбуждали, заставляли чувствовать себя живым? Не мог же он впасть в зависимость от него. Зависимость?
Черта с два, он докажет, что это не так. И в первую очередь себе самому. Допивая остатки виски, Джон со злостью написал:
«Мой ход: Да пошел ты к черту!» – и отправил сообщение Мориарти.
Кинув телефон на стол, Джон откинул голову на спинку кресла и устало закрыл глаза. Он не мог не признать, что влип по самые уши, но унизительно было допустить, чтобы с ним так обращались. Он не такой, как все прочие игрушки Джима, пора бы ему это понять. Джон в состоянии забыть его, и найти себе какую-нибудь миленькую девушку, и будет с нею счастлив. Перед глазами встала немыслимо возбуждающая картина с Мориарти у его ног. Твою мать! Джон зарычал в бессильной злости и стакан отправился в полет до ближайшей стены. Плевать, потом уберет. Легче, правда, все равно не стало.
***
Телефон просигналил об СМС через час. Джим не ожидал ни такого быстрого ответа, ни того что было написано.
- Пошел к черту, значит? – зло усмехнулся он. Он прикрыл глаза, представляя, что сейчас мог делать Джон. Вначале пришлось прогнать воспоминание о том, как тот выглядел возбужденным. Судя по времени и тексту Ватсон зол, и, скорее всего, пьян… Джеймс не раздумывая ответил:
«Струсил?»
Звук пришедшей СМС выдернул Джона из невеселых и сумбурных мыслей, открыв глаза, он почти с ненавистью посмотрел на телефон. Прочитав пришедшее сообщение, Джон зло скрипнул зубами, если бы Мориарти был сейчас рядом, то до рукоприкладства обязательно дошло. Процедив ругательства, он быстро набрал ответ:
«Струсил? А кто сам недавно сбежал из квартиры?»
Джону пришлось удержать себя, чтобы не припечатать куда более оскорбительные слова. Отправив сообщение, он мрачно посмотрел на телефон и решил, что теперь Мориарти будет вполне осознанно злить его. Этого ему и так хватало. Джон хотел отключить телефон, ему нужно было посидеть в тишине, он сейчас сильнее всего хотел забыть этот день и больше не вспоминать. Забыть не получалось, но он хотя бы постарается.
Джеймс сидел на диване, мелкими глотками цедил виски, напиться, впрочем, не получалось. Нервная система и так была на пределе. Не вполне удовлетворенное возбуждение смешивалось с нервным, и еще эта бессонница…
Звук СМС показался очень громким.
Джон посчитал его уход трусостью? Джеймс задумался. Он не боялся. С чего бы?
«А тебе хотелось продолжить? Мне понравились твои стоны», – написал он, положив телефон рядом, откинулся на подушку в ожидании ответа.
Голова трещала, но Джон переживал и не такие вещи, зато в ней было теперь совсем пусто от никаких не нужных ему мыслей, убить Мориарти уже не хотелось, прогресс, зато покалечить – вполне. Сейчас он был спокойнее, чем до этого, злость немного утихла, достаточно, чтобы не пороть горячку. На пришедшее сообщение он сначала покосился с недоверием, подозрительно, но усмехнувшись, набрал в ответ:
«А ты так уверен, что нет? Не сомневаюсь, но я хотел бы услышать твои стоны».
Отложив телефон, он невольно улыбнулся, итак, игра продолжается, да? Джон, вздохнув, попытался выдать себе пинок, чтобы убрать осколки, мотивация не срабатывала. Он перебрался на диван и теперь, лежа на нем, созерцал потолок, сколько он тут так лежит? Кажется, что уже целую вечность. Вечность полную еще свежих воспоминаний.
Джеймс не заметил, как напился. Он лежал на диване, рассматривая лепнину на потолке. В голове прокручивая недавние события. Джон… Доктор Ватсон. Что такого было в этом человеке, если он был готов скорее пристрелить его, чем отпустить?…
СМС заставила его улыбнуться. Он хотел бы услышать его стоны… Джеймс невольно облизнул губы.
«Ты заставишь меня? Время и место за тобой».
Ему хотелось, чтобы в этот раз Джон показал на что способен… и почему-то Мориарти был уверен, что он не разочаруется.
Джон прочитал сообщение Мориарти и невольно внутренне подобрался, несмотря на то, что чувствовал себя весьма расклеено. Опыт нашептывал, что с Джимом стоит быть осторожнее, он еще не помнил встречи без подвоха. Но одной только мысли о том, что Мориарти снова будет так близко к нему хватило, чтобы все остальное показалось несущественным.
«Заставлять – это не мой метод. У тебя просто не будет выбора».
Набрав начало сообщения, он всерьез задумался над выбором места, в голову пришла совершенно безумная идея, но черт, все это и так очень сильно попахивало безумием. Облизнув губы, Джон набрал «Не пригласишь сегодня в гости?» и только тогда отправил сообщение. Конечно, это может запросто оказаться просто любое другое место, но… забраться в логово паука, да это будоражило кровь и стоило попытаться.
Сегодня? Джеймс не мог перестать улыбаться. От понимания, что ждать следующего раунда их игры не придется долго он почувствовал отголосок того возбуждения.
Джон хочет прийти в гости… Мориарти откинулся на спинку дивана. Не переставая улыбаться, так что вид его скорее напоминал о пациентах психиатрического отделения. Где же его встретить?
У Джеймса было несколько квартир в Лондоне. Над рестораном, куда он привозил Джона. Этот дом, где кроме него иногда еще жил Моран, и была куча охраны. И… Джон тут тоже был. Хотелось чего-то нового. Гонка за ощущениями, за новизной, вот чего всегда не хватало Джеймсу.
Оставалась небольшая квартирка в Вестминстере. Ее Джеймс использовал, когда ему все надоедало, и он хотел побыть один… Что же, неплохое место… Так значит у него, не будет выбора? Он хмыкнул.
«7 вечера. Приезжай по адресу Пэлл-мэлл 18. Подъезд 5».
Прочитав ответ Мориарти, Джон несколько минут пытался стереть с лица довольно мечтательную улыбку. Получалось так себе. Он бросил взгляд на часы и невольно разочарованно вздохнул. Еще ночь и до вечера нового дня еще целая куча времени, а ему уже не терпелось уйти. Он даже попытался отругать себя за то, что слишком воодушевился этой перспективой.
День прошел впустую, ни о какой работе не могло быть и речи, так что ему и повезло, когда Сара не вызвала его, и он получил внеочередной выходной. Джон старался отвлечься на какие-нибудь дела и заодно привести себя в соответствующий вид. Нельзя чтобы по нему можно было прочесть вчерашнюю пьянку и плохую ночь. Джон не знал зачем так старается, но ему хотелось произвести впечатление. Когда до встречи оставалось только время на такси, он вышел из дома, заперев за собой дверь. Поймав такси, Джон назвал нужный ему адрес, и сидя в машине, глядя в окно, усиленно пытался выглядеть не таким довольным. На самом деле у него не было и зачатка намека на план действий. Джон оптимистично решил, что с таким психом, как Мориарти, это все равно не сработает, а, значит, разберется на месте.