«Да что ты плетёшь то? Ну попил немного водочки… немного… и уснул» — отмазывал я сам себя.
«И что теперь делать то? Может это ад?»
Догадка осенила меня и бросило в пот.
«Скорее всего меня взяли и уже похоронили… причём заживо, как Гоголя. Твою мать, да они ох**** что ли? Что за б***ь это сделала? Убью паскуду!.».
Есть версия, о том, что писатель Николай Гоголь умер страшной смертью. Все подумали, что он умер, и похоронили его, а он был не мёртв, а спал летаргическим сном. Он очнулся в могиле и задохнулся.
Не знаю насчёт Гоголя врут или нет, а вот то, что я живой и меня по ходу дела закопали, уже по всей видимости становится очевидным.
Где вообще я нахожусь? Что это? Я что, в гробу? Что за х***я такая! Почему я пошевелиться-то даже не могу?
Ладно, спокойно. Дыши глубже. Дыши…
«Оо… я дышу… Воздух есть, а это уже кое-что. Это вам не „хухры-мухры“. Кислород попадает в кровь, кровь гоняет мотор. Сердце бьётся. Бьётся?» — я прислушался… «Вроде да. Значит я жив. Во всяком случае пока жив. Главное, чтоб как говорится — „кислород не перекрыли“ …»
Тут я осекся. На ум пришёл к/ф «От заката до рассвета». Тот момент, когда из стен и склепов вылезают обезображенные, полуразложившиеся трупаки и скелеты… брр… Я так не хочу!..
«Что же делать?.. Не понятно… Двигаться не могу, тела не чувствую, вокруг тишина…Наверное, нужно поспать? Отдохнуть. Набраться сил… и уж опосля…» — сказал я сам себе и тут же ответил:
«Да ты обалдел, что ль?! Сейчас воздух закончится, и задохнёшься тут нахрен! Двигайся давай! Пытайся! Пора выкапываться!.».
И тут, на правую щеку упало тепло. Через веки начал пробиваться свет. Появились звуки…
Вот поёт сверчок… Вы, когда-нибудь слышали, как он поёт? Я тоже слышал, но это было так давно. Сверчки и детство были в одно время, настолько далёкое от нынешнего, что иногда кажется, всё это был лишь сон.
Теперь, мы больше слышим совершенно другие звуки: звуки приходящих СМСок и мобильных звонков, звуки работы триммеров и бензопил, звуки от ударов пальцами по клавиатуре и работы компьютера, шумы автострады…
Сейчас же, я слышал «аномальный» звук, но знал — это поёт он, сверчок.
«Какой же ты, сверчок, молодец! Давай, сверчок, давай… Не ленись! Труби на всю округу! Разбуди всех!.. Пусть эти „сони“ уже проснутся и меня, ё***** в р**, наконец откапают!.».
Ёпэрэсэтэйка…Я что, уже окончательно тронулся умом?! Слышу голоса?! Парнишка чего-то говорит, а бабулька отвечает…
Опять тёплый свет. Солнце солнышко. Где же ты было несколько минут или часов назад, когда я был в застенках. Какое же ты прекрасное, солнышко. Как же мне тепло и хорошо…
Опа, кто-то жужжит. Кто? Комар? Комар! Сейчас сядешь комар ко мне на лицо и укусишь — сволочь. Злющий комар. Как же я вас, комаров, ненавижу. Вас, и всё ваше кровососущее племя. Вы, твари, способны обломать любой отдых. А если ты кусал кого-то до меня? Принесёшь ли ты мне какую-нибудь болезнь?.. Или нет?..
Я попытался на него дунуть и приоткрыл рот. Комар тут же, не теряя ни секунды, залетел внутрь с такой скоростью, как будто именно этот момент он поджидал всю свою комариную жизнь, и теперь им было грех не воспользоваться.
— Тьфу-тьфу-тьфу на тебя, шизанутый кровопийца, — прокашлял я, дернулся и начал плеваться, махая руками.
— Саша. Что случилось? Ты что, поперхнулся?
— Ба, не волнуйся, «кхе — кхе», всё нормально. Просто что-то в горле… комар залетел… поперхнулся, — проговорил я и принялся опять плеваться и кашлять.
— Вот, держи. Попей водички. Подожди. Давай, сынок, я тебе по спине постучу.
Мне стали постукивать ладонью меж лопаток.
— Кхе — кхе…Всё хватит… хватит, — прохрипел я.
— Ну? Всё?
— Да. Спасибо, ба, — вздыхая, улегся на бок я.
«Что за фигня-то мне попала в рот. Может это заражённый какой-нибудь комар».
«Господи, ну что за бред ты несёшь! Ты что в Чернобыле, что ль? Какие на хрен заражённые комары…» — пытался образумить я себя.
«Всё может быть. Хорошо бабуля по спине хоть нормально треснула, а то помер бы от того, что комар в горле застрял — позорище!»
Я приоткрыл глаза и через пелену сна увидел дорогого мне человека. А молодец у меня бабуля! Как сейчас помню… Молодая. Сколько ей сейчас? Лет 55–57? Где-то так. 55 лет, разве это возраст для нас теперешних?
«Красивая, добрая, замечательная моя бабушка. Как же я тебя люблю. И как же жаль, что ты умерла».
Глаза намокли и соленые капли по переносице катились на губы. Я плакал. Плакал так, как давно не плакал. Навзрыд. Уткнувшись в подушку.