А цикорий, тот, что луговник, али петров батог, — тут уж кому какое прозвище по нраву, — так и стоит в раздумьи, — на что сгодятся его ровные голубые отрезы с бахромой. Тем же временем, его корень, похожий на полый рог быка, наливается силы, дабы оказаться полезным позже, когда ветер смешает лепестки цветов с небом и унесёт их в извечно милое прошлое.
Ну, так всякому на всё — свой интерес, редко бывает иначе. Это только на беглый взгляд округ одно похоже на другое, а если присмотреться…
Отражение
Однажды вечером, сочтя тета-а-тет с луной довольно удачным, я принялся читать вслух пришедшие на ум стихи, дабы проверить их на созвучие своим чувствам, что вырвались на свободу, спешно понукая коней рифмы. Собака, что до той поры спала глубоким, беззаботным сном, бегая наперегонки со своею предшественницей, почившей моей любимицей, немедленно проснулась и залаяла. Лаяла она громко, с поднятым загривком, проникновенно и даже злобно. Сперва я не понял, что так напугало её и перестал декламировать. Стихи спешились, строфа к строфе, в ожидании, когда я продолжу. Переведя дух, я начал снова… Собака зарычала, у меня моментально озябла спина и я замолк.
Но не пёсий рык заставил меня похолодеть, но другое, — звуки собственного голоса. Тот неожиданно приобрёл тембр и окраску… да куда там! — что за околичности перед самим собой, — я вдруг осознал, что читаю голосом отца, умершего чуть больше года тому назад.
Ни теперь, ни раньше я не пытался ему подражать. Это было бы нелепо. К тому же, все говорили, что я похож на мать, и лицом, и фигурой, и многие путали наши с нею голоса не раз. Так отчего же теперь случилось …это?
Из опасения показаться нездоровым, я никому не говорил про то, что произошло. Если бы я был в тот вечер один, то счёл бы, что мне показалось, но реакция мирно спящего пса решила всё дело.
Носить в себе такое, не поделившись ни с кем сомнениями — задача не из лёгких, а посему, однажды, в беседе с товарищем я посетовал, что «распадаюсь на родительские части».
— Что ты имеешь в виду? — Заинтересовался тот и не помедлив ни минуты, я выложил всё, как есть.
— Ничего удивительного. — Развёл руками товарищ. — Так бывает, и довольно-таки часто. Ты тяжело пережил смерть отца…
— Да не пережил ещё! — Вставил я со слезами в голосе.
— Тем более. — Попытался успокоить меня друг, и опережая мой вопрос, добавил, — Ты не сошёл с ума, то, что произошло, называется отражением.
— Как это?
— Почитай, если тебе интересно.
— Ещё бы!
— Ну, таки вот…
Возвратившись домой, я вновь раскрыл тетрадь со стихами, и принялся читать вслух. Голос отца, что зазвучал вновь, в этот раз не напугал меня. Я старался запомнить, услышать его, как можно лучше, подробнее, но от внезапных рыданий заложило уши, словно ватой. В этот раз собака не спала, и сразу узнала голос отца. Подойдя ко мне, она положила голову на колени, тяжело вздохнула и прикрыла глаза, ибо тоже любила его. Быть может, даже больше, чем меня.
Чужие милые края…
Коли говорят про Родину, всякий раз тревожат воспоминаниями мираж березняка. Но берёза, где бы не росла, сжимает в ладони корней горсть родной земли только там, где ты родился. В чужих краях — чужую землю, милую и дорогие прочим. Нам же — своя.
Дождик плеснул округе в чашу воды, солнце услужливо нагрело её, а цикорий насыпал немного узловатых, подагрических на вид веток, от щедрот своих, из-за чего стало пахнуть чайной или воскресной баней, куда ходил в детстве с отцом, или даже рождественским Сочельником, когда всё подле празднично, ярко и сытный дух бодрит не хуже морозца.
Виноград при каждом удобном случае треплет по макушке проходящих мимо, вплетает свои кудряшки в их волосы, а бывает так, что оставляет мелкие нежные полукружия в причёске, куда после устремляются шмели, зависают над головой ненадолго, и уяснив, что обознались, удаляются с возмущённым гудением:
— Ну как это так! Тратить моё и без того золотое время на пустяки?
Вяхирь, измучившись со своею непоседливой детворой, потеряв счёт дням и перепутав день с ночью, усердно баюкает окрестности диким голосом, охватывая их все, от края до края, от близка до издали, заодно поддакивая шмелю. Хотя голубю спросонья уж всё одно, но стороннее усердие ценить он умеет, ибо сам не слишком в том хорош.
Дождь моей Родины, наполняя посудины луж, льёт всем поровну, поднакоток47. Солнце одинаково согревает всех и будит, разглаживая плиссе бутонов цикория поутру, не разбирая, — в котором из мест пустил он свои корни. Но, как и прежде, — в чужих краях — чужие земли, милые и дорогие прочим. Нам же — только свои.