Затем начинается движение: одинокое такси, за которым следует серебристый Кадилла́к, а затем небольшие грузовики c изображениями рыбы, хлеба и цветов, далее ржавые фургончики, а за ними парад тележек.
Парень в белом пальто крутит педали велосипеда, с двумя ящиками апельсинов, прикрепленных к крылу.
Небо уже не серое, а стало лениво белое.
Бегун бежит, потом другой; человек в синей рубашке для медиков отчаянно ловит такси. Три маленькие собачки, привязанные к одному поводку, тащат пожилую леди по тротуару, а торговцы подымают со стонами металлические ворота на витринах.
Полосатый солнечный свет освещает углы зданий, а затем толпа людей шагает с тротуара.
Улицы наполнятся шумом людей, автомобилей, музыкой, бурением; собаки лают, слышен крик сирены, это 8 утра.
Пора идти.
Я обыскиваю поверхность вокруг матраца в поисках моих вещей.
За подушкой спрятан тяжелый кусок чертежной бумаги, край слегка жирный и мятый, как будто я лежала, прижимая его к груди. Я изучаю номер телефона Бернарда, цифры аккуратные и искусные.
На вечеринке, он сделал большое шоу из написания записки и вручил ее мне с заявлением: — На всякий случай. — Он демонстративно не просил мой номер, как будто мы оба знали, что снова увидим друг друга, по — моему, решению.
Я осторожно ложу бумажку в мой чемодан и нахожу записку, закреплённую якорем из под пустой бутылки шампанского. В ней сказано:
«Дорогая Кэрри,
Твой друг Джордж звонил. Пыталась тебя разбудить, но не смогла. Оставила тебе двадцатку. Отдашь, когда сможешь.
Саманта»
И под этим — адрес. Квартиры, куда я должна была прийти вчера, но не смогла. Видимо, я позвонила Джорджу прошлой ночью.
Я держала в руках записку и искала ключи.
Саманта пишет ужасно по — девичьи, как будто часть мозга, отвечающая на правописание, никогда не прогрессировала выше седьмого класса. Я неохотно надеваю костюм габардин, беру трубку телефона и звоню Джорджу.
Десять минут спустя, я тащу чемодан вниз по лестнице. Я открываю дверь и выхожу на улицу.
Мой желудок урчит, как будто голоден. Но не только для еды, а все: шум, волнение, сумасшедший гул энергии, которая пульсирует у меня под ногами.
Я поймала такси, дергаю дверь, чтобы открыть и бросаю свой чемодан на заднее сиденье.
— Куда? — спрашивает водитель.
— 47 Восточная улица, — я кричу.
— Будет сделано! — кричит водитель, выруливая такси в острой схватке за проезд.
Мы попали в яму, и я на мгновение слетела со своего места.
— Эти проклятые таксисты из Нью-Джерси.
Таксист машет кулаком в окно, пока я следую его примеру. И вот когда до меня доходит: Это как будто я всегда была здесь. Возникшая из головы Зевса — человек, без семьи, без биографии, без истории.
Человек, который является совершенно новым.
Такси уже плетет опасно сквозь е движение, а я изучаю лица прохожих. Здесь люди любого роста, формы и цвета кожи, и все же я убеждена, что на каждом лице я чувствую родство, которое превосходит все границы, как, будто они связаны тайным знанием, что это центр вселенной.
Потом я хватаюсь за чемодан в страхе.
То, что я сказала Саманте это правда. Я не хочу уезжать. И теперь у меня есть шесть дней, чтобы придумать, как остаться здесь.
Вид Джорджа Картера вернул меня на землю. Он покорно сидел у стойки кафе на углу 47 улицы и Второго Авеню, где мы договорились встретиться прежде, чем он умчится на свою летнюю работу в Нью-Йорк Таймс.
Судя по его лицу, он раздражён. Я в Нью-Йорке двадцать четыре часа и уже всё пошло не так. Я даже не смогла попасть в квартиру, в которой должна была остановиться. Я похлопала его по плечу, он повернулся, его лицо выражало одновременно раздраженность и облегчение.
— Что произошло с тобой? — он спрашивает.
Я ставлю свой чемодан и отодвигаю возле него стул.
— Мою сумочку украли. У меня совсем не было денег.
И я позвонила девушке, кузине одного человека, которого я знаю из Каслберри. Она отвела меня на вечеринку и...
— Ты не должна болтаться вокруг таких людей, — Джордж вздыхает.
— Почему нет?
— Ты их не знаешь.
— Ну и что? — Теперь мне досадно. Это проблема с Джорджем. Он всегда ведет себя, как будто он думает, что он мой отец или что-то вроде этого.
— Ты должна пообещать мне, что будешь более осторожна в будущем.
Я скорчила лицо.
— Кэрри, я серьезно. Если ты снова попадешь в неприятность, меня не будет рядом, чтобы помочь тебе.
— Ты что, отказавшись от меня? — Я спрашиваю в шутку.
Джордж был влюблен в меня почти год. И он один из моих самых близких друзей. Если бы не Джордж, я бы не была в Нью-Йорке вообще.
— Вообще-то, да, — говорит он, протягивая три купюры по двадцать долларов в мою сторону. — Этого должно хватить. Ты можешь вернуть мне деньги обратно, когда доберешься до Брауна.
Я смотрю на купюры потом на него. Он не шутит.
— The Times посылает меня в Вашингтон на лето. Я собираюсь делать некоторые фактические отчеты, так что я согласился.
Я ошеломлена. Я не знаю, поздравлять его или наказать его за то, что меня бросает.
Своим отъездом он выбил почву у меня из-под ног. Джордж был единственным человеком, которого я знала в Нью-Йорке. Я рассчитывала, что он введёт меня в курс дела. Как я теперь буду без него?
― С тобой все будет в порядке, — говорит он, как будто читая мои мысли. – Просто придерживаться основ. Иди в класс и делай свою работу. И старайся не спутаться с какими-нибудь сумасшедшими людьми, окей?
— Конечно, — я говорю. Это не будет проблемой, но то, что я в бешенстве остается фактом.
Джордж берет мой чемодан, и мы прогуливаемся по перекрестку к белому кирпичному жилому зданию.
Рваный зеленый тент со словами Windsor Arms защищает вход.
— Это не так уж и плохо, — замечает Джордж. — Вполне респектабельно.
Внутри стеклянной двери находится ряд кнопок. Я нажимаю с меткой 15E.
— Да? — визжит пронзительный голос от домофона.
— Это Кэрри Брэдшоу.
— Отлично, — говорит голос в тоне, который может свернуться кремом. — Как раз во время.
Джордж целует меня в щеку, когда раздается звуковой сигнал и вторая дверь открывается.
— Удачи, — говорит он, и делает паузу, чтобы дать мне один последний Совет: — Ты позвонишь, пожалуйста, своему отцу? Я уверен, что он беспокоится о тебе.
Глава 3
— Это Кэрри Брэдшоу? — Голос девичий, но требовательный, как будто звонивший слегка раздражен.
— Эмм, да, — неуверенно ответила я, не представляя, кто бы это мог быть. Это мое второе утро в Нью-Йорке и занятий еще не было.
— У меня твоя сумка, — объявляет девушка.
— Что! — я чуть ли не уронила телефон.
— Ну, не сильно радуйся. Я нашла её в мусоре. Кто — то разлил на нее лак. Я думала оставить ее в мусорке, но потом подумала: А что, если бы я потеряла сумку? Поэтому, я позвонила.
— Как ты меня нашла?
— Адрес в твоей книжке. Она по-прежнему была в сумке. Я буду в Сакс, с 10 часов утра, если ты хочешь забрать ее, сказала она. — Ты не сможешь пропустить меня. У меня красные волосы. Я покрасила их в тот же красный цвет как банки супа "Кэмпбелл". В честь Валерий Соланас. — Она замолкла. — Подонки, а манифест? Энди Уорхол?
— О, конечно, — ответила я, не имея ни малейшего понятия, о чем она говорит, но не желая показывать свое невежество. К тому же эта девушка казалась немного... странной.
— Отлично. Увидимся перед Сакс. — Она кладет трубку прежде, чем я успеваю услышать ее имя.