ГЛАВА 3
Я проснулась в больничной палате. Ангел, который, как мне казалось, надо мною парил, оказался вовсе не ангелом. Обычная женщина в белом медицинском халате. Молоденькая совсем, не очерствевшая душой. Представляю, как ее потрясли мои первые слова.
— Меня пытаются убить. Вы должны мне помочь.
Не знаю, почему, но я была уверена, что эта маленькая собранная женщина сможет это сделать. В тот момент я даже не была уверена, что она врач.
— Рядом с вами в номере отеля нашли предсмертную записку, — такой же неожиданный ответ. Впрочем, в чем неожиданность? Тем, кто пытался меня убрать, ведь нужно было это как-то обыграть. Чем не вариант?
— Я не писала никаких записок и, тем более, не собиралась умирать, — шепчу, собираясь с силами.
— Допустим. Тогда чем я могу вам помочь?
— Нужно связаться с одним человеком… Он далеко, но у меня есть его телефонный номер.
— Договорились. Что-нибудь еще?
Мне нравилась эта маленькая женщина. Все четко и по делу. Я такое люблю.
— Хорошо бы мне остаться в живых до того, как он приедет. Сможете организовать? — Это был черный юмор. Я в курсе. Только женщина вовсе не обиделась. Просто посмотрела на меня еще раз, уже более внимательно, и кивнула головой:
— Думаю, и это мне по силам.
Честно сказать, я ей не поверила. Ну что она может сделать, ей Богу? Когда против меня задействованы такие ресурсы. Думаю, она поняла мой скептический настрой. Посмотрела на меня в очередной раз и отошла к окну, доставая навороченный телефон. У меня такой же. Но врачи, насколько мне известно, зарабатывают не очень… Откуда тогда такие игрушки?
— Алло… Привет, хороший мой. Я по делу. Ты не мог бы ко мне подъехать? Это очень важно. Через полтора часа? Да, подходит. Нет, со мной все в норме.
У нее очень мелодичный голос, и он просто сочится любовью. Удивительно.
— Я пока побуду с вами, вы не против? — уточняет, — лучше, если все будут думать, что вы в критическом состоянии.
— А каково оно на самом деле?
— У вас сильнейшая интоксикация организма, хотя нам и удалось ее минимизировать.
— Спасибо.
— Да не за что. С вами работала бригада реаниматологов, а ко мне вы попали из-за недавнего выкидыша. Ребята опасались гинекологических осложнений. У вас затянувшееся кровотечение.
Я отвернулась к стене. Тяжело вспоминать, что еще совсем недавно у меня внутри билось сердце ребенка. Самого желанного ребенка на свете. Мальчика или девочки, которые, впрочем, никогда не родятся.
Мы замолчали, и я провалилась в сон. Не знаю, что меня разбудило, возможно — тихие голоса, доносящиеся из другого конца палаты.
— Милая, ты уверена, что она не сама того…
— Булат, это Виктория Наумова. Тебе известно это имя?
— Слышал. Спортсменка какая-то.
— Не какая-то. Она — легенда. Ты веришь, что такие люди могут свести счеты с жизнью?
— Не знаю, маленькая. Чужая душа — потемки.
— Тогда почему она попросила меня о помощи? Булат, пожалуйста… Ну, выдели ты каких-нибудь спецов, пускай тут потопчутся тихонько, пока за ней не приедут. Я уверена, что Виктории угрожает опасность.
Не вытерпела, повернулась на голоса, привлекая к себе внимание. Не знаю, кого я ожидала увидеть. Точно не такого мужчину, который предстал перед моими глазами. Он был огромный. И немолодой. Уж точно не одного возраста с той юной женщиной-доктором.
— Здрасте, — ничего умнее мне на ум не пришло.
Видимо, это рассмешило мужчину, потому что он, сверкнул белозубой улыбкой, и повернувшись к маленькой женщине, проговорил:
— Точно не самоубийца.
Она улыбнулась в ответ и представила:
— Это мой муж. Булат… Думаю, можно обойтись без отчества.
Муж? Серьезно? Хотя было между этими двумя что-то такое… от чего и у посторонних людей мурашки по коже бежали.
— У вас будет охрана. Этим людям можете доверять, как самой себе, — произносит в мою сторону здоровяк.