Текущее значение жизненных сил: 77,53350 %.
Цыганка перестает кричать. Я одной рукой держусь за голову, чувствую что-то мокрое, видимо, у нападавшего на меня на руке был перстень. Пытаюсь привстать, когда получаю еще под ребра ногой. Удар выбивает из меня воздух, резкая боль перехватывает дыхание.
Получен урон: 126 (удар ногой).
Текущее значение жизненных сил: 76,17388 %.
Схватившись за живот, я переворачиваюсь на бок, чтобы увидеть, кто это сделал. Краем глаза замечаю, что цыганка волочет упирающегося пса куда-то за угол, а сзади ее подгоняет мужик в трениках и кожаной куртке. Фиксирую в памяти его данные — Георгий Балашов, 29 лет, безработный.
Боль постепенно отпускает, а уровень жизненных сил медленно, но восстанавливается. Меня это радует, значит, серьезных повреждений, кроме кровотечения нет. Но какой урод, а! Почти 2,5 % здоровья снял двумя ударами!
Встаю, чуть пошатнувшись, оттряхиваю испачканные джины, пиджак. Мимо снуют люди, но хоть бы кто спросил, нужна ли помощь. Не обижаюсь, сам сколько раз мимо лежащих людей проходил, думая, что это какой-то пьяница или бомж — лежит человек, ну и пусть лежит, чего беспокоить. Наверное, потому и уровень социальной значимости у меня такой низкий — эффект кармы. Грустно улыбаюсь — сколько раз я сам так налетал со спины, бесчестно набивая очки чести в Игре!
Обидно, что собаку упустил, горько, что не смог ответить обидчику, и что все это останется безнаказанным. Но кое-что в моих силах. Открываю карту, формирую запрос и вижу сразу всех троих — и пса, и цыганку и этого мудака Георгия ‘Бью-в-спину’ Балашова, кучкуются они в районе рынка.
Жалею, что в списке приобретенных способностей нет ни одной боевой, просто, чтобы дать сдачи. Хотя… Биться с табором цыган — а придется, задень хоть одного — глупая идея, Кирпич[34] не даст соврать.
Поэтому я прокладываю маршрут до ближайшего травмпункта — 1,1 км — и иду пешком. Я больше не бегаю по любому поводу, прокачивая выносливость. Жизнь — не игра, а человеческий организм — не виртуальная кукла, а потому развитие выносливости требует продолжительных тренировок, таких, при которых открывается то самое «второе дыхание».
Врач травмпункта буднично осматривает мои повреждения, оказывает первую помощь, чем-то смазывает ушиб и рану на затылке, накладывает повязку на голову, чем снимает «кровотечение» и выписывает справку, с которой я иду в отделение полиции, которое тоже рядом.
Старший дежурный капитан Андрей Кравец скептически принимает мое заявление. Понимаю, что с «висяком» связываться никто не захочет, поэтому вру, когда рассказываю, что, мол, потерял собаку, никак не мог найти, отчаялся, а сегодня встретил на улице у цыганки.
— Собака точно ваша? Как опознали?
— Да, собака точно моя, Ричи, черный кобель немецкой овчарки, 6 лет, особая примета — белая шерсть на груди. Часто вы таких встречали?
— Не часто, но встречал, — все еще сомневается капитан.
— Я его позвал, и он откликнулся.
— Понятно. Дальше?
— Хотел вернуть собаку, но сзади кто-то напал. Двинул в затылок, потом ногой по ребрам. Вот справка из травмпункта, вот бинтом обмотанная раненая голова, вот, — задираю футболку, — след от удара под дых.
Я, как могу, описываю внешность напавшего, приметы «старухи»-попрошайки, приплетаю еще и молодую цыганку, которая якобы тоже была с ними — на случай, если та уже успела переодеться. А потом говорю, что знаю точно, где они находятся — возле северо-западного входа Григорьевского рынка.
— Откуда данные? — спрашивает капитан.
— Погнался за ними и проследил, — я сверяюсь с картой. — Они и сейчас там.
— Ага, жди! С этого же надо было начинать! Могли уйти.
Сержант отправляет к рынку патруль, передает приметы собаки, Балашова, обеих цыганок — старой и молодой, и возвращается к своим делам, жестом показывая мне на лавку, сиди-жди, мол.
Как практически любой гражданин нашей необъятной, я очень сомневаюсь, что мне здесь помогут. Случись это раньше, до появления интерфейса, я бы плюнул да и пошел домой, зализывать раны и уязвленное самолюбие. Бывало, что мне в баре и нос ломали, и просто в глаз получал от буйных здоровяков за косой взгляд и длинный язык; и стрелявшая сигареты гопота отбирала телефон, но никогда в полицию не обращался. Проглатывал, да и не верил, что там что-то сделают. Не привык, что в реальной жизни мерзавца можно наказать.
В ожидании вызываю Марту, переключившись на мыслекоманды.
— Привет, Марта!