Интерфейс. Карта.
Вывожу городские магазины изученных вчера торговых сетей и добавляю фильтр: «есть вакансия грузчика-разнорабочего». Почти все метки остаются на карте — вакансии есть везде.
— Фил, здорово, брат! — Слава лезет обниматься.
— Здорово! Погоди, ща.
Мысленно формирую запрос и добавляю еще один фильтр: «вероятность трудоустройства Вячеслава Заяцева выше 90 %».
Не могу сдержать разочарования — гаснут все метки.
— Случилось чего?
— Да погоди!
Снижаю процент до 80 — ничего. Ставлю 70 — ничего. Перескакиваю сразу до 50 %.
Проявляется одна точка — это крупный магазин оптовой торговли на окраине.
— Слава, я, кажется, нашел тебе работу. Грузчиком пойдешь?
— Да хоть туалеты мыть, Фил!
— Знаешь «Андеграунд» в северной промзоне?
— Слышал, но не был. — Слава чешет затылок. — Там что ли?
— Не устраивает?
— Далековато…
— Да ты охренел, Сява! Дома ты не живешь, какая тебе хрен разница, откуда на работу ездить? Снимешь там комнату, если что.
— Да, понял, понял, чё ты…
— Короче, им нужен разнорабочий, прямо горит. Попробуешь?
— Конечно!
Я критически оцениваю его прикид — треники, футболка, носки под сандалиями. Но парень крепкий, это важнее.
— Пил?
— Вчера бутылочку.
— Чего?
— Пивка, — странно, но я чувствую, что ему немного стыдно.
— Для рывка? А потом водочки? Завяжи пока, а то даже если устроишься, быстро в шею погонят. Переоденься во что-нибудь цивильное. Документы в порядке?
— Ну… паспорт есть, прописка. Прав нет. А что надеть?
— Штаны, джинсы какие-нибудь, рубашку… Есть?
— Э-э… — Слава мнется. — Порванная есть. Джинсы найду.
— Пойдем быстрее!
Ричи уже закончил свои дела, и мы поднимаемся ко мне.
Я нахожу когда-то подаренную мне на 23 февраля девчонками с прошлой работы синюю однотонную рубашку, на пару размеров больше, чем нужно, так что она все еще в целлофановой упаковке.
— Примерь… Рукава коротковаты, закатишь. А так — неплохо.
— Я верну, — говорит Слава, но я вижу, как он не может на себя насмотреться — другой человек.
— Оставь себе, я ее не носил.
— Спасибо! А к кому там обратиться?
— Приедешь, спросишь администратора. Скажешь, что слышал, что они ищут разнорабочих, и готов у них работать.
— Сказать, что от тебя?
— Скажи, что от себя. Все, мне пора, опаздываю. И ты не откладывай, собирайся и бегом туда!
По дороге в офис думаю о Вике — нет, конечно, это не любовь, но с ней хорошо. Я даже с каким-то приятным чувством представляю, что совсем скоро её снова увижу. Переживаю, смогу ли привести её домой, и не убежит ли она сразу, как увидит мою обитель? Надо срочно искать новую квартиру, в текущую можно только Славу приводить, этому и моя квартира — хоромы…
Офис похож на съемочную площадку «Ходячих мертвецов».
Народ вяло бродит, охает, вздыхает, имитирует рабочую деятельность. У кулера аншлаг — офисный планктон на водопое.
Кир лежит щекой на клавиатуре, изо рта стекает струйка слюны. Сисадмин Макс лечится пивом, налитым в кофейную кружку. Его выдает плохо замаскированная кабелями вскрытая банка пива за сервером.
Гриша Бойко приходит на работу с чемоданом, его выгнали из дома. Он мрачен, и его настроение попахивает человеконенавистничеством.
— А, Фил… — Гриша чуть оживает. — Вот как вчера было хорошо, а? Вот мне сейчас так же, только плохо!
— Похмелье?
— Да если бы только… Досидели с ребятами, потом поехали в караоке… Приехал домой, а дверь изнутри заперта, и Ирка, зараза, не открывает. Я тогда прямо на лестнице и закемарил. Просыпаюсь по будильнику и не понимаю, где я, что тут делаю… Во рту гадко, все ломит… Сушняк дикий! А рядом чемодан стоит с моими вещами. Что делать? Поломился еще в дверь, без шансов, Ирка даже не откликнулась. Родни у меня здесь нет, зашел к другу одному, думал вещи скинуть и в порядок себя привести, хрен там, он уже уехал на работу.
— Жестко она с тобой… — мне непривычно видеть Гришу таким. — Как собираешься искупать вину, боец?
— Все бабы — стервы, — слышим сонный хриплый голос Кира, возле стола которого мы беседуем.
— А в чем я виноват? Ни в чем! — Гриша категоричен. — Так что и искупать нечего!
— Искупать нечего, а искупаться тебе не помешало бы, стажер! — Кир окончательно просыпается, зевает и тянется. — Разит как от бомжа.
Гриша поднимает руку, принюхивается.
— Да вроде нормально. А ты как, Фил? Проводил девчонок?