Если бы в этот момент кто-нибудь наблюдал за происходящим, то он мог бы резонно предположить, что действия этих странных чернолицых людей были заранее отрепетированы. Уж больно синхронно они действовали. Любо-дорого посмотреть… Левая рука — одну бутылку аккуратно на асфальт. Потом — в карман штанов.
В темноте чиркнули зажигалки, и тряпки, торчащие из сосудов, вспыхнули голубовато-желтым пламенем.
Две бутылки с зажигательной смесью, разбив стекла, с грохотом влетели в окна почты. В оконных проемах мгновенно показались высокие языки пламени. И, как будто этого было мало, хулиганы метнули еще по одной "зажигалке" и прыгнули в машину. Белая "шестерка", резко рванув с места, завернула вправо и стала уходить по улице Карла Маркса на юг.
Из разбитых окон был слышен звук сработавшей сигнализации. Левая входная дверь распахнулась, и на улицу вывалился пожилой красноглазый задыхающийся от дыма охранник.
23.08.2009. Краина, г. Кировогорск. ул. Габдрахманова. 02:51
Старшина вышел во внутренний дворик, вдохнул воздух полной грудью и по-хозяйски оглядел территорию родного Кировского РОВД. Тишина… Большие деревья лениво покачивали ветвями под напором легкого ветерка. Зеленые сетчатые ворота на въезде были открыты настежь. Лишь пара уличных фонарей освещала заасфальтированную площадку перед входом в отдел.
"Хоть ночью какое-то спасение от этой жары…" — подумал милиционер.
Комплекция у старшины была, прямо скажем, не для того пекла, которое приключается на кировогорщине в июле-августе. Особенно последние годы. Раньше, насколько он мог припомнить, такого не было. А прожил он тут всю жизнь. Может, и вправду говорят, "глобальное потепление". Кто его знает…
— Сергеич, дай сигарету, — крикнул рядовой, сидевший в милицейской машине и слушавший тихую музыку.
— Возьми, — равнодушно бросил старшина.
Тот лениво вылез из автомобиля, подошел и достал сигарету из открытой им пачки.
Старшина неодобрительно посмотрел на коллегу. Вроде не мальчик уже, а все папироски стреляет, как школьник какой-то. Несолидно…
— Куда Восьмой свалил? — лениво поинтересовался сержант.
— На Никаноровку, — старшина положил пачку в нагрудный карман рубашки. — Муж там жену гоняет, вроде бы…
— А-а… — безразлично протянул сонный рядовой. — У тебя сотовый работает?
— Не знаю…
Сергеич снял с пояса старенькую трубку, нажал кнопку и посмотрел на светло-зеленый экран. Деления на шкале с маленькой антеннкой отсутствовали.
— Тоже нет? — догадался парень, закуривая. — Сбой, наверное, какой-то…
— Может быть… — безразлично ответил старшина.
Сержант развернулся и так же неторопливо отправился обратно.
В ночи протяжно ухала какая-то птица. Стоянка для служебного транспорта была практически пуста. Последнее время начальство запрещало ставить личный автотранспорт во внутренний двор и, что крайне удивительно, даже пыталось контролировать исполнение своего распоряжения.
"Такое бы рвение — да на благо Родины", — посмеивались милиционеры.
Однако ночью это новое правило нарушалось всегда. Вот и сейчас на стоянке, помимо трех служебных машин, стояла белая старенькая "Волга" оперативного дежурного и темно-зеленая десятка капитана Довженко. Сам-то Сергеич, как и подавляющее большинство милиционеров, добирался на работу пешком. Ему вообще повезло. Жил в десяти минутах ходьбы от работы, на Румянцева.
Из отдела на улицу быстро вышли двое милиционеров. У одного на плече болтался автомат.
— Антоха, давай сюда, — крикнул высокий, вечно веселый, лейтенант, махнув рукой в сторону рядового-меломана.
Тот захлопнул дверцу, быстро завел мотор и подогнал машину ко входу.
— Чего там? — спросил Сергеич.
— Да вроде Почту и Спецсвязь на Гоголя подпалили, — обронил лейтенант и залез на переднее пассажирское сиденье.
Машина резко тронулась с места, обдав старшину порцией выхлопных газов. Сергеич проводил экипаж долгим взглядом, постоял пару минут, наслаждаясь ночной прохладой, достал новую сигарету и чиркнул зажигалкой…
И вот именно в этот момент, уголком глаза, он заметил какое-то движение за хозяйственными постройками напротив входа. Пригляделся. "Вроде бы ничего… Показалось, что ли?"
"Нет, не показалось", — четко сказал он сам себе.
К горлу подступил комок. Лоб покрылся испариной. Руки мелко затряслись.
"Тебя зрение не подводит? — судорожно бегали мысли. — Ты уверен, что видел именно то, что видел?"
Сергеич вновь поднес зажигалку к сигарете, наклонил голову, но глазами исподлобья уперся в темноту.
"Именно то. Даже хуже", — сработало сознание.
В тени густых кустов, окружающих территорию отдела по периметру, на одном колене стоял черный силуэт с какой-то трубой на плече и смотрел прямо на милиционера. На самом деле, с такого расстояния в темноте встретиться взглядами было невозможно. Но старшина готов был поклясться, что человек, зло прищурившись, смотрел прямо ему в глаза.
Сигарета выпала изо рта. Старшина резко сорвался с места и вбежал в здание.
— В ружье! — заорал он во все горло, расстегивая кобуру.
В этот момент входная дверь, вместе со столбом огня влетела вовнутрь, припечатав милиционера к пуленепробиваемому стеклу дежурной комнаты.
23.08.2009. Краина, г. Кировогорск. ул. Гагарина. 02.54
"Эх, муторно мне что-то, муторно, — думалось Степану. — Душа непокойна".
Он сидел на старом фанерном, наверное, еще советского производства столе и подкидывал кверху кинжал, ловя его за темно-коричневую деревянную рукоять.
Хороший был нож, спецназовский. "Гюрза". Ну, ясное дело, не прямо чтобы военный. Оружейных дел мастера, зная все требования по холодному оружию, хитрили, изворачивались… Кто прокует не на полную длину рукояти, кто лезвие на миллиметр тоньше сделает, кто с качеством стали поиграет, кто острие на тот же миллиметр от нормы в сторону сдвинет. Глядишь — уже и не "холодняк". Вполне себе законный туристический нож.
Тот, что у Степана Крука — полная копия "Гюрзы". Брат Петя, еще когда в организацию принимали, подарил. Копия, но с одним исключением: гарды нет. Боевого упора, то бишь… То есть, теперь-то есть. Раньше не было. Человек знающий скажет, что гарда — дело серьезное, для боевого клинка необходимое. И будет прав. Это только кажется, что упор не нужен. А при случае — оставишь на земле все пальцы. Или разрежешь их до костей. Так что Крук гарду уже сам приварил, вернее, попросил мужиков — и приварили…
Он вяло оглядел довольно просторную комнату, которую арендовала Кировогорская ячейка "Краинской организации националистов". Небогато, конечно… А откуда богатству взяться у честных националистов? Мебель кое-какая, "с миру по нитке". На дальней от входа стене — красный стяг с черным крестом, трезубцем посередине и буквами "КОН". На двери с внешней стороны — пара плакатов. На одном, груда черепов, портрет "московитского" президента и слова: "Москва, покайся". А сверху: "Геноцид краинцев. 20 миллионов человек".
"Надо будет верхнюю строчку заклеить…" — недовольно, уже в который раз подумал Крук.
По поводу этого художества он уже написал в Центральный Совет. Нет, конечно, воспитательная работа и агитация — вещи важные, кто бы спорил? Но, господа, не надо же до абсурда-то доводить! Двадцать миллионов… А вот спросит какой-нибудь очкастый студент на очередной встрече с молодежью: "Как же это у вас двадцать миллионов вышло, если по переписи 1926-го года население Краины равнялось двадцати девяти с половиной миллионам? А учитывая, что треть людей уже тогда жили в городах, а всем известно, что голода в городах не было вообще, получается, что вымерло все сельское население до последнего человека". И что ему отвечать? Что за пять лет с двадцать шестого по тридцать первый годы краинцы расплодились еще вдвое?