Непонятные беспорядки, овеянные абсурдными теориями о зомби, лишь подстегнули его желание пинать хуи не дома, а в казарме. Пара месяцев мытья полов и чистки картошки, после чего можно всю оставшуюся жизнь не работать. Кайф.
Миха очень удивился, когда ему выдали бронежилет, автомат, два магазина к нему и каску, после чего выяснилось, что зомби — это нихуя не метафора, фигура речи или слухи наркоманов.
Это ебучая реальность, суровая и беспощадная.
Глава 11. Мы не умираем…
Выпускаю из ладони сноп Черных Искр.
Кожа и плоть развеиваются невесомым прахом, тонкими ручейками стекая с лицевых костей черепа.
Неожиданно, поймал себя на мысли, что мне нравится давать названия. Возможно, это было в моем мозгу и раньше, а может быть все из-за частичного наслоения личности Кровавого Дракса. Меня дико радовали особо эпичные и звучные наименования своих слуг. То есть, например, "Дети Могил". Звучит же. Коротко, емко, понятно и до жути атмосферно. Только это словосочетание возникает в мозгу, как следом за ним сразу же цепочкой тянуться смутные мыслеобразы. Кладбища, мертвецы и истлевшие кости…
Да, все это велось к тому, что налет на больничку привел к тому, что у меня резко скакнуло количество немертвых последователей, пусть большую часть пациентов и медперсонала мы покрошили на мою новую экипировку.
Алчущие Плоти…. мне нравится такое название.
Нужно чутка перекинуть ветвистые паутины некроалгоритмов, там подкрутить и… ладно, пусть будет Дети Могил — это живые культисты, что воздают великому мне хвалы и молитвы, плюс, наиболее человекоподобные мертвецы. Умертвия, там, вампиры, когда я до них доберусь. А вот Алчущие — чисто подразделение братков Костяна. Чем не вариант?
К слову, насчет Детей Могил… наверное, сохранись во мне хотя бы грамм человеколюбия я бы начал бояться своих созданий. Не в том смысле, что они могут покрошить меня на ленточки, а, что у человечества с каждым днем все больше и больше нолей в строчке мировой смертности.
Ладно, выбросим из уравнения тех, кто восстал за пределами моего радиуса влияния. Но вот подконтрольные мне… в Кровавом Дожде и агонии умирающего мира есть великое количество плюсов для таких, как я. Например, неисчерпаемый источник энергии Смерти. Я килотоннами вливаю ее в подручных. Не сразу, а постепенно, по капле, дабы их не разорвало на части от переизбытка родной стихии. И они развиваются. Пугающе-быстро. Даже сейчас, когда меня нет рядом с Купчино Безвольные вполне себе похожи на среднестатистических людей. Уставших и заторможенных постоянным недосыпом. Поведенческие алгоритмы, перекинутые на Умертвий, что преодолели планку Низших Умертвий, и отца Анатолия, позволяли мне практически не участвовать в происходящем на моей укрепленной базе. Пущенная под нож исправительная колония для несовершеннолетних ублюдков позволила мне открыть новые грани знаний и возможностей, дарованных памятью Кровавого бога.
Вы знали, что весь ваш образ, созданный в головах окружающих, состоит из рефлексов?
Люди тасуют колоду масок, при общении с себе подобными. Для родителей он один, для друзей другой, для незнакомых третий. И так далее и тому подобное. Маски срастаются с лицом. Все разом и тебе остается лишь поворачиваться нужной стороной к собеседнику. Это въедается в подкорку мозга. Есть выработанные рефлексы тела — поставленный удар в челюсть или жесткий блок, ты настолько хорошо придрочился в их использовании, что вряд ли когда забудешь. Да, если лет двадцать будешь забивать на это, то лезвие навыка заметно притупиться. Но не уйдет окончательно. Проверено практикой.
Такая хуйня возможна и с личностью. Если, конечно же, соблюдены несколько факторов.
Активация ошметков собственного "Я" с воскрешением разорванных собственной смертью нитей сознания. Это не душа и не полностью сохраненная память. Это хренового качества ксерокопия одной из этих "масок". Семья, друзья или просто достаточно близкие люди практически сразу же увидят не состыковки в поведении, которые сложно скинуть на общее шоковое состояние от изменившихся правил игры. Но когда ты среди чужаков и незнакомцев… всем вокруг плевать на тебя, главное не выделяйся.
Голова рослого широкоплечего мужчины окончательно лишается всякого намека на органику, помимо костного вещества.
Несколько медсестер, сжавшись в углу, смотрят на меня. Со сладким ужасом, отвращением и затухающей ненавистью, плавно переходящей в обреченность смертника.