Лицом к победе

С военным грузом на плечах.
В поту до мыла.
И тяжелел за шагом шаг,
А вьюга выла.

И на ходу дремал солдат.
От ран ли бредил,
Коль падал, падал не назад —
Лицом к победе.

И был декабрьский лют восход,
Свет не струится.
Команда: «Прекратить отход,
Ведь там — столица!»

И был от крови снег горяч,
А кровь людская…
Солдат, в затишья миг не плачь —
Судьба такая…

Солдат, сегодня не засни
С собой в беседе,
А коль придется лечь костьми —
Лицом к победе!

НИКОЛАЙ СТРЕЛЬНИКОВ

Здесь когда-то гремели бои,
А теперь тут — осин хороводы…
Но окопные братья мои
Не забыли за долгие годы
Этих ям, где кипит еще кровь,
 Где боится расти даже клевер.
Этих рвов,
этих рвов,
этих рвов,
Протянувшихся с юга на север…
Чуть заблещут росинки травы,
По-солдатски вскочу я с лежанки.
Не дают мне уснуть
Эти рвы
И ползущие
С запада
Танки.

ДЕСАНТНИК

Брату Степану

Нет, я не прыгал ночью
с парашютом
В напичканный врагами черный лес.
Не шел я тем болотистым маршрутом,
Где крался ты смертям наперерез.

И не был я на той лесной поляне,
Всего шагов с полсотни шириной,
Где каждый думал об одном лишь
плане:
Чтоб пересечь ее любой ценой.

И вот уже — спасительный кустарник.
И наши парни рядышком с тобой.
А ты мрачнел: остался там напарник,
Навек сроднившись с выжженной
травой.

А ты мрачнел…
И до сегодня мука
Порой чернит безоблачность лица.
Не вынес друга. Мертвого.
Из круга,
Исчерченного трассами свинца.

А как, скажи мне, сделать было
это,
Когда осколок жег твою ладонь
И — хоть бы тень лощинки иль
кювета?
Нет ничего! Равнина и огонь…

БОРИС ТЕДЕРС

ТРАВУШКА-МУРАВУШКА…

Травушка-муравушка.
Чернозем.
А по этой травушке
Мы ползем.
Шесть ночей уж ползаем
Вновь и вновь.
Нужен нам «язык».
Хоть из носа кровь…

Приказал добыть его
Комполка.
Только не везет
С «языком» пока,
фрицы растревожены —
Не возьмешь…
А начальство требует:
— Вынь да положь!
Взяли прошлой ночкою
Одного,
Только не смогли
Довести его:
На нейтралке вырвался.
Стал орать…
Что тут было делать?
Пришлось «убрать».
Весела запевка,
Да лих мотив…
У своих до сумерек
Прогостив,
К немцам через поле
Опять ползем…
Травушка-муравушка,
Чернозем…

ПУЛЯ

На ладони
От глины оттертая
Девятиграммовая
Мертвая
Пуля — давняя.
Заржавевшая,
Над виском моим
Просвистевшая…
За душой моей
Приходившая…
Несумевшая —
Неубившая.
Пулеметная,
Бронебойная.
Перелетная,
Неубойная.
Пролетевшая,
Непопавшая,
Пацана — меня
Проморгавшая…
Погребенная,
Ржой покрытая.
Непрощенная,
Незабытая…

МИХАИЛ ТИМОШЕЧКИН

Они людей тревожить душу
Хотят с другими наравне
И ждут, чтоб кто-то их послушал,
Стихи солдата о войне.

Кому-то, может быть, дано
Найти в них родственные чувства,
Приметив в закромах искусства
Мной привнесенное зерно.

Взращенные, подобно злакам,
Средь избяных крестьянских стен,
Они еще идут в атаку,
Чтоб никогда не сдаться в плен.

МЕРЗЛАЯ ОЗИМЬ ЛЕЖИТ

ЗА ТРАНШЕЯМИ…

Мерзлая озимь лежит за траншеями.
Свищет над степью картечь.
Воины, воины с тонкими шеями,
Как же вам жизни сберечь?
Вот вы пилотки на лоб
понадвинули.
Оторвались от земли,
Взглядами цепь свою молча
окинули
И деловито пошли.
Так-то размашисто,
с юной сноровкою —
Горя-заботушки нет!
Будто бессмертны и будто
с винтовкою
Знались с мальчишеских лет.
Звезды еще никому не присвоены,
Озимь покамест ничья…
Милые, добрые, грозные воины,
С вами шагаю и я…
Голое поле лежит за траншеями,
Голову нечем прикрыть.
Воины, воины с тонкими шеями,
Вам еще жить бы да жить.
Вам бы расстаться с патронными
сумками,
Мокрую скинуть шинель…
Но в небесах над командными
пунктами
Рвется чужая шрапнель.
ам бы рвануться бы к жизни
даруемой
Через родимый порог…
Мерзлая озимь. Железными струями
Пули вскипают у ног…