Д. Серый
Лидер Культа. Том I
Глава 1
Я лежу посреди дороги с переломанным позвоночником.
Голова отказывается поворачиваться, но где-то рядом должна валяться груда металла, еще недавно гордо именуемая скутером. Интересно, насколько там все плохо? Служебный, я же за него не расплачусь…
Проклятье! Думаешь о работе и долгах, пока валяешься с перебитым хребтом? До чего же тебя выдрессировали…
Накрапывавший раньше дождь накатывает вдруг ливнем и начинает смывать с асфальта следы чужого преступления — мою кровь.
Как так получилось? Хороший вопрос.
Сначала ты рождаешься в трущобах, в простолюдинской семье, может, наркоманов, может, безответственных подростков. Они сбрасывают тебя в приют, где ты будешь вынужден изо дня в день бороться с другими такими же никому не нужными личинками за необссыканное койко-место и кусок хлеба потолще.
Затем, после выпуска, ты уматываешь в столицу, поступаешь в Императорскую академию и устраиваешься работать простым курьером. Потому что ты все еще неопытный студент. Потому что ты грязный простолюдин. Потому что ты сирота с приводами в полицию и сомнительным прошлым.
После чего ты начинаешь надрывать зад, чтобы оплатить аренду холупы, которую жадная стервозная домовладелица по ошибке называет квартирой. Ради этого ты берешь все вечерние смены подряд, пока на одной из таких тебя не сбивает чудак на "м" и укатывает на своем спорткаре в ночь.
Теперь ты, как и я, валяешься посреди пустой дороги, в городе, где никто никому не нужен, никому ни до кого нет дела, и умираешь.
На каждом вдохе в груди что-то булькатит, но ты не чувствуешь что. Не чувствуешь ни боли, ни влаги дождя, ни холода асфальта. Только зверскую усталость и вселенскую обиду.
Обиду не на несправедливого начальника, стервозную хозяйку и даже не на того упыря, что переехал тебе хребет. Нет, это обида на самого себя.
Ведь это ты потакал другим. Ты позволял ездить себе по ушам. Ты молчал, когда должен был требовать. И к чему это привело?
Правильно. Ты кончаешь, как бездомная псина, в полном одиночестве, бесконечном отчаянии и без капли надежды на спасение.
Кажется, если сейчас выдохнешь, то все. Баста. Это будет твое последнее движение. Во всей это грязной, жалкой, никчемной жизни…
Боги! Я не хочу закончить так… бездарно!
В следующее мгновение я забываю, как дышать. Мир вокруг, кажется, замирает. Буквально. Где-то в стороне цепенеет свет чьих-то фар. Капли дожди зависают перед моим лицом так, что я могу увидеть в них свое отражение. Но все мое внимание приковывает к себе светящаяся синяя табличка, висящая прямо в воздухе.
Поздравляю, Константин Домин!
Боги внемлили твоим молитвам и готовы дать тебе второй шанс!
Вот как… значит, об этом говорят доктора? Агонизирующий мозг, чтобы уменьшить страдания, сам себя погружает в счастливую галлюцинацию.
Забавно, почему именно боги? Я ведь никогда не был верующим и не состоял ни в одном из культов…
В награду за праведную жизнь ты удостоен божественного дара!
Чего ты хочешь?
Глупый вопрос. Того же, что и каждый здоровый мужчина.
Почему-то свой последний выдох я решаю потратить именно на ответ:
— Денег… женщин… и власти… много власти!
Принято! Формирую награду…
Вот и все. Сейчас я задохнусь, мой мозг умрет от кислородного голодания и этот бред закон…
Награда сформирована! Дар передан!
Присвоен класс: Лидер Культа
Открыт классовый навык: "Приказ"
Для облегчения освоения новых возможностей пользовательский интерфейс с подсказками останется активным
Вдох — и на меня обрушивается град из капелек дождя.
Вдох, выдох. Ничего не булькает, ничего не болит. Дождь влажный, асфальт холодный.
Погодите, я что ли…
Мимо на полной скорости проносится автомобиль и омывает меня дождевой волной.
Подорвавшись на четвереньки, я судорожно откашливаюсь. Не хватало еще сдохнуть, захлебнувшись в луже!
Придя в чувства, я разгибаюсь и оглядываюсь. Тот же город, та же улица. Вон казенный скутер с перебитой рамой. В другой стороне сумка с посылкой. Сам я в третьей.
Неплохо нас раскидало. И что за урод, наплевав на светофор, гнал в дождь на такой скорости?!
Нет, сейчас важен другой вопрос.
Я чувствую свое тело, мокрую липкую одежду и холод, пробирающий до костей, я мыслю, следовательно, происходящее не галлюцинация и не сон. Но тогда…
— Почему я до сих пор жив?