– Ха. Думаешь, я могу ошибаться? Конечно, он такой не в единственном экземпляре. Но даже если откинуть спектр твоей ауры и его ворона, возможность воздействия на Лимб есть далеко не у каждого Нефилима. Ты ведь вообще ничего не знаешь о нём, правда? Ни прошлого, ни настоящего… – посмеялся Мак, стреляя глазами.
Орта задумался перед тем, как ответить.
– Признаться, почти ничего… Более того, и не думал даже, что были посланники до меня.
– Ага. Ты первый такой за всю историю Лимба. А до тебя жизнь стояла на месте… – посмеялся старик над высокомерием героя, коим когда-то и сам страдал. – Признаться, я тоже мало в чём уверен… – добавил, поразмыслив. – Если в целом… Что ты знаешь о Нефилимах? – надломив хлеб, завёл Мак.
Орта ощутил преддверие долгого рассказа.
– Да ни хрена… В Лимбе и месяца ещё не нахожусь… – пожаловался Орта.
– Очень интересно… – констатировал Мак, но перед тем, как разглагольствовать, выдал: – Расскажи о себе. Свой путь и что тобой движет.
Внимание старика к личности героя не было поддельным, но слушая, он ел, чем немного сбивал Орту с толку.
Чуть подумав, герой собрался, упоминая, что важно, а что не очень, и расписал, причём детально и со всеми эмоциями. Рассказ вышел не краткий, минут на двадцать, а пока Орта повествовал, окончательно расслабился и начал воспринимать Мака как закадычного друга. Тот тоже проникся к собеседнику. Слушал он внимательно, то и дело прерывая и переспрашивая.
Когда Орта закончил, эстафету принял пожилой, но он ограничился более кратким пересказом и не о себе, а о том, что успел узнать, начав с наиболее вопиющей на его взгляд ошибки:
– Смерть или «ангел Смерти» на все вселенные не в единичном экземпляре! – глумился Мак, отмечая ничтожность знаний собеседника. – Прикидываешь, сколько ему бы пришлось собирать душ? Не было бы времени с тобой разговаривать. Анубис, Плутон, Грох, Яма, Мот, Морриган, Туони, Аид, Эмма, Алух, Оркус, Хель, Харон. Их сотни, если не тысячи, и это только те, на кого наложена функция переноса душ из нашей ветви реальности. Смерть – всего лишь собирательный образ, где каждый способен принять любой вид и называться одним из имён. Все они Нефилимы или полубоги, последний из семи этапов становления души. Приближённые к Создателю, его прямые наследники и исполнители… Несмотря на их возможности, что не уладываются в наше понимание, последний этап ничем не проще предыдущих, со своими изъянами и проблемами, причём каждая из них куда значимей для вселенных, чем те, что мы с тобой решали за все прошлые жизни вместе взятые…
– То есть, я мог разговаривать с разными и даже не знать об этом? – возмутился Орта.
– Нет. Вряд ли… Как и везде, у Нефилимов есть иерархия и положение. Не каждый из них имеет равные возможности. Кто-то древней, кто-то сильнее. Ты имел честь общаться с ныне старшим среди равных, тем, кто занимает место распорядителя, направляя и контролируя всех проводников душ в семи доступных нам с тобой измерениях. А неподвластно ему только одно – Лимб. Именно его сейчас нарекают Смертью. Прежнее имя Азраиль, но он давно не пользует этим именем.
– Могу ли я доверять ему? – озабоченно попытался выяснить Орта.
– Вопрос философский. Честь им не чужда, а принципы гораздо крепче наших. Слово ценится высоко, но и предательство себя не изжило. Мы для них малы, наверняка не узнать, но считаю, наша жизнь ценится на их уровне не так уж яро…
– Он послал тебя в Лимб? Какова была цель? – продолжил выспращивать Орта.
– Думаешь, отличается ли твоя задача от моей? – спокойно переспросил Мак.
Собеседник кивнул.
– Нет. Однако я не смог справиться. Может, у тебя выйдет.
– То есть, я должен убить тех, до кого у тебя добраться не вышло? – спокойно уточнил герой.
Мак мимикой показал, что вывод не совсем верен.
– Всё немного сложнее. Всегда были и будут отступники и нарушители порядка, так же, как всегда существует потребность в подобных нам – Собирателях душ, чтобы расчищать ту грязь, что копится в Лимбе, – Мак задумался и сделался более серьёзным. – По сути, я предал его. Не смог выполнить взятых на себя обязательств. Самонадеянно отказался принять Антрацит и проиграл бой, даже не добравшись до того, чьи силы до сих пор полноценно не укладываются в моём понимании…
– Нергул? – Орта спросил, а Мак подтвердил, теперь он опустил глаза.
– Теперь вынужденно сижу здесь, ожидая преемника – тебя, отматывая вторую сотню лет… – устало договорил старик. – Надеюсь, не напрасно. Всё получится, если мы скрестим мои знания и твои умения.