Дверь широко разъехалась. Дед схватил девушку, затащил ее вовнутрь. И упал на пол, прикрыл собственным телом, когда поток пуль прострочил листовой металл. Лифт тронулся.
Мороз видел, как Матильда пытается захватить воздух, как она давится, как на губах лопаются кровавые пузырьки. Пули из ручного пулемета не преодолели кевлар и керамические плитки, но поломанные силой удара ребра пробили легкие. Он хотел глянуть в глаза, затуманенные болью, но думал только об одном. На сколько этажей они поднялись? И успеют ли до того, как кто-то хладнокровно подумает. И отключит лифты.
Вдох, глубокий и раздирающий до боли. Дед опустился на колени сдирая с себя длинное пальто. Мороз вытащил пистолет, свой глок. Кроме него ничего не осталось. Ну, почти ничего.
- Оставь меня, - шепнула Матильда. Слова Дед узнал, скорее, по шевелению губ, чем услышал.
Мороз медленно кивнул, глядя в расширенные зрачки. Он знал, что оставит. В противном случае – все пойдет понапрасну.
Зазвучал гонг, продырявленные пулями алюминиевые двери со скрежетом раздвинулись. Он прибыл на место, успел.
Дед мог уже перестать спешить. Было ясно, что этот его ожидает, позволив, чтобы Мороз добрался сюда.
Бог Мрака сидел за громадным письменным столом, мелкий и незаметный, так себе, седеющий пожилой мужчина с очаровывающей улыбкой. Как будто бы он приветствовал контрагента одного из лучших, которых удостаивают чести личной встречи.
Дед остановился посреди огромного, словно теннисный корт кабинета. Он всего лишь хотел поглядеть в глаза маленькому человечку, а точнее – демону в людском теле. Увидеть, что в них скрывается. Вот как выглядят глаза кого-то такого, кто… Поглядел. И не увидел в них ничего. Глаза были самые обыкновенные.
Но ждать чего-либо не было смысла. Мороз поднял глок, тщательно прицелился, точно в лоб, над очками в тонкой золотой оправе. Нажал спусковой крючок. Раз, второй. И еще раз.
Пистолет подпрыгивал в ладони под действием отдачи, изображение ничем не примечательной фигуры заколебалось, свет странным образом преломлялся. И тишина.
Еще звенело в ушах от выстрелов, как раздался смех. Тихий и культурный, вовсе не демонический.
- Предполагаю, что пули были освящены? – Бог Мрака с давным-давно позабытым именем поднял одну из деформированных, еще горячих пуль, что валялись на столешнице. – Огромная ошибка. Ты слишком начитался Нила Геймана. Так там ведь было про американских богов, придурок.
Он покачал головой и издевательски скривился.
- Ты даже глупее, чем я думал. Здесь я был еще до того, как построили пирамиды. Еще до того, как галилейский приблуда вообще появился. До того, как кто-либо о нем услышал. Его я не боюсь. Такие номера не для меня.
Он засмеялся, уже громче, в его голосе появились скрежещущие ноты.
- Выматывайся! – коротко приказал он. – Это самое худшее, что я мог для тебя выдумать. Я не убью тебя, самому придется, если бессмертие тебе надоест. А пока же у тебя имеется время на то, чтобы копаться в памяти.
Дед молчал.
- А ты твердый. – В голосе бога с забытым именем, теперь владельца огромного консорциума, можно было расслышать неохотное уважение. – Ничего ты не добьешься. Это я позволил тебе добраться сюда, время от времени нужно и развлечься. Охрана тоже нуждается в тренировке и верификации. Нет, нет, меня не спровоцируешь. Самое большее, вызову охрану, они нашлепают тебе задницу и выбросят за двери. Выбирай.
Лицо Деда искривила злость, он сделал движение, словно желал броситься на сидящую за столом мелкую фигурку. Но тут же мускулистое тело запало само в себя, руки разочарованно опустились. Дед Мороз повернулся к выходу, сделал первый, неуверенный шаг. Вдогонку ему раздался глумливый смех.
Нет, этот бог не был всеведущим. И зря он насмехался над галилеянином. Он не заметил улыбки на лице Деда, когда тот нащупал освященную ручную гранату и, шепча стихи из Книг Вооружения, вытащил святую чеку.
Яйцеобразный рифленый предмет раз или два подскочил на ковре и покатился под самый стол. Дед щучкой прыгнул за громадную мраморную статую. Раз ты не боишься, еще успел подумать он, так на кой черт тебе охрана? А потом уже только считал. До трех.
И на этом, в принципе, эту историю можно было бы и закончить. Вспышкой, грохотом, языками пламени, что вырвались из окон небоскреба в Санкт-Петербурге, осколками зеркального стекла, посыпавшимися с этажа. Воплями сирен пожарников и патрульных милицейских машин. Впоследствии никто уже не видел ни Деда Мороза, ни странной девушки, которая желала, чтобы ее называли Матильдой.