Строкою порождаемом на свет.
Я силе этой тайной верю свято
И, строя на бумаге слов ряды,
Жду счастья, что строкой моей зачато,
И ею напророченной беды.
***
Бархатистая гладкость пера
Вновь зовет меня к писчей бумаге.
Это значит настала пора
Для моей стихотворной отваги.
Для того, чтобы рифмой звеня,
Строчки складывать кубиком гладким,
Чтобы мыслей своих не храня,
Доверять их разверстой тетрадке.
И так радостно мне оттого,
Что я слову доверился снова
И не скрыв от него ничего,
Снял с души своей путы-оковы.
***
Одним страданием поэзия жива,
Есть у нее на муки все права.
Ни у кого их нет на свете белом,
Одна поэзия их заслужила смело.
Они и дух ее и матерьял,
Они ее начало из начал.
Ведь мук душевных тяжкое томленье
И существо ее, и воплощенье.
Простые строки
Пленительная неопределенность
Плетет в стихах витые кружева,
Она к себе снискала благосклонность,
Повсюду утвердив свои права.
В метафорах натужных, томных ахах,
В мученьях умирает смысл слов,
От мысли остается только запах,
Как из порожней склянки от духов.
В погоне за химерой многозначья
Слова теряют жизненную суть,
Не проясняя истину, а пряча,
Густым туманом укрывая путь.
Мне не понять? Не вижу в том греха я,
Ведь будет жить сквозь годы и века
На чей-то взгляд - простая, знать, плохая,
Но каждому понятная строка.
Поэзия - хранительница слова!
Чудит франтиха-мода, ну и пусть.
Простые строки прочитаю снова,
Хоть я их с детства знаю наизусть.
***
Самоиронии достаточно,
Но как понять, в какой из дней
Приду от суеты тетрадочной
К строке единственной своей.
Чтоб не была прямой да гладкою,
Но чтобы в ней, негромкой, жил
Вдруг воспаривший над тетрадкою
Неутолимой страсти пыл.
Чтоб ею, лишь одной единственной,
Я пред собой гордиться мог,
Предельно ясной и таинственной...
А больше и не нужно строк.
***
Поэты нам рассказывают сказки
О доблести, о славе, о любви...
Слова, как будто радужные краски,
В них все цвета, какой ни назови.
И ясно всем давно, что сказки это,
Но только верит им весь белый свет.
Не потому ль, что в строчках у поэта
Все, словно в сказке, вымысла лишь нет.
***
Поэзия хорошая
Всегда слегка больна.
Безумьем, как порошею,
Завьюжена она.
Ты ею век обманутый,
Хоть в ней непогрешим,
Живешь, как в сеть затянутый,
Но в вере нерушим.
Иллюзия цветистая
И правды ни на грош,
Но ложь такая чистая,
Прекраснейшая ложь.
Никак в ней не изверишься,
И хоть она пустяк,
Душою с нею меришься,
Не вымерив никак.
***
Писать рифмованные строки,
Верша фантазии полет,
И большей бы не знать мороки
Все дни свои из года в год.
И в мягкости пера округлой
Ловить свой кайф сквозь мыслей звон,
И посвящать дивчине смуглой
Свой поэтический поклон.
И жить, нуждаясь в самом малом,
И малым удовлетворясь,
Но знать во что бы то ни стало,
Что не утратил с жизнью связь.
И умереть, созвучья строя,
Не завершив строки, уйти
Той Богом избранной порою,
Что им намечена в пути.
***
Дни безотрадны и тихи
В глухой душевной укоризне,
И только новые стихи
Рождаются как знаки жизни.
Стихами только и живу,
В мир сочиненья погруженный,
И только ими на плаву
Держусь, в заботах утопленный.
И не пошел пока ко дну
Лишь потому, что все доселе
Мечтаю песню спеть одну,
Что спеть другие не сумели.
Чтоб сочинить ее суметь,
Ищу в душе своей приметы.
Везде растягивая сеть,
Ловлю слова я и сюжеты.
Еще ее не написав,
Уже горжусь той песней новой,
Оцениваю слов состав
И мелодичности основы.
Уже мурлычу и пою,
Открыть всему пытаясь свету
Ту песню новую свою,
Которой все пока что нету.
К Богу
Дай слово мне, ведь ты хозяин слов,
Они всегда принадлежали Богу.
За ними вслед собраться я готов
В нелегкую и дальнюю дорогу.
Они мне - избавление от бед,
Болезней и душевного раздрая,
Единственный мой в этом мире след,
Который я оставлю, умирая.
Ну а пока я жив, дай слово мне,
Дай откровенность мне и откровенье
В сознанье, наяву, в бреду, во сне,
В уверенности, в тягостном сомненье.
Тем словом одари и награди,
Что душу разрывает, в ней бушуя.
Пусть день, пусть год, пусть час лишь впереди,
Дай слово мне, о большем не прошу я!
***
Слова, как стылая руда,
Огнем души их надо плавить,
Когда остынут, чуть поправить
И дать им волю навсегда.
Не признавать, чужим им став,
В них больше своего творенья
Вот правило стихосложенья
И непреложнейший устав.
Пускай там, как хотят, живут,
Себе дорогу пробивая,
Жизнь настоящая живая
Сама означит их маршрут.
Ничем им больше не помочь,
У них свои пути-дороги;
Преодолев страниц пороги,
Они от нас уходят прочь.
А нам опять копать руду
И строчки пламенные править,
В которых жизнь до веку славить
Себе на радость и беду.
***
Нет, не в событиях поэзии секрет,
Лишь в чувствах жизненных она душе открыта,
И если вдруг строка рождается на свет,
То это значит - сердцем чувство пережито.
И значит должен я в тот самый главный миг,
Пока душа горит и кровь клокочет в жилах,
Схватив листок бумаги, как давно привык,
Оставить чувство жить в стекающих чернилах.
Сюжет мне претит, хоть на это я мастак.
Чего уж проще, чем придумать баек пару,
Но ощущаю я особый, главный смак,
Когда эмоциям поддам крутого жару.
А потому поэм, увы, я не пишу,
Мне смысл стиха в инаком видится пространстве.
Ведь я не рифмами, а чувствами грешу
В уже давным-давно привычном постоянстве.
***
У поэта тысячи обличий,
Миллионы выражений лиц,
А ему - слепой канон приличий
И шуршанье уставных страниц.