Убеждаясь в том, что она - твоя.
Я сижу здесь одна.
Никого не трогаю.
Мне привычна эта вот колея.
Пока ты рядом,
Щуришься по-кошачьи,
Целуешь в ямочку над верхней губой.
Я себя представляю в вишнёвом платье
Там, где берег слизывает прибой.
На тонком запястье браслеты звякают.
И солнце бережно лижет кожу.
И я могу наконец быть всякою.
А не только хорошей.
***
Писать тебе письмо. Страница за страницей.
В другие города. В иные времена.
Я больше не могу. Мне ничего не снится.
Мне кажется, что я опять тобой больна.
Весна разгонит лёд. И запоют капели.
Жаль, каждый новый день приходит без лица.
Какой-то День сурка Но я очнусь - в апреле.
И может быть, дойду до самого конца.
Писать тебе письмо. Страница за страницей.
О том, что не сбылось. И жаль, что не сбылось.
Писать тебе о том, что сердце бьётся птицей
О клетку городов. А мы сегодня врозь.
И если я уйду, ты даже не заметишь.
Захочется любви - ты вспомнишь не меня.
Не важно, кто из нас окажется в ответе,
Ведь у тебя в крови - привычка изменять.
Забыть твои слова. Заснуть. Потом проснуться.
И может быть, в один из этих серых дней
Смогу я от тебя уйти. И не вернуться.
И отпустить любовь. Не по пути мне с ней.
***
Плачь, мой Пьеро, всё закончилось слишком печально.
Я ухожу, потому что с тобою - тесно.
Вслед мне пронзительно крикнет большая чайка.
Ветер обнимет, застынет в прощальном жесте.
Я не Мальвина. Куда мне такие роли?!
Просто усталая дурочка с верой в чудо.
Тебе же пойти за мною - не хватит воли.
Позже прощу и это. Но не забуду.
Милый Пьеро, в моём маленьком чудном мире
Хватит тепла печальным странникам лета.
Я им сыграю на хрупкой хрустальной лире
Музыку звёздного неба, ветра и света.
Знаешь, Пьеро, я совсем разучилась плакать.
Только бреду угрюмо в улиц узорах
Или читаю город по странным знакам,
Помня, что чудо с нами будет не скоро.
Плачь, мой Пьеро, за меня и за всех идущих.
Эта дорога, как водится, бесконечна.
Ветер обнимет, прошепчет, что будет лучше.
Я не поверю. Но сбудусь в одном из встречных.
Обманутые ожидания
ЛИТПРОЗЕКТОР от читателя
Прочитал в "ЛГ" (N 9-10) о выходе сборника журнала "Москва" "Русский рассказ". Я очень люблю именно русский рассказ как жанр совершенно неповторимый в мировой литературе, но, к сожалению, в последние годы он как-то оказался в загоне. Современные авторы то ли не пишут рассказов, то ли издатели требуют от них только романов. В журналах, я знаю, рассказы ещё печатаются, но в провинции, увы, вместе с советским временем умерла традиция подписываться на журналы. В библиотеке же их не всегда можно получить. Недурные рассказы публикуются в "ЛГ", и, что особенно приятно, авторов из "глубинки" - Д. Ермакова, И. Изборцева, А. Убогого, Н. Ивеншева и других. Года три назад тоже из "ЛГ" узнал об антологии прозы журнала "Наш современник" "Российские дали". Потом я увидел этот двухтомник в костромской библиотеке, взял почитать. Там тоже были очень приличные рассказы, в том числе совершенно неизвестных мне современных писателей - Л. Сычёвой, Я. Шипова, В. Бутенко, А. Карышева, В. Мануйлова, А. Панкратова, Л. Ющенко, А. Байбородина, А. Фуфлыгина, Н. Агафонова. В общем, я получил удовольствие. А главное, убедился - русский рассказ жив!
Но "Русского рассказа" авторов журнала "Москва" я у нас в библиотеке достать не смог. Там и не знали про такой. Тогда я попросил приятеля, часто бывающего по делам в Москве, купить мне эту книгу. Он сумел приобрести её только в книжной лавке самого журнала "Москва" на Арбате, что обошлось ему (а точнее, мне) в сумму около шестисот рубликов.
Ну да ладно - на хорошую книгу в конце концов и таких денег не жалко. "Литгазета" посулила: "Очень не похожие по тематике и настроению рассказы тем не менее представляют гармоничный литературный ансамбль, открывающий читателю жизнь нашей страны в разные периоды прошлого века". Открыл я книгу, пролистнув советский период (это мы всё знаем), предвкушая несколько вечеров увлекательного чтения И что же? Я получил то, что получает человек, заказав в ресторане дорогое, но ужасно невкусное блюдо. Наверное, в мире искусства так не принято - сравнивать литературу с едой, но я не литератор, извините. Во всяком случае, ничего даже близко похожего на "гармоничный литературный ансамбль" я в книге "Русский рассказ" не обнаружил.
Более того, если бы мне предстояло делать вывод о состоянии русского рассказа исключительно по сборнику журнала "Москва", я бы сказал, что жанр этот находится при смерти. И ещё я бы сказал, что он находится при смерти по причине какого-то странного, не очень честного (ввиду явной запоздалости) антисоветизма авторов.