На стекло устремившийся стриж?
И, уже ничего не желая,
Над пустеющим прошлым летишь…
Что ты чуешь, что ищешь вслепую,
Проникая во все времена,
Удаляясь в эпоху любую
Из минутного смертного сна?
И уже изумляешься плену,
Тяготишься увиденным ты,
Ударяясь в незримую стену
Всем упорством своей слепоты.
***
То речь отца – обрывки разговора,
То матери улыбка – слабый блик,
Но всё, что после, пылью станет скоро,
А этот мир из воздуха возник.
Глаза закрою – возникают лица
И веет счастьем лиственная сень…
Я жить устал, хочу я возвратиться
В горячий долгий азиатский день.
Отца и мать не знал я молодыми,
Но как поверить, что давно их нет!
И вот, не в силах попрощаться с ними,
Вдыхаю воздух миновавших лет.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии: 12.05.2010 18:19:56 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:
На стихи Михаила Синельникова
Интересно читается! Но нет какой-то, может быть, достаточной оживлённости, живости той, какая должна быть, проявляться и в стихах и в прозе самым настоящим образом... Но, возможно, что я и много чересчур хочу!!! Человек каждый с возрастом во многих своих чувствах и проявлениях каменеет, но ЭТОГО замораживания чувствительности и проявления односторонности мышления, обычно в себе не замечает... ---- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru
А мошкара летит на пламя...
Литература
А мошкара летит на пламя...
ПОЭТОГРАД
Андрей ОЛЕАР
***
Кляну (уничтожая мошек)
жизнь (с ними – общую сестру!).
Как заблудившаяся лошадь,
ночь жмётся к моему костру.
Стоит огромная такая,
шуршит хвоёю и травой,
молчит и головой мотает,
большою чёрной головой.
Неслышно, мягкими губами,
ночь сзади тычется в меня.
А мошкара летит на пламя,
нисколько не боясь огня.
У КОСТРА
Вечер в землю мечет
звёздное пшено.
Забродили речи –
юное вино.
Пал закат на сосны
розовым плащом,
ветер бросил звёзды
на небо пращой.
Заплутав, погасло
солнце в ивняке,
и мерцают ясно
угольки в реке.
***
В палисадниках – пропасть сирени
и воскресная яркость обнов
рвут под корень последние тени
от ночных фиолетовых снов.
Дышит утро короткой прохладой,
набухая в сиреневый день...
Чёрно-белое снулое стадо,
дом, ворота, колодец, сирень.
Клён, забор и при нём собачонка...
Хром забор. Клён – спокойствия страж.
Лай собачий, заполнивший звонко –
как в фарфоре застывший – пейзаж.
Через утро, сквозь сон его чуткий,
тянет волны буксиром река,
стайкой сизых загадочных уток
в небе крыльями бьют облака,
из кувшина рассвет разольётся
молоком на холмы и поля...
В каждой луже по целому солнцу –
золотишком богата земля!
И – неявный, неназванный – кто же,
от судьбы бесконечно иной,
этот день, ни на что не похожий,
взял да вдруг расстелил подо мной?
…Частокол из крапивы с малиной,
шумный спор воробьёв – под кустом,
одичалая хмурая псина
комарам угрожает хвостом.
***
Сонный омут – лист бумажный,
ветер будит – дверью бьёт...
И тебе пока не важно,
кто же там, в реке, живёт.
Смотришь с берега крутого –
вся до донышка видна...
И живёт река, как слово,
вроде – дно, а нету дна!
***
Когда апрель из первых букв
неловко складывает слоги,
деревьям пустотою рук
не скрыть размякшие дороги,
земля глядит во все глаза-
проталины – и пятна света
на линзах луж уже в слезах
густого солнечного цвета;
ручьи – извечные истцы! –
в речах и сила, и сноровка,
в дощатое тепло скворцы
вернулись из командировки,
чуть-чуть обжившись, в глубине,
весну угадывают в звуке,
приветственная дробь весне –
скворешен шорохи и стуки;
и, не тревожа птичий хор, –
разноголосицу природы,
свой тихий тайный разговор
ведут подпочвенные воды,
а солнце из стеклянных луж
увидит: съёжившись от боли,
вдруг умер снег и стайкой душ
вознёсся над весенним полем.
ТОМСК
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
В радужном мареве
Литература
В радужном мареве
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Ольга ХОХЛОВА
Автор двух поэтических сборников: «Транзит» (2005) и «Книжка с картинками для поэтов и детей» (2009). Стихи публиковались в коллективных сборниках, антологиях, «толстых» журналах. Участник многочисленных фестивалей поэзии в Санкт-Петербурге и других городах России.
***
страшная штука –
крымская пытка счастьем
мальчики босоногие, татарчата
берег болтает с морем – прилив-отлив
окаменевшие пристани проглотив
кожа плеча предательски горяча
разве возможно не верить таким вещам
тёмным глазам –
приспешникам чёрных рун
даром что их владелец заправский врун
только твоей улыбке. губам твоим
соли. полыни. призракам. нам двоим
так не похожим на здешний
кагальный Крым
ветер взъерошит волосы и – айда
что мы увозим в разные города
долгие разговоры, короткий взмах
море, ещё не обсохшее на губах
***
запах травы, земли, реверанс тепла
облако балансирует на краю