пушистенький – в совсем нестрашных
рожках.
Даёт-суёт хрустящие рубли.
Едят блины и взрослые и дети,
едят блины и «до» и «после» смерти.
У русских – первый блин идёт за третьим.
И за четвёртым – тоже первый блин.
* * *
Грустью я обижен и растрачен –
на тебя, на жизнь, на белый свет.
Я растрачен и переиначен,
бьёт в глаза холодный белый свет.
Это там, где небо было вольно
под крестом могучего орла,
там, где песня-сказка, вспыхнув болью,
по оврагам-кочкам понесла.
Там, где был я верен и уверен
в крепости заветного кольца.
Сердца жар был волчьей страстью мерян
в злых зрачках любимого лица.
И теперь под волчий вой, играя,
как река, – в предчувствии беды –
кровь моя бурлящая дурная
сносит этой крепости следы.
Размыкая ветреные руки
безучастной спутницы-судьбы,
жаркого дыхания разлуки
на твоих губах растут клубы.
Словно с ветки лист – в страну иную –
с губ слетает поцелуя след.
Словно песню спев свою земную –
в небо вышел неземной поэт…
* * *
Зачищены три олигарха…
Но это сверху – Богом данное.
Большой Иван кутит без страха
с опричниною окаянною.
Отрезанными головами
по-над страной собаки лаются.
И птицы с чёрными крылами
с восьми концов сюда слетаются.
Но не берут меня в Малюты.
Теперь Малюта – имя бранное,
как деревянная валюта,
но, впрочем, тоже Богом данная.
Теперь словарь собачий в моде…
Скинхед – какое имя странное.
И я скинхеду дал по морде –
за то, что слово – иностранное.
* * *
В.К.А.
Страну украли. И потерян след.
До послезавтра доживём едва ли.
Гуляет доллар, как хмельной сосед.
При Сталине бы расстреляли.
Куда летим мы, позабыв азы
(всё нам «хип-хоп» и всё нам
«трали-вали»),
забыв, что мы народ, забыв язык?!
При Сталине бы расстреляли.
Кричу я: – Люди, мы ж не хуже всех!..
Но тишина. И я опять в печали.
В печали я! Уныние есть грех.
При Сталине бы расстреляли…
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Это такой обряд...
Литература
Это такой обряд...
ЛИТРЕЗЕРВ
Олеся БАЛТУСОВА, 27 лет, КАЗАНЬ
ОБРЯД
Чувство вины – это как много водки:
втянешься – и никогда не дойдёшь до кондиции.
Только оно пережигает глотку
намного больнее, поэтому голос садится.
Это как чувство Родины, невыносимо.
Чувство вины в атмосфере страны повышено.
Тяжкие ночи, суровые русские зимы.
Неугомонные бесы над нашими крышами.
Думать ночами, пить кофе или настойку.
втянешься – и никогда... но приходят тени.
Снимают ботинки, садятся на подоконник.
И пахнут травой осенней, водой весенней.
Чувство вины втягивается через фильтр
отечественной сигареты, выходит с дымом.
Это когда бесчеловечен выбор.
Короче, когда встречаешься с нелюбимым.
С двумя нелюбимыми. Часто и невпопад.
Весна отдаёт экстрактом осенней сырости.
Чувство вины – это такой обряд.
Ходи по газонам – и ничего не вырастет.
* * *
Любви, что палке о двух концах,
Без разницы, в которой сгореть печи.
Куришь, не куришь – молчи, пацан.
Выкуривай калории и молчи.
Как будто ищет под крышкой приз,